Esta noche he abierto mi baúl de los recuerdos y de las pequeñas joyitas. Me encuentro con esta foto que saqué hace 3 años y medio en el beat museum en North Beach, San Francisco. Se trata de la primera edición de "On the road", de Jack Kerouac. La misma que Jerry, amigo y dueño del establecimiento me prestó para leerlo. Todavía recuerdo cuando lo abrí, el olor a papel viejo, roído, seductor. En el otro pasillo el poema que Jack le escribió a Neal Cassady cuando éste último fue a prisión, sus manuscritos, sus cartas, sus fotografías. Comparto este fragmento con el cual comulgo. Hoy es probable que caiga dormida persiguiendo un letrero que me lleve al desierto. Los recuerdos son caballos con turbina.
"Pero entonces bailaban por las calles como peonzas enloquecidas, y yo vacilaba tras ellos como he estado haciendo toda mi vida, mientras sigo a la gente que me interesa, porque la única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde como fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas. "
En el camino (fragmento)
