El papa Ratzinger, Benedicto XVI, acaba de publicar su último libro: "Elogio de la conciencia", una recopilación de textos escritos entre 1990 y el año 2000, período en el que fue prefecto de la Congregación para la Doctrina de la Fe (o lo que antes se llamaba "Sagrada Congregación de la Romana y Universal Inquisición") sobre cuestiones fundamentales de la conciencia.
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Según el papa: "No ver las culpas, el enmudecimiento de la voz de la conciencia en numerosos ámbitos de la vida es una enfermedad mucho más peligrosa que la culpa". Es necesario estar conciente de ella, pues de lo contrario incluso "las acciones de los miembros de las SS nazi estarían justificadas, pues realizaron las atrocidades con una absoluta certeza de conciencia".
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Pero si la tesis central de su libro es la de que "quien no sea capaz de percibir la culpa está espiritualmente enfermo", me gustaría saber qué tan sano se encuentra Ratzinger. Y para ello, prefiero ceder la palabra al escritor Fernando Vallejo, que en su libro "La Puta de Babilonia", también hace un "elogio a la conciencia", en el que nos habla de memorias y de culpas y de nazis y, desde luego, de Ratzinger.
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Frente a las palabras de Vallejo, yo sólo puedo decir: Amén.
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La Puta de Babilonia (fragmentos):
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"Urbano VII no era sin embargo el primer papa inquisidor pues ya lo había sido Adrian Florensz Dedal, alias Adriano VI, uno de los sucesores en España de Torquemada. Ni sería el último. Sin ir más lejos, nuestro actual Joseph Ratzinger, alias Benedicto XVI, también fue Inquisidor: de la Inquisición (hoy cantinflescamente llamada "Congregación para la Doctrina de la Fe") este Führer taimado dio el brinco al potro. Que la Iglesia no era "relativista" dijo en el sermón de la misa que ofició por el eterno descanso de Juan Pablo II. Dos días después, cónclave; tres días después, papa; cuatro días después, que siempre no, que todo es relativo, que todo depende de las épocas, los lugares y las circunstancias y que hay que juntar a la Iglesia Ortodoxa con la Romana, bajo un solo pastor, él, con un solo cayado, el suyo, que es el que mejor se para. Por lo demás, ¿qué papa no es un inquisidor? Todos están inquiriendo en la conciencia ajena, olisqueando, olfateando, espiando por los agujeros.
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Es muy importante recordarle al papa Ratzinger, ahora que anda visitando campos de concentración, el comportamiento de su antecesor Pío XII frente al nazismo. Ya le hice la lista a Su Santidad de sus paisanos los obispos alemanes aduladores de Hitler: todos en coro como rezando el rosario. ¿Dijo algo Pío XII al respecto? ¿Una palabra siquiera en sus múltiples alocuciones radiofónicas, mensajes de navidad, exhortaciones, advertencias, encíclicas y cartas pastorales para repudiar a ese criminal vesánico y censurar la actitud abyecta de sus obispos alemanes? Tantas cuantas dijo para reprobar a Jozef Tiso cuando presidía este cura, apoyado por las SS, el Estado fascista de Eslovaquia, aliado de los nazis. ¡Qué iba a decir si hasta lo recibió en el Vaticano, le dio el rango de gentilhombre papal y lo hizo obispo! El presidente-obispo Tiso puso tres divisiones con cincuenta mil soldados a disposición de Hitler. Al final de la guerra huyó a Austria con todo su gobierno pero lo ahorcaron. "Muero como mártir y defensor de la civilización cristiana", dijo. ¿Qué entendería este gentilhombre papal por "civilización cristiana"? ¿Las persecuciones de judíos, las quemas de brujas y herejes, las masacres en nombre del Crucificado que aquí hemos venido enumerando?
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Al papa teólogo Ratzinger le recomiendo muy encarecidamente el campo de la muerte de Jasenovac, el Auschwitz croata, para que empiece con él una esclarecedora gira por los campos de concentración croatas que fundó Pavelic en su Reino de Dios: los de Jadovno, Pag, Ogulin, Jastrebarsco, Koprivnica, Krapje, Zenica, Star Gradishka, Djakovo, Lobograd, Tenje y Sanica. y que vaya preguntando en cada uno, con dolor de teólogo en el alma y alzando la vista al cielo arrodillado: "¿Por qué permitiste esto, Señor?" Que es lo que justamente le quie-ro preguntar ahora a Pío XII: ¿Por qué permitiste eso, Pacelli? ¿O me vas a decir que no te enteraste? Por eso en estos instantes en que escribo "el Señor" te está cauterizando el culo en los infiernos."
Fernando Vallejo, La Puta de Babilonia, Ed. Planeta, 2007.
Nota de Carla Badillo Coronado:
*No, no es un error; así como Vallejo escribe Puta con mayúscula, yo escribo "papa" con minúscula.
Y entre las páginas de uno de los libros de Truman Capote, en un capítulo dedicado a Nueva York, está incrustada una mis fotos sacadas en la Gran Manzana (una de las pocas que logré salvar luego de que ese jodido virus le cayeara mi ex computador), y a sus costados: Lorca, Withman y Auster. Hesse, Calasso, Barrico y Kundera escoltan una de mis fotos más sinceras: aquella sin nada de maquillaje, mostrando mis hombros y cuello desnudos, con la boina de Mark y pintada un negrísimo bigote al estilo Salvador Dalí
Hay más...
No. Jamás he sentido un aire semejante al que sopla entre las montañas de la serranía andina. Los Andes exhalan un viento único, un viento frío que nos recuerda que todavía estamos vivos. Incluso cuando por momentos nos golpea fuerte en la cara, ese viento no deja de ser pacífico. Por eso, cada vez que quiero que alguien me sacuda con fuerza la mente y el cuerpo, me escapo a un lugar como este, donde las montañas son sabias consejeras y el viento el mejor de los amantes. 
Viendo parcelas, jardines y senderos tan bellos como este, lamento no pintar. Nunca fui buena para trazar figuras y darles forma. He sido muy torpe para las artes plásticas. Definitivamente los colores los reservo a mis sentidos, para luego hacer del papel el óleo, de mi pluma el pincel y del verso el retrato.
La cabaña es de madera y ladrillo. Me gusta. Es cómoda y tiene un balconcito por el que puedo salir y gritar como una chiquilla invadida de tanta felicidad frente a tanta grandeza. Estiro los brazos y sin darme cuenta arruino el trabajo que le tomó -quién sabe cuánto tiempo- a una laboriosa araña. Debió ser un gran esfuerzo, pues la telaraña era considerablemente grande. Tanto esfuerzo -dirá la araña- para que una desconocida venga, se desperece, y sin más... me dejé en la calle. 
Leña, papel, fósforos. Nuevamente a llenar de cenizas mis manos para calentarme con el fuego. Té caliente de un lado y del otro mis libros. Afuera los patos no dejan de cantar. Ya empiezo a reconocer su lenguaje. No estaría nada mal -pienso- convertirme en su traductora. 
Las llamas me miran, me huelen, me sonríen (bueno, eso último pudo haber sido producto de mi deseo). Les tomo una fotografía y siguen comiendo tranquilas. No se asustan. Saben que no represento peligro para ellas. Saben que no traigo más armas que mí cámara y mi pluma. ¡Ay animalito de páramo, animalito andino! Ellos sí que están abrigados con toda esa fibra encima. Recuerdo que Ovidio, allá en las piramides de Cochasquí, al norte de Kitu, me contaba que la carne de llama es de un aspecto semejante a la carne vacuna, pero que sus niveles de colesterol son sumamente bajos -como diez veces menor que la carne de cordero o vaca-, por lo que su consumo sería más saludable. Además de ser una alimento afrodisíaco. Pero con esa carita inocente con la que me mira, no podría comérmela. 
Pero la curiosidad me gana. Y entro y subo y al poco rato descubro que se trata de otro pequeño paraíso escondido. Un césped verdísimo con decenas de mariposas revoltosas. Todas son distintas y sin embargo todas juegan juntas. Pero entre todo ese espectáculo hay una que no vuela. Sus colores me llaman la atención. Me acerco a ella, y es cierto, es muy bella, pero está muerta. Aun así, el cadáver no deja de ser precioso.
