viernes, noviembre 30, 2012

Somos polvo de estrellas - Lawrence Krauss




"Cada átomo de tu cuerpo proviene de una estrella que estalló. Y, los átomos de tu mano izquierda, probablemente, proceden de una estrella distinta que los de tu mano derecha. Es, verdaderamente, lo más poético que sé de la física: estás hecho, por entero, de polvo de estrellas. No podrías estar aquí si esas estrellas no hubiesen estallado, porque los elementos —el carbono, el nitrógeno, el oxígeno, el hierro… todo lo necesario para la evolución y la vida— no fueron creados desde el principio de los tiempos. Se formaron en la caldera de los núcleos estelares y el único modo de que llegasen a tu cuerpo es que esas estrellas tuviesen el detalle de estallar. Así que olvídate de Jesús. Las estrellas murieron para tú pudieses estar aquí hoy."

(Lawrence Krauss, físico americano)

Entre buenas mujeres


Entre Amanda Kroeger y Violeta Campodónico
(Mantagua, Chile. 2012)

... o de sonrisas que limpian como vientos de montaña.


René Crevel - Babilonia



"Ahora, he aquí el momento de detenerse. Has andado por las calles de carne. Para la niña que llega a ser mujer tú has hablado. Pero se ha hecho tarde, misteriosa. Eres la que pasa. Es necesario decir adiós. Mañana vuelves a partir hacia tus brumas de origen. En una ciudad, roja y gris, tendrás un cuarto sin color, de paredes de plata, con ventanas abiertas directamente hacia las nubes de las que tú eres hermana. Habrá que buscar en pleno cielo a la sombra de tu rostro, el ademán de tus dedos."


(René Crevel. Babilonia. 1927)

miércoles, noviembre 28, 2012

Confluencias



Antú, Paloma y Lautaro, tres nuevos amigos que me da el camino. Me los presentó Mijaíl en Viña del Mar. Los tres son hermanos (aunque falta Inti que es un artista urbano que pinta en murales enormes y que actualmente vive en Francia). Los tres, músicos talentosos. Y el corazón es lo que prima, por eso les creo.

Koji Wakamatsu - Ecstasy of the Angels (1972)



W. H. Auden



La basura militante más timorata,
claman personas importantes,
no es tan burda como nuestro anhelo:
lo que escribió el loco de Nijinsky
sobre Diaghilev   
es cierto respecto del corazón normal;
pues el error arraigado en el hueso
de cada mujer y cada hombre
ansía lo que no puede alcanzar,
no el amor universal
sino ser amado nada más.

martes, noviembre 27, 2012

Ted. Sylvia. Arte. Dolor.


Sylvia Plath y Ted Huges

Cada obra de arte surge de una herida que hay en el alma de [l] artista [...] Cuando una persona recibe una herida, su sistema inmunitario entra en acción y se produce el proceso de autocuración, mental y físico. El arte es un componente psicológico del sistema autoinmunitario que da expresión al proceso de curación. Por eso nos hacen sentir bien las grandes obras de arte. Hay artistas que se concentran en la expresión del daño, la sangre, los huesos [machacados], la explosión del dolor, para levantar y sacudir al doctor. Y hay otros que apenas mencionan las circunstancias de la herida; lo que les preocupa es la curación. Sylvia tendía a centrarse en el dolor y [a rascarse] la herida.

(Ted Hughes. El azor en el páramo)   

Viña del Mar - metáforas - guillotina





En todas las playas del mundo el mar me saluda distinto. El movimiento de las olas, la espuma, las rocas. Bordeando el muelle de Viña del Mar me encuentro con una especie de balconcitos salidos, cada uno ocupado por una pareja de enamorados como si fuesen unos mismísimos cuadros vivos. Altares del amor. Dicho así podría sonar cursi, pero otra cosa es verlo. La escena en vivo es maravillosa. Sobre todo por la metáfora que encierra: esos balcones donde las parejas se encierran son una especie de paredón. Un paredón sin fondo. Y arriba una guillotina. Tarde o temprano el amor decapita. 

Life is so unfair...



lunes, noviembre 26, 2012

La Malagueña


Escena de la película "Enamorada", una de las más conocidas de la época del Cine de Oro Mexicano, dirigida en 1945 por Emilio "el indio" Fernández. La historia se sitúa en tiempos de la revolución. Las tropas zapatistas del general José Juan Reyes (Pedro Armendáriz) toman la tranquila y conservadora ciudad de Cholula. Mientras confisca los bienes de los ricos del pueblo, el general Reyes se enamora de la bella, rica e indomable Beatriz Peñafiel (María Félix), hija del hombre más notable de Cholula. El desprecio inicial que Beatriz siente hacia el revolucionario da paso a la curiosidad y, finalmente, a un profundo y auténtico amor.


Jules Renard - Diario



1894

1 de enero. — La ironía es, sobre todo, un juego de ingenio. El humor sería más bien un juego del corazón, un juego de sensibilidad.

11 de enero. — Papá   dijo Fantec — ¿cómo hacen los relojes para andar por la noche cuando no se ve claro?

15 de marzo. — Nuestra vida era como un lago de amistad atravesado por una corriente de amor.

16 de marzo. — El sol no ha salido hoy. Ha chupado un poco de nieve y se ha vuelto a acostar, muy debilitado.

22 de marzo.  ¿Quién dirá, quién pintará las extrañas cosas que yo veo?

(Diario. Ed. Espasa. Buenos Aires. 1952) 

Reñaca

Reñaca, Chile. oct. 2012



Nos bajamos en Reñaca. La gente del bus se despide de nosotros, alguno todavía aplaude las canciones que Danny y Mijaíl acaban de tocar. Pensé que al bajar me toparía con cualquier parada, pero ni bien toco el suelo me encuentro de frente con la inmensidad del mar. El sol se ha ocultado, pero la playa todavía conserva un poco de luz. A lo lejos se encienden las luces de Viña. Los tres nos quedamos un rato en silencio, descansando frente al océano. Son estos los regalos de la vida. Los perros callejeros nos siguen ofreciendo su amistad. El viento sopla y aconseja. Las huellas en la playa de Reñaca son las huellas de todas las playas por las que alguna caminé; todas ellas hundibles, humanas, anónimas. 

domingo, noviembre 25, 2012

Karl Hofer


autorretrato con modelo
(1909)

Una anécdota de Bach



Cuando falleció la esposa del gran maestro Juan Sebastián Bach, los encargados de su entierro llevaron muchas flores a la casa mortuoria. Como querían consultar algunos detalles con el dueño de la casa, lo buscaron y lo hallaron sentado al piano componiendo una de sus famosas fugas. Al serle preguntado en dónde deberían poner las flores, contestó el distraído maestro:
-¡Eso preguntádselo a mi mujer!

Antología de Anécdotas. Luis Aguirre. Ed. Labor.  1967

Mientras...


Mantagua, Chile
(octubre. 2012)


sábado, noviembre 24, 2012

Brian Soko








Libros, mar, compañía


Reading at the sea. Vittorio Matteo Corcos 
(1910)

Fragmentos de una vida imaginaria - Gesualdo Bufalino


El muchacho camina entre edificios hostiles y silencios obstinados. El único despierto en la siesta universal. Una ligera ebriedad le acelera el pulso, tiene la impresión de vivir dentro de un espacio sin muros; o, mejor aún, entre cuatro a redes de maleable éter, trémulas al viento de su propio paso, como hechas de un vidrio soplado, modelado por la luz. Y a luz ofrece todos los jugos, fibras e intersticios de los miembros, desde un arcén de fúnebres espinas, con el fanatismo de un girasol. La obstinación con la que busca es idéntica -lo recuerda confusamente- a la que le empujaba, en la crisis de su nacimiento, a salir del ojo de aguja materno, de aquella tripa feliz para encarnarse en criatura. No encuentra las palabras para decirlo, pero de nuevo, como entonces, está intentando, para ser él, alejarse de un hábito y de un amor. Ayer, liberándose de un vientre, hoy de una casa, mañana de una familia o de una isla, siempre desarrollara sus suerte entre un escondite y una fuga...   

(Calendas Griegas. Ed Anagrama. Barcelona 2000 )

viernes, noviembre 23, 2012

Que he sacado con quererte - Violeta Parra

Lamento mapuche interpretado por la gran Violeta Parra.



¿Qué he sacado con la luna

que los dos miramos juntos?

¿Qué he sacado con los nombres

estampados en el muro?

Como cambia el calendario,

cambia todo en este mundo.

¡Ay, ay, ay! ¡Ay! ¡Ay!

¿Qué he sacado con el lirio

que plantamos en el patio?

No era uno el que plantaba;

eran dos enamorados.

Hortelano, tu plantío

con el tiempo no ha cambiado.

¡Ay, ay, ay! ¡Ay! ¡Ay!

¿Qué he sacado con la sombra

del aromo por testigo,

y los cuatro pies marcados

en la orilla del camino?

¿Qué he sacado con quererte,

clavelito florecido?

¡Ay, ay, ay! ¡Ay! ¡Ay!

Aquí está la misma luna,

y en el patio el blanco lirio,

los dos nombres en el muro,

y tu rastro en el camino.

Pero tú, palomo ingrato,

ya no arrullas en mi nido.

¡Ay, ay, ay! ¡Ay! ¡Ay!

Consejos - Antonio Machado



CONSEJOS

Sabe esperar, aguarda que la marea fluya
-así en la costa un barco-, sin que el partir te inquiete.
Todo el que aguarda sabe que la victoria es suya;
porque la vida es larga y el arte es un juguete.
Y si la vida es corta
y no llega la mar a tu galera,
aguarda sin partir y siempre espera,
que el arte es largo y, además, no importa.

Campos de Castilla (1907-1917)

jueves, noviembre 22, 2012

Gyspy in mirror


Oak Street, New Haven, 1955

A una persona dormida - Silvina Ocampo

La voz de Silvina (o su temblor) en medio de mi insomnio.

En la belleza ajena - Adam Zagajewski



Es el hermano mayor de los filósofos, el poeta. Mayor, pero, a pesar de ello, tratado con cierta superioridad indulgente; visto desde el interior de la universidad, un poeta les parecería a los hombres doctos alguien frívolo, no del todo serio. Quien no se pasa diez horas al día en la poco ventilada sala de una biblioteca no puede ser tomado en serio. Alguien que escribe a partir de nada. Escribe de la nada, en vez de tejer un libro nuevo a partir de citas, de referencias, de análisis de libros antiguos. Está sentado ante la máquina de escribir con los ojos cerrados, como un médium. Se halla más cerca de la astrología que de la ciencia. Se entrega a entusiasmos sospechosos, a veces canta, se ríe o llora encerrado en su cuarto. Los eruditos no hacen eso. Los eruditos no cierran los ojos ante la máquina de escribir o el ordenador; al contrario: los tienen bien abiertos.  

(En la belleza ajena. Ed. Pre-textos. Valencia, 2003)

miércoles, noviembre 21, 2012

martes, noviembre 20, 2012

My Way - Sid Vicious


Chantal Maillard




*
El poeta nombra las estrellas; el filósofo, el cielo; el teólogo, a sus dioses; el científico, las galaxias. Todos miran hacia arriba, pero ninguno de ellos hace otra cosa que señalarse a sí mismo.

*
Escribo con la intención de fijar, de prolongar, de hacer eco. Escribo el destello. El antes en el ahora. Nada que no se haya tenido y perdido alguna vez puede reconocerse. Tan sólo la distancia entre el tener y el perder permite el destello. A veces, la ráfaga.

*
Creer o no creer no es la cuestión, la cuestión es el miedo. Saber aquilatarlo y, una vez transformado, convertirlo en vehículo para viajar, confiados, ciegos aún, pero calmados, hacia donde habíamos de ir, de cualquier modo.


(Bélgica. Ed. Pre-textos. Valencia. 2011)

ya me dio sed



lunes, noviembre 19, 2012

Jean Cocteau


 ‘Cocteau with Gun’. París, 1926
photo by Berenice Abbott

"Me gustaría mucho no tener compostura. Es difícil. La falta de compostura es la marca del héroe. Hablo de una falta de compostura hecha de cifras, cuentas de hotel y ropa sucia."

 Jean Cocteau. Opium. 1930


Apuntes de media noche


books & bed self-portrait
(Chile, 2012)

"Los días se diferencian, pero la noche tiene un único nombre"
Elias Canetti

André Gide - Diario



*
No intento ser de mi época, intento desbordar mi época.


*
... hay que bajar, ¿cuánto?, para volver a encontrar el abandono y la gracia, la pereza y la voluptuosidad, sin los cuales el arte, como el vino, no es posible.

¿hay alguna filosofía que no mendigue eternamente los principios sobre los cuales toda ella se construye?

*
El número de las cosas que no hay por qué decir aumenta para mí cada día.

*
Me creyeron rebelde porque no pude obtener, o no quise exigir, de mí mismo esa cobarde sumisión que me hubiera asegurado la comodidad. Es quizá lo más protestante que hay en mí: el horror a la comodidad.

*
Prodigiosamente inculto, con todos esos nacionalistas que, so pretexto de cultivar únicamente su tierra y sus muertos, ignoran más o menos todo el resto del mundo.

*
Me siento tanto más joven cuanto menos tiempo me queda para sentirlo.
  
*
Es importante no quedarse demasiado en ningún sitio, ni siquiera en uno mismo.


(Andre Gide, Diario. Ed. Alba. Barcelona 1999)

domingo, noviembre 18, 2012

El frío es mentira


Mantagua, Chile, 2012

La maravilla de encontrar un pedazo de casa, lejos de casa. Fuego -rito -adicción. Todos aquí estamos enfermos de la misma gracia. El frío es mentira. Paisaje sonoro a la distancia. Ya sólo soy un camino que se deja andar.

El pan a secas - Mohamed Chukri




La patrona era tolerante conmigo. Algunas veces me veía cabizbajo, otras perezoso, pero no me lo recriminaba. Un día, me dijo:

—Te apetecería volver a ver a tus padres en Tetuán, ¿no es cierto?
—No se trata de eso.
—Yo creo que sí.
"Cambiaría tus muslos por mi familia", pensé. 
Nostalgia. Tetúan. Vino, mujeres y kif. ¡Qué veneno tan dulce! Locura. Tetuán está loca. Soy el loco de Tetuán. Ésa es mi nostalgia. Buscaré por todo el mundo un lugar para mi locura. 

(El pan a secas. Ed. Cabaret Voltaire. España. 2012)

*Muchas gracias  a  quien me envío este libro desde Logroño, España. 

Robert Doisneau


(1952)

sábado, noviembre 17, 2012

Nick Cave



“En el escenario te sientes como Dios. No dura mucho tiempo. Una vez que bajas te das cuenta de que eres el mismo cabrón de siempre.”


"On stage you feel like God. It doesn't last long. Once you get off you remember you are the same asshole as usual".

(Nick Cave, Dazed & Confused, 2004)