T. S. Eliot

"Los poetas inmaduros imitan; los poetas maduros roban; los malos estropean lo que roban, y los buenos lo convierten en algo mejor."

Burn Norton - T.S. Eliot

V

Las palabras se mueven, la música se mueve

Sólo en el tiempo; pero aquello que sólo vive

Puede sólo morir. Las palabras, después del discurso, alcanzan

El silencio. Sólo por la forma, el patrón,

Pueden las palabras o la música alcanzar

La quietud, como un jarrón chino sigue

Moviéndose perpetuamente en su quietud.

No la quietud del violín, mientras dura la nota,

No sólo eso, sino la co-existencia,

O digamos que el fin precede al principio,

Y el fin y el principio estuvieron siempre ahí

Antes del principio y después del fin.

Y todo es siempre ahora. Las palabras se tensan,

Se agrietan y a veces se rompen, bajo la carga,

Bajo la tensión, resbalan, se deslizan, perecen,

Decaen con imprecisión, no se quedarán en su sitio,

No se quedarán quietas. Voces chillonas

Regañando, haciendo burla, o sólo charlando

Siempre las asedian. La Palabra en el desierto

Es sobre todo atacada por voces de tentación,

La sombra gimiente en la danza fúnebre,

El sonoro lamento de la quimera desconsolada.

La esencia de la forma es el movimiento,

Como en la figura de los diez peldaños.

El deseo en sí mismo es movimiento

No en sí mismo deseable;

El amor es en sí mismo inmóvil,

Sólo la causa y el fin del movimiento,

Atemporal y sin deseo

Excepto en lo relativo al tiempo

Atrapado en forma de limitación

Entre no ser y ser.

T.S. Eliot. Cuatro Cuartetos

Traducción: Jesús Placencia

De secretos muertos - T. S. Eliot

(...) ¿Nos engañaron o engañábanse

ellos, los ancianos de voz queda,

al no legarnos sino la receta

de un fraude? La serenidad tan sólo

un voluntario embotamiento,

nada la cordura sino un saber

sobre secretos muertos, inservibles,
en la tiniebla en la que se asomaron
o de la que apartaron la mirada.

Hay, nos parece, a lo sumo un valor
limitado en el saber por experiencia.
Impone su pauta la percepción
y lleva a error, pues es nueva la pauta
a cada instante y cada instante
es una valoración renovada
y sorprendente de cuanto hemos sido.
Sólo no nos engaña lo que, siendo
engañoso, no puede ya dañarnos.

A mitad del camino, y aún más,
por el camino todo, por una selva,
oscura, en un zarzal,  junto a una cénega
donde el paso es inseguro y hostigan
monstruos, luces fantásticas y el riesgo
de ser hechizados. No me hable nadie
del saber de los viejos,
sino de su demencia,  su temor
a la posesión, a pertenecer,
al otro, o a otros, o a Dios.
El único saber al que podemos
aspirar es el de la humildad, que es infinita.

Todos las casas yacen bajo el mar.

Los que bailaban yacen bajo el cerro.

T. S Eliot. Cuatro cuartetos. Cátedra. Madrid. 2006

Traducción: Esteban Pujal Gisalí