Al menos 19 muertos en ataque israelí a flotilla de ayuda humanitaria a Gaza

 

foto: c5n

Al menos 19 activistas propalestinos murieron, en su mayoría turcos, cuando fuerzas navales israelíes asaltaron hoy de madrugada en aguas internacionales una flotilla de ayuda humanitaria que se dirigía a Gaza, sometida a un bloqueo por el Estado hebreo desde 2007.

El desenlace sangriento de esta misión internacional que se disponía a suministrar víveres a la sitiada franja de Gaza sumió a Israel en una grave crisis diplomática, la víspera de conversaciones entre el presidente estadounidense Barack Obama y el primer ministro israelí Benjamin Netanyahu.

La ONU dijo estar “conmocionada” y la Unión Europea (UE) pidió una “investigación completa” sobre lo ocurrido. Turquía advirtió, por su parte, de “consecuencias irreparables” en sus relaciones con el Estado hebreo, con el que hasta hace poco mantenía una alianza estratégica en la región.

Israel acusa a los pasajeros de la “Flotilla de la Libertad” de haber desencadenado la violencia abriendo fuego, una versión que contradicen los militantes de los buques. Los hechos ocurrieron en aguas internacionales en torno a las 05:00 locales.

Las imágenes filmadas por un barco turco, y emitidas por Internet, muestran a comandos israelíes vestidos de negro que bajan de helicópteros y se enfrentan a activistas. También se ven varios heridos que yacen sobre la cubierta del buque.

“En la oscuridad de la noche, los comandos israelíes bajaron de un helicóptero al buque turco de pasajeros 'Mavi Marmara' y comenzaron a disparar en cuanto pisaron la cubierta”, según el sitio web del Movimiento Gaza Libre.

(Leer la nota completa)
Fuente: AFP. tomado de elcomercio.com 

Shorty

Specs sign, by CBC. SF 2009

Volvió este mes la Parca y decidió llevarse a "Shorty", otro de los personajes de North Beach. Mark dice que lo encontraron muerto en Golden Gate Park, que se cayó en el lago Alfred Lake, el 11 de mayo. Hay versiones de que estaba borracho y que alguien lo golpeó y luego lo empujó, por eso murió ahogado. M. dice que las investigaciones continúan. Fuck! ahora Shorty sólo queda en mis recuerdos, y en el poema que escribí la primera vez que vine a San Francisco,  la diferencia es que ahora ya no hay canción que lo regrese a la vida. A tu memoria, pequeño.

Shorty

Estoy afuera de Specs

Un hombre negro yace en el piso

Lo llaman Shorty

Ha vomitado tantas veces

Que su cama es un charco de sangre

Agoniza

Nadie hace nada

Nadie dice nada

Sus amigos fuman hierba

Y ríen

Y lo olvidan.

Shorty se acurruca en la llovizna

Shorty  necesita una canción para dormir

Pero nadie a su alrededor le canta

Sus amigos fuman hierba

Y ríen

Y lo olvidan.

Un policía revisa a Shorty afuera del bar

Todos lo comienzan a abuchear

Cuál es tu  problema -gritan-

Pero nadie mira al pequeño Shorty

Que agoniza

Sus amigos fuman hierba

Y ríen

Y lo olvidan.

A los cinco minutos llega una patrulla

A dónde se lo lleva, pregunto al policía

“A cantarle una canción

mientras Shorty vuelve a la vida”.

Shorty

I’m outside Specs

A black man’s lying on the ground

They call him Shorty

He’s vomited so many times

his bed’s a puddle of blood

He’s in agony

Nobody does anything

Nobody says anything

His friends smoke grass

and laugh

and forget about him

Shorty squats down in the drizzle

Shorty needs a song to go to sleep

but nobody around him sings to him

His friends smoke grass

and laugh

and forget about him

A cop notices Shorty outside the bar

They begin to prod him

What’s your problem? they shout

but no one looks at little Shorty

who’s agonizing

His friends are smoking grass

and laughing

and forget about him.

In five minutes a patrol car arrives

Where are you taking him? I ask the cop

“To sing him a song

while Shorty comes back to life.”

Carla Badillo Coronado, Belongings /Pertenencias, Caza de Poesía, LA, 2009

traducción: J. Hirschman.

Autorretrato en el espejo calzado por Wim Wenders

Mark & Carla. In the mirror self -portrait
by CBC, Monalisa. SF 2010

Tras la fotografía hay un deseo de mirar algo 
y preservarlo

Wim Wenders

Fever - Elvis Presley

"Juan Manuel Santos rebuzna muy bonito" - Fernando Vallejo

El escritor colombiano Fernando Vallejo, tan lúcido y agudo como siempre, habla sobre Álvaro Uribe y la política en Colombia, además opina sobre el candidato presidencial de derecha, Juan Manuel Santos, a quien la mayoría de colombianos confiaron su voto este domingo (algo me huele re mal). Entre otras cosas, Vallejo dice que, como amante de los animales, le "parece que Santos rebuzna muy bonito". Yo me uno a su criterio, con el perdón de los burros. 

Breve incursión de un pequeño mezquino en la historia, by Velpister

Frederic Chopin en su lecho de muerte

Dedicado a Carla Badillo Coronado 

 No me habléis de la gente que jamás se ríe, no son gente seria.

F. Chopin

La historia está llena de breves intromisiones como esta. Afectan a sus protagonistas y marcan el devenir de sus vidas y de la historia misma, aunque no son más que transeúntes del olvido y como mucho se recuerda la mezquindad de la que fueron actores.

Frederic quería arreglar los papeles que le otorgasen la nacionalidad francesa. Adoraba Polonia, y había muchas razones en aquel momento que justificaban las actitudes patrióticas que desde luego él aprobaba y ejercía en la medida en que su frágil salud se lo permitía.

Sus aspiraciones francesas eran más bien por motivos de confort legal, si bien amaba Francia y París especialmente.

Muchas veces se acercó al mostrador del funcionario que debía decidir si se le otorgaba la nacionalidad.

El funcionario era un hombre de bien, de familia, recto, irreprochable, de misa dominical. Un auténtico patriota.

Cuando le preguntó cual era su profesión, este le contestó sin mentir.

Una y otra vez nuestro miserable protagonista decidió que no. Para qué quería su amado país a otro maldito artista.

Nunca pudo agradecérselo lo suficiente.

Chopin murió siendo polaco en su amada Francia.


*Muchas gracias, Velpister! hace poco hablé del loco genio de Satie, y tu me das la sorpresa con el grandioso Chopin, un honor para mí que hayas querido dedicármelo. Como sabemos, eso de las nacionalidades es apenas circunstancial, hay muchas cosas que intervienen en el sentido real de pertenencia a un lugar. En el caso de Chopin, su cuerpo sigue en Francia, su corazón enterrado en Varsovia, y su música en el deleite, la nostalgia y la sensibilidad de todos nosotros. GRACIAS :)

Born to be wild - Dennis Hopper

EE. UU. 17 de mayo, 1936 - 29 de mayo 2010

... y se fue salvaje.

A quien pueda interesar - José Emilio Pacheco

Que otros hagan aún
el gran poema
los libros unitarios
las rotundas
obras que sean espejo
de armonía.

A mí sólo me importa
el testimonio
del momento que pasa
las palabras
que dicta en su fluir
el tiempo en vuelo.

La poesía que busco
es como un diario
en donde no hay proyecto ni medida

La herencia - Vladimir Holan

Lo que nos dejan los poetas
está siempre manchado por el tiempo,
el pecado, el exilio.
El más sincero de ellos,
el más incógnito, sereno, enamorado,
no nos impone nada:
ni verdad ni consuelo ni desprecio.
Presente, ya está ausente; y Picasso,
al hacer un muñeco de nieve, entendió bien,
que la inmortalidad del arte
está en el tiempo, el pecado, el exilio;
que el sol tiene la obligación de rescatar
las lágrimas, las fuentes, los ríos y los mares:
todo en vano.

Vladimir Holan, Pero existe la música, Icaria Ed. Barcelona, 1996

Hoteles literarios (Hotel Boheme)

Lady in blue, Hotel Boheme, by Mark Álvarez, SF

El hotel es una caja de Pandora, esa caja de donde escaparon todos los males y todos los bienes y en el fondo de la cual quedó la esperanza. ¿Qué no se hará en un hotel? ¿Qué escritor no ha escrito en uno, no ha situado en él la acción de un libro? Es un lugar novelesco donde la imaginación cruza por decorados en su mayoría reales. A veces al conocerlos se entenderán mejor los libros nacidos en ellos o que en ellos transcurren. 

Hoteles literarios, Nathalie de Saint Phalle

De tierras que esperan

re-encuentros, by CBC. SF

Nos hace falta un país, aunque sólo sea por el placer de abandonarlo. Un país quiere decir no estar sólos, saber que en la gente, en las plantas, en la tierra hay algo tuyo, que aún cuando no estés te sigue esperando.

La luna y las fogatas, Cesare Pavese


*Esta foto la tomé en Russian Hill Bookstore. Al abrir al azar un libro, apareció la fotografía de una familia de indígenas otavaleños (ecuatorianos), tomada por Pat Hill, acompañando el poema Poncho: ritual dress, de Cecilia Vicuña. 

Nulla dies sine linea (o la aplicación de Apeles a mi diario)

photo by Mark Álvarez, Volare. SF

Cayo Plinio Segundo, más conocido como Plinio el Viejo, escritor latino, científico y naturalista, contaba la historia de Apeles de Colofón, el pintor oficial de Alejandro Magno:

Apelli fuit alioqui perpetua consuetudo numquam tam occupatum diem agendi, ut non lineam ducendo exerceret artem, quod ab eo in proverbium venit. (Naturalis Historia 35.84)

"Apeles tenía, además, el hábito sistemático de no dejar pasar ni un día, no importa lo ocupado que estuviera, sin practicar su arte trazando al menos una línea, y como resultado, su actitud se convirtió en proverbio". (Naturalis Historia 35.84)

Arthur Crudup - Love me mama y Where did you stay last night

Tenía que ser "Big Boy" Crudup, genuino Delta Blues singer, autor de algunas canciones como "That's all right" que hicieron famoso a Elvis, entre otros. Hoy les dejo dos grabaciones que datan de 1951. Que las disfruten tanto como yo. Salud!

De torturas y castigos - Fritz Straffer

"La cuerda" uno de los métodos de tortura de la Edad Media

fragmento

La tortura, como el asesinato, es una vieja práctica del mundo. No es de hoy que Caín mate a Abel. Tampoco es de hoy que Caín, antes de matar a Abel, se complazca en martirizarlo o, como se decía en la Edad Media, en hacerle morir "entre atroces espasmos". Es natural que, en una historia de los suplicios,la tortura se acompañe frecuentemente con la ejecución capital. Pero no siempre estas macabras instituciones han funcionado en tándem. No es necesario que la tortura concluya en ejecución. Muchas veces se limita a infligir tormentos corporales. Arrancar la lengua a un blasfemo, cortarle la manos a un ladrón, sacarle los ojos a un espía, romper los huesos a un calumniador, no significa matar. Significa sólo hacer sufrir. La ocasión se aprovecha como lección, ejemplo y advertencia. 

En lo que se refiere a proporcionar tormento al prójimo, el hombre ha demostrado siempre tener una gran imaginación. Sus hallazgos, sus invenciones son semejantes a las exaltaciones de los poetas al cantar las delicias y las penas de amor.

En la Edad Media, a un panadero que sisara en el peso del pan le sobrevenían grandes desgracias. En nuestra época, estas cosas son simples bagatelas sin interés. Todo comienza por un inspector y todo termina con una multa y , a lo sumo, con cerrar el establecimiento durante una semana. Pero, en los llamados siglos oscuros, por esa misma bagatela lo que se hacía no era cerrar el establecimiento, sino romper las vértebras del tahonero, hasta que quedasen hecho pedazos. Lo que al pobre le esperaba era el juicio de la "sacudida". 

La operación se llevaba a cabo con medios rudimentario, los que proporcionaba la técnica del tiempo: una cuerda, una garrucha o polea y, naturalmente, la mano de obra: el verdugo. El paciente, con las manos atadas a las espalda, era suspendido de una cuerda que colgaba de la garrucha y elevado a una cierta altura. Luego, a una señal del juez, se soltaba de golpe. El desgraciado caía hasta un palmo del suelo. Así varias veces. La estipa dorsal y las vértebras primero crujían, luego se dislocaban y, al final se amontonaban. Maltrecho, destrozado, el hombre era restituido a su horno y condenado a una escoliosis perenne. Podía suceder que en el curso de este columpiamiento, de tanto subir y bajar el vientre reventara y se salieran las vísceras. Entonces, ya se supone, sobrevenía la muerte. Produce escalofríos. 

Hoy, leyendo estas cosas, no podemos dejar de condenar semejantes crueldades. Y exclamamos: ¡Aquella bárbara Edad Media! Y suspiramos: ¡Vendrán los siglos de oro, los siglos de la civilización y el progreso: vendrá la Revolución francesa; vendrá Robespierre ¿Y cómo no? vinieron todos, efectivamente. Vinieron los siglos de oro, de la civilización. de la ilustración, de la razón. Vinieron Robespierre y la Revolución francesa, vinieron los progresos de la ciencia, vinieron los siglos de las grandes invenciones: el tren, la electricidad. Pero , con ellos, vinieron también "las mejores" técnicas de tortura. 

Fritz Straffer, Historia  del Castigo y la Tortura.  Ed. Petronio, Barcelona, 1974.

Fuerza Cerati

Todavía en la espera de que el ídolo de rock argentino, Gustavo Cerati (50), salga de su estado crítico, luego de que el pasado domingo sufriera una isquemia cerebral transitoria, tras el último concierto de su gira "Fuerza Natural", en Venezuela. Los médicos aseguran que permanece "estable" dentro de su delicada situación, a pesar de que no haya un avance considerable. No nos queda más que desear su pronta recuperación, esperar que los daños colaterales sean mínimos -o al menos tratables-, y desde luego apelar a esa fuerza natural, tan propia de Gustavo.

Tolstói y el ajedrez

El escritor ruso León Tolstói (izq.)jugando ajedrez con el hijo de su amigo y editor Vladimir Chertkov quien tomó esta fotografía en Yasnaya en 1907

Tolstoi era un gran aficionado al ajedrez, esto le trajo uno que otro problema: en la época en que era oficial del ejército en el Cáucaso, decidió no asisitir a una ceremonia de condecoración militar para continuar con una partida (estando de guardia). Como castigo estuvo bajo arresto en el cuartel mientras su unidad recibía la Medalla del valor, por lo que Tolstoi se quedó sin el galardón que se había ganado en el campo de batalla.

Erik Satie o el hombre que medía sonidos

(Francia 17 de mayo 1866 - 1 de julio 1925)

"Dadme un poeta: haré de él dos músicos de los cuales uno será cancionista y el otro el pianista que le acompañe. Al cabo de un instante, el cancionista habrá montado un cabaret llamado montmartrense. Unos años después, el pianista habrá muerto alcohólico y el cancionista será príncipe, duque o algo mejor aún."

Autodidacta, visionario, arriesgado, desencantado y de un humor irónico son algunas de las características de este genio que, en su juventud, no aprobó sus estudios en el Conservatorio de París para luego ser considerado uno de los más grandes compositores de piano. Satie siempre tenía respuestas lúcidas para los críticos, y prefería llamarse fonometrógrafo antes que músico, ya que aseguraba medir y escribir con sonidos. Vivió humildemente, y en ocasiones hasta en la miseria, por eso se denominó Monsieur le Pouvre, fue el tiempo que trabajó en diversos cabarets, mientras seguía componiendo sus obras. Solitario, excéntrico, intransigente. Llegó a componer 150 obras para piano, 14 series de canciones, 6 obras escénicas, destacando los ballets Parade y Relache, Misas para voces y órgano, Sócrates, cantata para cuatro voces y orquesta. Además llegó a publicar un libro cuyo título está a la altura de Satie: "Memorias de un amnésico". 

He querido compartir un video de la Gymnopédies No3. Las Gymnopédies eran piezas ligeras que rompen con las reglas de la música clásica de su tiempo). Satie las titulo así  ya que la palabra designa una danza sagrada practicada por jóvenes bailarines desnudos de Esparta. El baile es mencionado sobre todo por Jenofonte en los helénicos, Platón en las Leyes y por Plutarco en su Tratado de la música.  

A tu memoria, maestro

Viejo Craig

Carla y Craig. by Mark Álvarez. SF

Estoy feliz. Hoy me enteré que viejo Craig no está muerto. Hace poco se lo comenté a Mark que estaba preocupada porque ya no lo veía en la esquina de Stockton, como cada noche, tocando su instrumento. Me pareció muy extraño porque desde que lo conozco siempre aparecía aunque estuviese enfermo, incluso cuando regresé este año lo vi en silla de ruedas y hasta había sufrido un preinfarto, pero él seguía tocando por necesidad y placer. Y yo muchas veces lo acompañaba, sentada en la calle, mientras Mark trabajaba, a veces Larry se nos unía y desde ese ángulo veíamos pasar a lo turistas que de rato en rato lanzaban alguna moneda o sacaban alguna fotografía para completar la postal nocturna de San Francisco.  Craig está vivo. Me enteré que luego de que fue aceptado por una organización de ayuda para que obtuviera un lugar donde vivir en North Beach, su salud se estabilizó hasta el punto que se animó a visitar a su hermano en Chicago por primera vez en más de veinte años. Una vez estando allá, ambos disfrutaron tanto del reencuentro que su hermano lo invitó a vivir con él, y Craig aceptó de inmediato. Lo voy a extrañar, pero al menos sé que tendrá un buen tiempo. Y desde luego, un nuevo músico ha ocupado ya la esquina de Stockton, pero no su lugar.

De la literatura - Dostoievski

by CBC. en un baño en Folsom St. SF

La literatura entraña una cosa bella, Várinka, algo muy hermoso. ¡Y al mismo tiempo una cosa profunda! Fortifica y corrobora e ilustra a los hombres. La literatura... viene a ser una pintura, en cierto sentido, claro está; un cuadro y un espejo; un espejo de las pasiones y de todas las cosas íntimas; es instrucción y edificación a un mismo tiempo, es crítica y es un gran documento humano.

fragmento de Pobres Gentes, Fiodor Dostoievski, 

James Dio

Ronnie James Dio

(EE. UU. 10 de julio 1942 - 16 de mayo de 2010)

...y una canción que me gusta mucho War Pigs (cerdos de la guerra) pisa firme aquí. 

A su memoria

Hora 0

hora 0 self-portrait

Es a mí a quien nunca conocí,
cuyo rostro está pegado por el lado interno de mi mente.

Sarah Kane

Sombra inútil

useless shadow

by CBC, Castro SF

Un paso y otro paso más, 

un tercero, cuyo rastro 

tu sombra no elimina:

la cicatriz del tiempo (...)

Paul Celan

Otra forma de salir (de libros y no entrevistas)

reading in bed, by James Whistler

Hoy me llamaron de una radio diciéndome que querían hacerme una entrevista. Les dije que no. Debo reconocer que el tipo fue amable, y de igual manera fui yo. De entrada me preguntó mi nombre y luego de constatar que soy la poeta a la que buscaba, me dio la dirección y la hora a la que debía estar en su programa, sin  preguntar siquiera si podía o no asistir; por lo que me pareció una orden amable, pero orden al fin. Le dije que lo sentía, pero que no podía, que en ese instante estaba en mi cama, junto a una pila de libros a los que  empezaría a leer en cuanto colgara, y que lo cierto era que ellos tenían cosas más interesantes que contarme, que las que yo podía ofrecerle a él. Por un momento el tipo se quedó mudo, sin soltar palabra, luego reaccionó y emitió una ligera risa como asumiendo que se trataba de una broma. Así que para que de una vez por todas me creyera, le empecé a leer los títulos de los libros que, como amantes, se apiñaban junto a mí. 

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El tipo me dijo que le parecía fabuloso, pero que la entrevista sería en la tarde, casi entrada la noche y que creía no tendría problema. Yo le dije que ojalá tuviese la capacidad de leer tantos libros en tan poco tiempo, pero que lastimosamente esas lecturas demorarían muchísimo más. Luego le dije  que empezaría por uno de los libros que Mark me regaló, un libro tan precioso como raro, titulado The travels of Lord Charlemont in Greece & Turkey, 1749. En efecto, un libro de viajes por Grecia y Turquía de mediados del siglo XVIII.  El tipo colgó. Una lástima, le iba a recomendar otro libro que me había encantado. 

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En fin, no se trata de que me guste o no dar entrevistas, sino de que hoy decidí que no. Pude inventar cualquier excusa, pero quise decir la verdad. Imagino que el tipo debe estar pensando que estoy medio loca, pero él no sabe que lo último que me apetece hoy es vestirme y salir a ofrecer risas donde no las hay, o por lo menos no hoy. Mañana quizá me levante con un resorte pegado al culo y me de por cruzar el puente Golden Gate brincando y cantando entre los autos. Pero no hoy. Hoy sólo quiero quedarme desnuda sobre esta cama y salir a otro sitio a través de la lectura. Porque al leer también salgo. Salgo de mí. Me arrojo sobre otras voces como una niña ciega implorando luz. Salgo y me descubro. Me reencuentro. Me cuestiono. Me confronto. Sólo entonces puedo regresar al otro mundo -al de afuera-,con los ojos más limpios para tratar de entenderlo.

She talks to rainbows - The Ramones

She's a little lost girl in her own little world

She looks so happy but she seems so sad

 ah ah oh yea oh oh oh yea

Del carácter sexual del dolor - Leopoldo María Panero

fragmento

"El dolor y la muerte son también una suerte de goce para aquel que en medio de ellos se deshace y se va. También en el fracaso puede, como decía Jaques Lacan "recompensar nuestro voto más secreto". El dolor, como saben todos los masoquistas, es una droga, y sólo un cura podría negarse a azotar mi espalda, no así el divino marqués, cuya única perversidad consistió en extraer el último capítulo de las 120 Jornadas de Sodoma y Gomorra, el de las pasiones asesinas" de las ejecuciones públicas con que la burguesía recién nacida se divirtió por primera vez antes de escindirse para siempre del pueblo una vez tomado el poder."

Aviso a los civilizados. Ed. liberarias, España 1990.

Autorretrato en el espejo y Duras acompañando el grito

In the mirror self-portrait

Hotel Boheme, SF, 2010

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Nada ya se proponía para habitar la imagen. Me volví loca en plena razón. El tiempo de gritar. Grité. Un grito débil, una llamada de auxilio para que se rompiera aquel espejo en el que permanecía mortalmente fija toda la escena.

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Marguerite Duras

Madrugada - Pablo Casares

MADRUGADA

Para Ainara

Me despierto

pegado a ti

y de una mirada

borras de golpe

la lacra de una edad

que ya no permite

maniobra alguna.

.

Me hablas

en voz baja

y me cuentas

que en esta

vieja madrugada

toda la locura

del mundo

está concentrada

en tu vientre.

.

Pablo Casares, Notas a pie de vida, Ed. Eclipsados, 2007

Anais Nïn - fragmento de diario

Anais Nïn y Henry Miller

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Estos día me siento profundamente sincera. Más seria que nunca, más contenta, más humana. No escribo. Mi imaginación pasa por un momento de reposo. Siempre atormentada, sí, por fantasmas, pero están relativamente dominados. Mis sentimientos. Mis sentimientos son más fuertes, más tiránicos. Soy presa de ellos. Salen a la superficie, explotan. Menos control. Pero un fluir maravilloso. en resumen, tanto lo normal como lo anormal son fuertes. Siento la vida y siento el sueño, ambos absolutamente.

.

Ciclos neuróticos; pero la conciencia me mantiene a flote. Cuánto me cuesta mantenerme a flote y alegre. Henry me da una carta y mis dedos tiemblan cuando me dispongo a cogerla, porque temo que contenga una de esas frases que me ahogan, que me causan una herida insignificante, un rasguño, tan doloroso para mí. Temo su visión magnificadora. Soy tan feliz cuando acaba la tarde y no me ha herido. Entonces me pregunto si he sido yo quien le ha causado daño.

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Anais Nin, Incesto. Ed. Siruela, España, 1995

Lena Horne - believe in yourself

Lena Horne

(EE.UU. 30 junio 1917- 10 de mayo de 2010)

A tu memoria

Ma

Gracias por todo, mamina.

Briceida Cuevas (poesía maya contemporánea)

El Búho

El búho llega.
Se agazapa sobre el muro.
Medita.
Qué muerte anunciar
si ya nadie vive en este pueblo.
Los fósiles de la gente
Transitan a ningún lado.

Pinta la luna las tumbas del camposanto
que ha comenzado a masticar la maleza.
El búho
ensaya un canto a la vida.
Se niega a presagiar su propia muerte.

Xooch’

Dzok u k’uchul xooch’.
Tu mot’ubal yo’ koot.
T’uubul tu túukul.
Máax ken u tomojchi’t
ua mix máak ku k’in ti’e kaaja.
U xla’ báakel maakobe chen ka maanakoob.

Ujé tu boonik u muknaliloobe ch’een k’aax
dzok u kaajal u luuk’u tumén lóobil.
Xooch’e
tu xuxubtik u k’ayil kuxtal.
Tumén ma’ u k’aat u k’ay u kíimi

Alta cultura (poesía y publicidad) - Andrés Neuman

El otro día me topé con una tienda de ropa de moda llamada Kafka. El nombre me chocó, no sólo por la banalización de la cultura (o cultura-costura), el mercadeo de las referencias intelectuales, bla, bla, bla. Sino porque además, ya puestos a darse aires culturales para vender pantalones, habría sido mejor buscar un apellido de resonancias menos grises y sórdidas que las del pobre Kafka (que, por añadidura, era un hombre de aspecto corriente y anodino). Algo así como Ropa Wilde, Chaquetas Byron o Camisas Rimbaud. Estas no muy profundas reflexiones me llevaron a recordar un viejo anuncio de la televisión argentina que, durante toda mi infancia, me tuvo engañado respecto al nombre del que más tarde sería mi pintor predilecto: sobre un fondo de palmeras y arena dorada, unas frondosas muchachas promocionaban la moderna línea de bañadores Paul Klee. Marca que a su manera, al evocar la originalidad cromática de Klee y el diseño de la Bauhaus, sí daba en el clavo.

Puede que alguno se eche las manos a la cabeza. Pero oigan, siendo prácticos, sería preferible que los poetas del mundo reemplazasen por un tiempo a los publicistas (que ya bastante se han aprovechado del lenguaje poético) y pusieran los nombres en su sitio. Así al menos las empresas no cometerían torpezas pseudoeruditas como ponerle Kafka a una línea de ropa juvenil, que sería tanto como decir Balneario Kafka ("para relajarse y gozar del ocio en familia"), Bombones Cioran ("sus momentos más dulces") o Moda Infantil Nietzsche ("y que sus niños luzcan alegres y tiernos").

En fin, como los tiempos aprietan y los derechos de autor no dan para gran cosa, ahí van mis humildes sugerencias: Agua Mineral Goethe ("para llegar a viejo en plena forma"). Audífonos Beethoven ("porque los sordos también escuchan"). Rifles Hemingway ("y sea usted también protagonista"). Tranquilizantes Kant ("para alcanzar la justa medida de las cosas"). Leche Desnatada Vermeer ("¡y qué bonito envase!"). Preservativos Schubert, que murió de sífilis ("para dar ejemplo"). Bombillas de Bajo Consumo Rembrandt ("porque la luz también es una obra de arte"). Televisores Digitales Huidobro ("¡alucina con las imágenes!"). Lencería Femenina Stravinski ("para que tú también consagres la primavera"). O Compresas Juana de Arco, Juguetes Didácticos Wittgenstein, Clínica Bukowski, Gimnasio Marinetti…

Líricos señores del marketing, por favor, escúchenme. Tengo un montón de ideas. A buen precio. Les dejo mi número y mi correo. Por si acaso. Son ustedes muy amables.

Fuente: El Correo Digital. Bilbao. 2006-05.15

Desentendi-miento

photo by Mark Álvarez

SF, 2010

.

Hay días en los que no quiero entender el mundo