Mierda. Murió Wisława Szymborska, una de mis poetas más queridas. La lloro como si fuese una amiga cerca la que se va. Tenía 88, pero da igual, era mucha luz, un alma plena, una mente lúcida... "La Mozart de la poesía", le decían. Mierda, hoy sí que hace frío. Prendo un fueguito por ti, para ti, POETA, humito de pino, y pongo a sonar por toda la casa esta sonata de Beethoven, Niezły wypad.
