De Jack y sus juegos de palabras

Jack Hrschman & Carla Badillo Coronado

by Mark Alvarez. SF 2011

Esta tarde me encontré con mi lindo Jack Hirshman, poeta, traductor y amigo. Nos encontramos en un salón de comida vietnamita en la Av. Columbus. Mark me acompañó al lugar luego de tomarnos un africano en Café Trieste. Al entrar lo vimos en la esquina comiendo su sopa. Tan él, como siempre.  Llevaba una gabardina y un sombrero negro (estos detalles le daban un aire de caballero de la noche). Y como siempre rodeado de papeles, libros y regalos. Estos últimos para mí. Jack siempre ha sido detallista conmigo. Y esta vez no podía ser de otra manera, habían pasado tantos meses para nuestro reencuentro que ni bien empezamos a conversar me entregó una especie de pintura doblada como si fuese un sobre. Adentro  estaba escrito con su puño y letra... Léelo bien -me dice- y fíjate lo que forman las iniciales de cada palabra. Abro los ojos por la grata sorpresa. Jack escribió algo formando precisamente mi nombre completo (Carla Badillo Coronado): 

Clearly A Radiance Lives, 

a Being Adorably Daring 

In Lifting Love 

Over Conditions Of Repression 

Or Negartion 

And Defining Overflowing.

Abbracciebacci, Carlita, Sempre, 

Jack

Luego me entrega dos poemarios y, finalmente, tras su conocida cara de suspenso y particular sonrisa, saca lo que parece una especie de revista vieja, desteñida por el tiempo. Lo coloca en mis manos y se trata de "IN CREATION. A journal of art and upheaval" (En creación. Una revista de arte y creación), que data del 15 de junio de 1977. Y cuyos contenidos a simple vista son, entre otros: Un guión llamado "The gift of Víctor Jara", el análisis de varios films como "Black moon", "Logan's run", "Sweet movie", "Star wars", etc., y varios artículos anarquistas. 

Luego hablamos un rato, y nos cuenta que en unos días se irá con Aggie a Europa y pasarán allá casi dos meses, por lo que ésta vez no podremos compartir mucho. Eso me puso un poco triste porque Jack es alguien con quien me gusta mucho conversar y hasta confesarle ciertas cosas, él es -como solemos bromear- el tatara abuelo que toda muchacha como yo quisiera tener. También me hará falta como traductor,  ya que tengo muchos poemas nuevos que me habría encantado indicarle personalmente . Pero bueno, al mismo tiempo estoy feliz por él, porque sé que ese viaje le hará muy bien en todo sentido. Ya a su regreso seguiremos....

Como Don Pancho

Algún día llegaré a dominar las cuevas como Pancho Villa.

Bolaño y los libros robados

(fragmento)

“Los libros que más recuerdo son los que robé en México DF, entre los dieciséis y los diecinueve años. (...) El primer libro que cayó en mis manos fue un pequeño tomo de Pierre Louÿs, con hojas delgadas como papel de Biblia, no sé ahora si Afrodita o Las canciones de Bilitis. Pero fue una novela la que me sacó y me volvió a meter en el infierno. Esta novela es La caída de Camus, un libro difícil de sustraer y que no supe si ocultar bajo la axila o en la espalda, pues no se amoldaba a mi americana de estudiante cimarrero, y que al final, saqué a vista y paciencia de todos los empleados de la Librería de Cristal, que es una de las mejores formas de robar y que había aprendido en un cuento de Edgar Allan Poe”.

Atención

CBC. by Mark Alvarez. Mario's Bohemian Cafe. SF, 2011

“Aquel que siente el deseo de explorar por debajo de la superficie de los signos lo hace a su propio riesgo.”



Oscar Wilde.

In a Manner of speaking - Nouvelle Vague

In a Manner of speaking


I just want to say


That I could never forget the way


You told me everything


By saying nothing



In a manner of speaking


I don't understand


How love in silence becomes reprimand


But the way that i feel about you


Is beyond words



Oh give me the words


Give me the words


That tell me nothing


Oh oh oh oh give me the words


Give me the words


That tell me everything



In a manner of speaking


Semantics won't do


In this life that we live we only make do


And the way that we feel


Might have to be sacrified



So in a manner of speaking


I just want to say


That just like you I should find a way


To tell you everything


By saying nothing.



Ali de paso

Ali Mongo. 

Live Worms Gallery. SF, 2011

Me puso contenta encontrar a mi querido Ali Mongo esta noche. Sucedió mientras caminaba con Mark por North Beach, y vimos que la Galería Live Worms estaba abierta. No había nadie y sin embargo las luces estaban encendidas, así que entramos y allí estaba Ali en un rincón, pintando, como siempre. Yo corrí inmediatamente a abrazarlo. Él también se emocionó mucho. Es uno mis personajes más queridos del barrio y no lo había visto en muchos meses. Luego de lo saludos pertinentes, Ali nos explicó que acababa de abrir esa exposición y luego nos invitó a mirar su obra. Así lo hicimos, luego Ali quería que comprásemos una de las pinturas, parecía que necesitaba el dinero, sobre todo para comprar algo de bebida. Nos dijo que no había bebido nada y que ya necesitaba una cerveza o su cognac. Yo seguí conversando con Ali y Mark en un abrir y cerrar de ojos desapareció. 

Mark Alvarez y Ali Mongo

Cuando me di cuenta Mark había cruzado la calle y entrado a la tienda del frente precisamente para comprarle una botella de cerveza a Ali y un queso con galletas para que no tuviese el estómago vacío. Al volver, Ali se lo agradeció y no esperó ni un segundo para destaparla. Luego nos contó que pronto volverá a viajar , que no tiene claro a donde pero que se irá.... y es que él es así, a sus 78 años, Ali es un artista y viajero incansable. Recuerdo que Mark me decía que en Caffe Trieste, los que en verdad hacían su arte ahí, en las mesas mismas todo el tiempo, en la actualidad, eran Ali Mongo y yo, y claro George Tsongas, aunque este último ya murió. Es cierto, desde que lo conocí he sentido esa complicidad con Ali, y de hecho lo extraño en la mesita de enfrente donde desplegaba sus pinceles y pinturas de diferentes tamaños y se le iban los días en eso, pintar, pintar y pintar. Antes de irnos nos contó que el último lugar en el que estuvo fue Japón, pero que tuvo un problema con ciertos papeles y cuando salió les dijo: "Fuck, Japan" y regresó a San Francisco, porque uno inevitablemente acaba regresando, uno sabe que esta ciudad, y sobre todo este barrio es una madre loca que siempre está dispuesta  a recibir a sus hijos. 

No Te Detengas - Walt Withman

No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,

sin haber sido feliz,

sin haber aumentado tus sueños.

No te dejes vencer por el desaliento.

No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,

que es casi un deber.

No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.

No dejes de creer que las palabras y las poesías sí pueden cambiar el mundo.

Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.

Somos seres llenos de pasión.

La vida es desierto y oasis.

Nos derriba, nos lastima, nos enseña,

nos convierte en protagonistas de nuestra propia historia.

Aunque el viento sople en contra,

la poderosa obra continúa:

Tu puedes aportar una estrofa.

No dejes nunca de soñar,

porque en sueños es libre el hombre.

No caigas en el peor de los errores:

el silencio.

La mayoría vive en un silencio espantoso.

No te resignes. Huye.

"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",

dice el poeta.

Valora la belleza de las cosas simples.

Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,

pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.

Eso transforma la vida en un infierno.

Disfruta del pánico que te provoca tener la vida por delante.

Vívela intensamente, sin mediocridad.

Piensa que en ti está el futuro

y encara la tarea con orgullo y sin miedo.

Aprende de quienes puedan enseñarte.

Las experiencias de quienes nos precedieron

de nuestros "poetas muertos",

te ayudan a caminar por la vida

La sociedad de hoy somos nosotros:

Los "poetas vivos".

No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas.

De piernas y caminos

Carla Badillo Coronado

photo by Mark Alvarez

Mario's Bohemian Cafe. SF, 2011

"En la montaña el camino más corto es de cima en cima; pero para eso hay que tener las piernas largas."

F. Nietzsche

Ricardo Piglia y el mendigo de Orión

Jueves

Hay un mendigo que pasa la noche en el estacionamiento del restaurant Blue Point, al fondo de Nassau Street. Tiene un cartel en el pecho que dice: "Soy de Orión" y viste un piloto blanco abotonado hasta el cuello. De lejos parece un enfermero o un científico en su laboratorio. Ayer, cuando volvía de una de mis caminatas nocturnas, me detuve a conversar con él. Ha escrito que es de Orión por si aparece alguien que también es de Orión. Necesita compañía, pero no cualquier compañía. "Sólo personas de Orión, Monsieur", me dice. Cree que soy francés y no lo he desmentido para no cambiar el curso de la conversación. Al rato se queda en silencio y después se recuesta en el alero y se duerme. Tiene un carrito de supermercado en el que lleva todas sus pertenencias.

Ricardo Piglia. Diarios

Inti Raymi - Fiesta del sol

Feliz Inti Raymi. Fiesta del Sol. Cambio de ciclo. Aquí un videito corto con algunos fragmentos de lo que fue el Inti Raymi el año pasado en Otavalo. San juanes, chicha y guarapo. Tukuylla mikaipi kanchik, tainta inti! Churaaaaaay! Juyayay!!

De remolinos o espasmos en mi diario

writing at the Hotel Boheme. photo by Mark Alvarez

SF, 2011

1. Para mí esta semana acaba como empiezan los buenos libros. 2. Yo también soy un ángel salvaje que cayó una mañana. 3. Papas santos y monarcas son putas de la misma calaña. 4. Me tomé un trago con Gonzalo Rojas y Ernesto Sábato y luego les despedí con la mano alzada a la entrada del túnel. 5. El Tiempo es el mejor comediante. 6. La música mi aliada y mi enemiga.

 Hotel Boheme. SF. 1 de mayo de 2011

Heraclitiana

Tampoco nadie podrá llorar dos veces

bajo la misma lluvia

Carta del suicida - Gonzalo Rojas

Juro que esta mujer me ha partido los sesos.


Porque ella sale y entra como una bala loca,


y abre mis parietales, y nunca cicatriza,


así sople el verano o el invierno,


así viva feliz sentado sobre el triunfo


y el estómago lleno, como un cóndor saciado,


así padezca el látigo del hambre, así me acueste


o me levante, y me hunda de cabeza en el día


como una piedra bajo la corriente cambiante,


así toque mi cítara para engañarme, así


se abra una puerta y entren diez mujeres desnudas,


marcadas sus espaldas con mi letra, y se arrojen


unas sobre otras hasta consumirse,


juro que ella perdura, porque ella sale y entra


como una bala loca

me sigue adonde voy y me sirve de hada,


me besa con lujuria


tratando de escaparse de la muerte,


y cuando caigo al sueño, se hospeda en mi columna


vertebral, y me grita pidiéndome socorro,


me arrebata a los cielos, como un cóndor sin madre


empollado en la muerte.

La miseria del hombre. Valparaíso, 1948. 

Recital de Jessica Loos y apuntes varios

Jessica Loos. Readers Bookstore. SF, 2011

Esta vez no he sentido ningún interés por asistir a recitales  de poesía, incluyendo los que me ha invitado a mí, y que en su mayoría he rechazado. Tampoco he salido a cantinas ni fiestas, pero sí he disfrutado más de mi tiempo a solas, con Mark o sólo con los amigos más cercanos. Este recital, el de Jessica, sí me motivó, porque ella casi nunca lee y además me gusta lo que he visto que hace, sus perfomances muy histriónicas y originales, además de ser quien en todo este tiempo me ha ayudado en mis lecturas de poesía, leyendo en inglés mis poemas tras mi lectura en español. Así que quise acompañarla y valió mucho la pena. 

*

Jessica lee y me encanta. Lo hace de papeles arrugados y algunos de memoria. Dos de sus poemas fueron dedicados al poeta Gregory Corso. Lo hace muy bien. Ella me dijo antes del recital estar nerviosa, que hasta las piernas le temblaban, pero lo cierto es que una vez en escena Jessica saca una voz interior tremendamente fuerte que mantiene atento a todo el salón. Me gusta como se toma su tiempo con calma. Por momento hace pausas más extensas, medita, arquea el brazo, y continúa.

*

Desde mi asiento observo a Neeli Cherkovski, mi querido Neeli, quizá la persona más dedicada con un diario que he conocido. Desde la primera vez que lo vi hace 3 años afuera de Caffe Trieste, el mantiene su libreta con apuntes minuciosos de todo lo que observa, le llama la atención, o le conmueve, material con el que imagino acabará haciendo poemas. 

*

En el auto, mientras veníamos a la librería, Neeli mencionó que ayer no fue a Specs porque estaba muy cansado. No comenté nada, pero veo como mis amigos van envejeciendo, especialmente porque todos me pasan con décadas de edad. Antes ninguno se perdía un miércoles de "table" en specs, anque a decir verdad yo tampoco ya he ido con frecuencia a estas cantinas. 

*

Luego de la lectura de Jessica, sigue otro poeta, pero me aburro así que sigo recorriendo la librería, investigando libros. 

*

Me pareció gracioso que mientras daba vueltas en la librería, pensé en robar un libro con los mejores ensayos del siglo pasado, pero en ello apareció un libro titulado "La ladrona de libros", y no lo hice. 

*

Encuentro una edición vieja y gruesa de las "Memorias de Pancho Villa".

*
Una vez más, ninguno de los que están presentes en la sala y que me conocen saben los remolinos que ahora mismo pasan por mi cabeza y mi corazón. Ninguno. Todos se quedan en la cáscara de mi día a día, pero ninguno me conoce a fondo. Mark me llama y me emociono, él sí, él es el testigo más profundo de mi mente. 

Veronika Lake

"Siempre fuí rebelde y, probablemente, podría haber llegado mucho más lejos si hubiera cambiado de actitud. Pero cuando lo piensas bien, llegué suficientemente lejos sin cambiar de actitud. Me basta con eso".

You know I'm not good - Amy Winehouse

URGENTE

El Alquimista, by David Teniers. 1640

SE BUSCA ALQUIMISTA

25 años desde que Borges se fue a otro sueño

(Argentina, 24 de agosto de 1989- Ginebra, 14 de junio de 1986)

"... y en el sueño del hombre que soñaba, el soñado se despertó".

Del cuento "La ruinas circulares". Ficciones. Ed. Oveja Negra. Bs. Aires, 1984

SF amaneció caliente

photo by CBC. The Mission. SF

SF amaneció caliente. Y a mí se me reproducen los libros y las preguntas como un gran virus. Sudo. Se deshidrata la espera, pero no las ganas. Vicente Huidobro tenía razón: "Los verdaderos poemas son incendios". Voy camino al barrio The Mission. Leeré un par de poemas en un recital de apoyo para una Alianza por los Derechos de los Inmigrantes. Mi mente es un hervidero. Sudo. Ojalá mis dudas fuesen tan cortas como la falda que llevo.

Sueño y realidad - Luís Ene

Earth Goddess Art | Bed of Dreams. by Kathy Ostman-Magnusen

Hoy me sucedió una cosa extraordinaria, me levanté soñando o tal vez me dormí despierto, no sé, la vida es muy complicada, sobre todo cuando se busca una explicación para todo y no se acepta el mundo tal y como es. El problema es que el mundo no se explica con facilidad (la relación causa y efecto está caduca y la teoría de las catástrofes no pasa de una herramienta) y, por otro lado, la vida, esa, se limita a suceder y nada más. En medio de todo esto no se asombren que yo avance con cautela, entre el sueño y la realidad. 

Muchas veces me sucede olvidar quien soy. Ed: Ay. Punta Umbría. 2006

Traducción: Uberto Stabile