Leonardo Sanhueza sobre la poesía de Pablo de Rokha

Pablo de Rokha

Nunca me canso de recomendar la lectura de Pablo de Rokha. Como Salinger o como Vonnegut, el inmenso huaso de Licantén tiene repertorio para legos, iniciados y fanáticos, pero su libro perpetuo y magistral, el que yo más quiero, es Escritura de Raimundo Contreras (1929), al punto de que no respeto como serio a ningún lector de poesía que no lo haya leído. Es un largo poema en prosa que renueva la forma de la cosmogonía, haciendo de la vida rural, agrícola, una epopeya sexual de la chilenidad en que hasta las lechugas se humedecen de pudor. Una pornografía muy previa a Tinto Brass, una sensualidad inmortal que conecta con salvaje ternura las uvas y los duraznos y las hortalizas y el sudor humano en un solo deseo: el de permanecer más allá de la muerte, quizás, parapetados en la ilusión de que el amor y la tragedia se funden en la figura rokhiana del “descubrimiento de la alegría”.

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Leonardo Sanhueza (Temuco, 1974) es un poeta, novelista y columnista chileno. Estudió geología y lenguas clásicas. Autor, entre otros, de los libros La Ley de Snell , Agua Perra y Tres bóvedas. Con este último poemario ganó, en España, el XVII Premio Internacional Unicaja de Poesía Rafael Alberti, en 2001. Ha sido editor y traductor del poeta latino Catulo, libro que se publicó bajo el nombre de Leseras (2010).

Fuente: Revista Traviesa

Luca Prodan - Lament

It's strange the way that past seems always fine

while the present wears me down and time and time

and time lies heavy over me as it does over you

and the distance and what you said I know it wasn't true.

Every hour every minute is like a hundred years

and the pain I feel is measured not in inches but in tears,

so woman, friend or foe,

just hold me close and please don't let me go.

Well, my life now is ok in the morning in the day

but the night is long the night is sad

and that’s when I have dreams I know you never had,

I know that I was wrong, I know that I was bad

so baby, baby, baby, baby, baby, baby, baby,

won't you come this way?

I'm walking down the street,

I see the people that meet each other

they kiss and talk and talk and kiss and talk

but I feel so alone.

And the world is made of stone

and everybody’s freezing to the bones

even known it might be warm,

even known it isn't cold.

It's strange the way that past seems always fine

while the present wears me down and time and time

and time lies heavy over me as it does over you
and the distance and what you said I know it wasn't true.

Ada Salas - Notas acerca de la escritura poética

Vacío, silencio, soledad. Nada. Ausencia.

De algún modo el poema subyace, informe. La labor del poeta es hundirse en la cueva primigenia y alumbrar. Recorrer luego el estrecho pasadizo y rescatar a la idea de su sueño.

Se trata de ser lúcido en la ceguera. Internarse en la selva hasta perderse, esperar a que caiga la noche cerrada y, perdida toda noción de realidad, toda referencia espacial o temporal, abrir los ojos en la negrura, como el búho, y esperar. Y ver.

(Alguien aquí. Notas acerca de la escritura poética. Ed. Hiperión, 2007)

Jack Delano

Chicago Union Station, 1943

Freight train operations on the Chicago and Northrwestern Railroad

1934

Prisioners dancing

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Jack Delano (Ucrania, 1914 - Puerto Rico, 1997) fue un fotógrafo, cineasta y compositor de música clásica americano, que promovió la División de Educación de la Comunidad en Puerto Rico, cuya función era crear materiales para educar a la gente de los barrios, pueblos y comunidades aisladas. Destacan también sus fotografías de trazos de luz en prisiones y estaciones de ferrocarril.

He llegado finalmente a creer que lo que él [Casals] dijo sobre la música y las películas es verdad en todas las formas de arte. Lo que son las reglas básicas de composición: orden, balance, contraste, tensión, clímax y resolución, se pueden aplicar igualmente a cada forma de arte, ya sea un poema, una película, una pintura, una fotografía, un juego, una escultura, una sinfonía o de una catedral. ¿Qué  es el Taj Mahal sino una sinfonía en mármol?

Elogio de la poesía como intensidad - J. M. Coetzee

–Es sabido que la colección completa de doce libros es casi toda prosa narrativa. Pero estamos a punto de ver la llegada de un nuevo libro que es único, y el producto de mucho trabajo y reflexión, muy distinto del resto en su exhaustividad, su gran alcance, que incluye lo antiguo y lo moderno, las mujeres y los hombres, tradiciones orales y escritas… ¿Nos podría contar su visión, sus motivaciones para este libro de poesía recopilada, que lleva por título 51 poetas: una antología íntima?

–La gente piensa que un novelista profesional pasa su tiempo libre leyendo la obra de otros novelistas profesionales. Nada más alejado de la verdad. Los escritores leen de todo: historia, filosofía, temas de actualidad, biografías… En mi caso personal, leo mucha poesía, porque en la obra de los poetas se puede encontrar el lenguaje llevado a su máxima intensidad. La antología que recopilé –su título es 51 poetas – es el resultado de una vida de lectura. Es una antología personal o íntima en el sentido de que los poemas incluidos son poemas que admiro mucho, poemas que en muchos casos han tenido influencia sobre mi obra y realmente sobre mi vida. Abarcan muchos idiomas. La mayor parte son lenguas europeas, pero además hay poemas de las tradiciones orales africanas y australianas. Hago hincapié en que ni la Biblioteca Personal en su totalidad, ni la antología poética tienen la intención de identificar un catálogo de ninguna índole. En la antología, no reivindico que estos sean los cincuenta y un poetas más grandes del mundo que yo haya leído. Tampoco la antología es representativa en ningún sentido. No incluí ninguna mujer hasta el siglo XX, porque hasta el siglo XX no hay poeta que me haya impactado seriamente. Con el siglo XX, eso cambia: hay poemas importantes de Anna Ajmátova, Elena Shvarts, Anne Sexton, Sharon Olds, Jorie Graham, Wislawa Szymborska. La más reciente es un extracto de la reescritura poderosa de las escenas de batallas de la Ilíada, de la poeta británica Alice Oswald.

Entrevista realizada por Anna Kazumi Sthal

(traducida por Patricia Sarzs)

Publicada en la Revista Ñ, del Clarín

Mi abuelita está de cumpleaños

tres generaciones

Hoy estamos de fiesta, mi abuelita Rebeca cumple años 81 años ¿O eran 82? es todo un misterio porque ni ella misma se acuerda, sólo los celebra y con ella nosotros, que la amamos tanto. Está vivita, sana y contenta y eso nos pone muy alegres. Se lo celebramos hoy en el Hogar donde vive —en el corazón de la Recoleta, con vista al Panecillo—, y donde sus compañeros también gozaron con ella; como niños maravillados en un jardín de infantes. Yo terminé cantándole algunas canciones y al final mi madre, mi abuelita y yo cerramos la fiesta con un pasillito ecuatoriano. Luego vino el bailache y hasta un pretendiente encontró mi abuelita.

Por cierto, también es mi santo, y el de mi abuelito Carlos, que debe estar riendo con nosotros desde el espíritu de algún árbol. ¡Salú!

Shomei Tomatsu

'Prostituta' 

(Nagoya, 1958)

Shomei Tomatsu (Japón, 1930 - 2012) fue un fotógrafo que destacó por sus reportajes sociales, siendo considerado en Japón como uno de los autores que más ha influido en la fotografía de la segunda mitad del siglo XX. En 1959 fundó la agencia Vivo junto a Ikkō Narahara y Eikoh Hosoe. Uno de sus tópicos fue la crítica de la pérdida de los valores de la sociedad japonesa frente a la influencia estadounidense. En el plano formal realizó una innovación en la fotografía documental al emplear imágenes simbólicas en sus series. Ha publicado numerosos libros y su obra se exhibe en un sinnúmero de museos alrededor del mundo.

Norman Mailer sobre la muerte

Fukiko Aoki: Me mortifica preguntarle, pero, ¿piensa a veces en la muerte?

Norman Mailer: ¿En mi muerte?

FA: Sí.

NM: Por supuesto. Pero no tanto como cuando era joven.

FA: ¿Qué pensaba de eso cuando era joven?

NM: Bueno, en algún momento —no cuando era chico, quizá tendría ya 35 años, los años en que fumaba mucha marihuana— llegué a decidir que sin duda había un más allá y era emocionante y estaba lleno de aventuras y peligros y era difícil como la propia vida, y quizá más todavía. Creo que uno de los motivos de haber escrito el libro Noche de la Antigüedad, sobre Egipto, fue porque los egipcios creían tanto en el más allá, donde se tenía buen éxito o se fracasaba. Si fracasabas, morías de veras y si tenías buen éxito, pasabas al cielo y vivías para siempre. Bueno, yo no creo en nada de eso, sino en que estamos aquí como parte de una cadena continua del ser, por así decir, de modo que a partir de cómo vives una vida, ingresas en otra, y que lo mejor que te puede pasar es volver a nacer. Tengo una forma simple de pensar porque pienso que Dios, ella o él, se está esforzando y quizá obtenga buenos o malos resultados, porque también pienso que hay un diablo en los asuntos humanos. De modo que se trata de un pensamiento muy sencillo que me permite el beneficio intelectual de reconocer que la lástima por uno mismo es la peor enfermedad física. No hay nada peor que la lástima por uno mismo, porque corroe y envenena todo lo demás. Pero si uno consigue reducir esa lástima a niveles muy manejables, entonces te concede cierta ecuanimidad. Además tengo nueve hijos, y por lo tanto mucho que disfrutar.

FA: ¿No tiene miedo?

NM: Creo que no. Tengo curiosidad. Tengo mucha curiosidad de saber si mi idea de la muerte tiene algo de real [risas].

Tomado de Letras Libres, Edición México. 2000