Este es uno de los eventos a los que fui invitada como parte del jurado y para proyectar mi documental Jaime Guevara: Entre cuerdas libertarias. La decisión fue unánime y el Almenara de Oro recayó sobre Manuel Hidalgo con su cortometraje El árbol Seco, por su contenido y tratamiento audiovisual. Como se escribe en un diario de Punta Umbría: "Durante los 13 minutos de duración de la cinta ganadora, se muestra el drama de una familia con pocos recursos bajo la mirada de la ilusión de un niño que intenta devolver a la vida a un viejo árbol seco que existe junto a la decrépita chabola donde vive junto a su familia. Además del premio a la mejor corto, 'El árbol seco' también fue premiado con la premio almenara a la mejor fotografía."
Una historia sencilla (no hay diálogos), pero que tiene todos los elementos de una historia audiovisual muy bien contada. Yo la pasé muy bien, mi trabajo fue ver todos los cortometrajes participantes. Además compartí la sección "otras miradas" con mi amigo el realizador zamorano Mario Crespo, cuyo corto ODIO también se proyectó.
Minutos antes de entregar el Almenara de Oro, en la oficina de Uberto 
Una de las escenas en que Jaime cantaMás Información:
Menos mal la entrevista no fue en vivo. Y si no da igual... la vida es así, o es así como quiero que sea. Espontánea como la mujer que nos vendió el adaptador en la tienda y que conectamos muy bien. Algo simple nos dio pie para que ella me contara sobre su pueblo. Un pueblo de pasas secas y buena música. Se llama Carmen y quiero abrazarla y decirle que quisiera verla bailar. Por las noches, en Punta Umbría, vamos al barcito de la esquina del Teatro del Mar.
Uberto me lleva a la casa de Juan Ramón y me cuenta que ese fue su primer trabajo tras dejar Valencia. Me cuenta sobre lo que encontró en uno de los libros que Zenobia, la esposa de Juan Ramón, mantúvo guardado por mucho tiempo en medio de las páginas y de que cuando se quedaba solo por las tardes y el estaba a cargo del lugar, se echaba una siestecilla en la cama del premio nobel. 
En la planta de abajo está la biblioteca personal del escritor, 3.236 libros. Es la parte de la casa en la que más me demoro. Hay una inscripción que me gusta: “Malditos los que, en lo futuro, hagan de mi obra unos libros feos, sucios o recargados, superfluamente lujosos, los que no respeten mi orden y mi selección, los que los alteren en una coma voluntaria.”JRJ. Encuentro nombres como André Gide, Verlain, Guillaume Apollinaire, Lautremont, César Vallejo, etc, etc, etc... Paseo por su escritorio, toco su máquina de escribir y al tomarme la siguiente foto casi rompo el retrato de Zenobia al tirarlo al suelo sin querer. En la tarde vamos al cementerio donde se encuentra Juan Ramón y Zenobia. La tarde brilla y yo le comento a Uberto que siempre he querido hacer un recital en un cementerio, es posible que lo haga. Siempre me han atraído.
A
Luego de comer tanta cosa buena (mmm...o queixo é gostossísimo!!) Entramos al Café Casa Azul y nos pedimos un Irlandés. La tarde se nubló, preciosa e irreverentemente se tiñó del color que esperaba. Desde adentro, desde esa pequeña ventana se observaba la fotografía de algún libro de historia desgastado. Salimos y el viento soplaba cada vez con más fuerza. De pronto nos volvimos unos chiquillos, no parábamos de reir con un poema visual que se produjo en el cielo con papel higiénico. Suena extraño y me hes difícil explicarlo. Resulta que de mi bolso se cayó un rollo de papel casi terminado, empezó a desenrollarse mientras caía y luego se elevó al cielo hasta que se separaron las hojas, entonces eran dos tiras blancas bailando en ese paisaje detenido en el tiempo, formando figuras que sólo Uberto y yo podíamos ver. Al cabo de un rato las tiras volvieron a juntarse para luego caer de apoco y morir al pie del agua. La marea había bajado y los pescadores regresado a casa. Unas aves sobrevolaban la escena. Era tiempo de avanzar.
Antes que cuente los detalles, motivos y razones de mi siguiente destino, déjenme decirles que definitivamente de todos los lugares en los que he aterrizado, ninguno me conmueve como Quitu. Esta vez fue potente, es decir más que otras veces. El señor que iba a mi lado habrá pensado que era migrante o que no había regresado a mi país hace mucho tiempo, porque poco me faltó para romper la ventana y saltar. En cuanto vi las montañas, los cerritos, los ríos se me llenó el pecho de un sentimiento que no puedo explicar. Era una especie de choque interior. Debió ser toda la fuerza que traía y al encontrarme con esas imágenes no pude evitar llorar en silencio. Les recordamos apagar cualquier equipo hasta que el avión haya aterrizado -dijo el piloto- , pero yo seguí tomando fotos. Inclusive antes de llegar a la capital, pasamos por Imbabura y pude ver el lago Cuicocha, del que alguna vez ya había escrito aquí. 
Kathy preparó comida para el viaje y algunas bebidas para hidratarnos en el camino. Antes de salir, Kathy me llevó a un restaurante mexicano y desayunamos huevos rancheros. Eso nos dio tiempo para conversar un poco más. La verdad es que la llegué a querer en este tiempo. Ella ha sido una exelente guía, anfitriona, amiga. Ya quiero que sea junio para poder recibirla en Quitu a ella y a Byron. Siempre se lo repetí, ella parece más ecuatoriana que muchos. En su auto tiene un cd de Julio Jaramillo, papel higiénico en la wantera y le encantan los bolones de verde y las tortillas de papa chola con queso. Un tiempo fue profesora en la Universidad Salesina, en mi ciudad, espero que vuelva a dar clases y que viva al menos un tiempo. Seríamos muy buenas amigas. Ya lo somos. 
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Sage es todo lo contrario. Me dice que su abuelo es de origen italiano. Que en su juventud fue un mafioso y que una vez inentó asesinar a su yerno. Que ahora es un conservador- republicano. Yo dije: ¿Pero a quién me quieres presentar?... él se rió y dijo que le entristece verlo tan cerrado, que es difícil cambiar de parecer a alguien de esa edad, pero que no pierde la esperanza. Yo le dije que le entiendo, pues mi primera parada en EE.UU., y donde mis maletas aguardan, era Fountain Hills, y la señora que vive ahí es la que incialmente me invitó, pero que paradójicamente es el único lugar en toda mi ruta, en el que no me sentí cómoda. Ella resultó ser conservadora, republicana y cristiana a morir. Ya me imagino cómo me vería... como una mismísima hija de Satanás, sólo por decir lo que pienso y actuar sin máscaras. Una vez, cuando regresaba de Nuevo México en la van del viejo Lui, abrió la puerta y me dijo... tú si que eres atrevida, pero lo dijo como si estuviese frente a la mismísima Lilith expulsada del paraíso. Para mí fue un cumplido. Sí, me atrevo. Y por eso tengo la suerte de haber aprendido tanto de gente sencilla y valiosa cuyas palabras no se compran. Perdón si yo no alabo a dioses que tengan que ver con el poder, cuando lo que trato -como decía Nietzche- es matar un dios cada noche para poder dormir tranquila, aunque en mi caso a veces mate uno y amanezca con tres en mi cama.... dioses, señores, dioses.
Pasamos Colorado y llegamos Nuevo México. Vi nuevamente la Historic Route 66 y en mi mente estallaron nombres, rostros, voces que había dejado en ese estado. Moona, Amu, Andrew, Félix, el buen Tom, las dos mujeres que me compraron medicina cuando enfermé y perdí la voz en Santa Fe, Elizabeth, el viejo que me recordaba Ginsberg, Douglas y su amigo, Nancy Red Star, Rodha, Jasper, los dos muchachos españoles que estuvieron en la hostal la noche en la que el psicópata estaba rondeando las habitaciones, los indios taos, los mashikuna acoma, navajo, hopis, zuni, lakotas, etc, etc, etc. Sage colocó una de Cat Stevens y el cielo cambió de color. 
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Habíamos llegado sin pensar a Goldfield, un pueblo minero que había existido hace mucho tiempo. Ahora era una especie de pueblo fantasma. A mí que me encanta todo lo viejo, bajé en seguida del auto y empecé a recorrer cada rincón. 
Cantinas, autos destartalados, rieles de tren. Llamé a Mark pues tenía ganas de cantar Coal Miners Daughter, y yo sabía que él la disfruta tanto como yo. Había escuchado de ese lugar pero no pensé conocerlo porque quedaba muy muy lejos. Arenas, rocas, catus. Oh sí, bienvenida nuevamente al desierto. 
Este campamento en particular lo organiza Michael Joseph, quien me invitó a intervenir en el pow-wow. Michael es miembro de Colville Confederate Tribes of Washington State. Tiene sangre okanogan, sinkayuse y cayuse. Además es alumno de Kathy y se graduará el próximo diciembre en arte y ciencias en American Indian Studies, en Fort Lewis College. Michael además trabaja en la reservación Ute como facilitador en un Centro de adicciones. 
