Oxigenarme

Estos días saldré de Quitu. Estaré en una casa al pie del Lago Cuicocha (formado en un antiguo cráter volcánico, con una profundidad aproximada de 200 mts, de cuyas aguas emergen tres domos volcánicos que afloran en dos islotes), en la provincia de Imbabura. Sólo un paisaje como ese justifica esta salida, y también porque mi psicoterapeuta me recomendó oxigenarme ahora que mi estado de ánimo nuevamente se ha puesto revoltoso. Aún así no podré descansar como quisiera, pues llevo mi tesis para seguir trabajando allá. De todas formas me daré tiempo para leer lo que yo quiera, escribir, cantar muy alto al aire libre (cómo me gusta eso), cocinar con leña, etc.

Por otro lado, hoy empieza el EDITA '08. Entre las múltiple actividades que se llevarán a cabo, me quedo con muchas ganas de escuchar los recitales de los poetas (sólo nombro a los que conozco): Lluís Pons Mora, de Islavaria Editorial (Aljaraque, Huelva) Agustín Calvo Galán (Castelfollit del Boix, Barcelona), Ana Pérez Cañamares, de Baile del Sol (Tenerife), Carmen Camacho, de Taller del Hechicero (Sevilla), Ignacio Escuín, de Editorial Eclipsados (Zaragoza), Antonio Orihuela, de Voces del Extremo (Moguer, Huelva), Inmaculada Luna de Baile del Sol (Tenerife), Mada Alderete y Eladio Orta de Crecida (Ayamonte, Huelva), y desde luego a Uberto Stabile. El poeta David González no podrá asistir debido a motivos personales de fuerza mayor, él mismo me ha dicho que ya tenía el billete de avión y todo, pero así es la vida, seguro se notará su ausencia.

Hasta acá puedo sentir toda la emoción que se vive en Punta Umbría, y la mía -que no se queda corta-, desde la provincia de los Lagos, la deben sentir por allá. El sábado nos proyectaremos en el Teatro del Mar. Hasta entonces.

Día internacional de la Danza y blog de Tullpucuna

Hoy me levanté corta de palabras. Me pasa lo que a César Vallejo en su "Intensidad y Altura": quiero escribir, pero me sale espuma. De todas maneras, quiero aprovechar este día para compartirles un nuevo blog que abrí exclusivamente para el grupo de danza TULLPUCUNA (en Kichwua: colores) en el que tengo el honor de bailar, y en el que cada día aprendo más sobre mi cuerpo, sobre mi espíritu, sobre crear armonía al contar historias a través del movimiento. Y es que yo disfruto cada vez que canto, giro, salto, me visto con mi anaco, mi huango, mis wallcas. Activo mi memoria ancestral cada vez que asiento fuerte mis pies sobre la tierra hasta volverlos duros, toscos, aptos para todo tipo de suelo. En fin, abro este blog porque si bien he escrito algunos posts sobre presentaciones nuestras, nunca he hablado sobre quienes somos, cómo nos formamos y hacia dónde miramos. Iré actualizando de a poco esa información, fotos, noticias, etc. El enlace estará permanentemente en esta página, al inicio de "otras tierras por las que ando".

Quedan todos invitados, que lo disfruten.

http://www.grupotullpucuna.blogspot.com/
(todavía en construcción)

Fecha y hora para la proyección en el EDITA '08

Uberto me ha confirmado fecha y hora para la proyección de mi documental Jaime Guevara: Entre cuerdas libertarias, en España. Será el día 3 de mayo, sobre las 19h00 (hora local de Punta Umbría), en el Teatro del Mar, justo antes de la actuación del cantautor uruguayo Daniel Drexler (hermano del también cantautor Jorge Drexler, quien ganó un Oscar con su canción Al otro lado del río, en la película Diarios de Motocicleta) y del acto de entrega de los Premios EDITA 2008. Definitivamente Uberto escogió un momento clave para pasarlo, ya que debido a un pequeño error la fecha no aparece en la programación, sin embargo, imagino que a esa hora habrá gran afluencia de público. Faltan apenas dos días para dar inicio al Encuentro, y sólo me queda enviarles toda la fuerza desde el otro lado -que es el mismo- para que todo marche bien. Antes de la proyección, Uberto leerá un pequeño texto mío sobre el documental, será mi voz.

En una fotografía de Robert Frank

En domingos como éste me provoca recostarme sobre la alfombra de mi sala y revisar fotografías propias y ajenas, meditar en ellas. Cuando se trata de las capturadas por mi cámara, me gusta recordar en qué contexto disparé, qué riesgos tomé al hacerlo, etc. Cuando son ajenas, prefiero imaginarme detrás del lente o como parte de alguna escena tomada por uno de mis fotógrafos favoritos, como ésta: London Hearse, 1952.

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Qué bien me calza esta foto de mi querido Robert Frank, el hombre de los contrastes. Qué bien me queda hoy el blanco y el negro, la niebla, la desolación. Qué bien me sienta esa niña huyendo por una calle sombría de un Londres que desconozco.

Sendas Perdidas- Martin Heidegger

Avanzo por los diferentes caminos de este gran bosque que nos presenta Heidegger en su libro Sendas Perdidas (Holzwege, que literalmente significa Caminos del Bosque) y que después de mucho tiempo pude conseguirlo en una librería de viejos. Este libro, en su momento, me ayudó con la justificación de mi tesis que trata sobre la importancia de la investigación de la comunicación en la academia. Utilicé la máxima de este filósofo alemán: "Un saber que no pregunta es un saber estancado, anquilosado en la impresión", y a partir de ello, a modo de analogía, me preguntaba ¿cabría una academia sin investigación?, es decir, ¿un saber sin preguntas que lo actualicen? Mi intención sigue siendo, en el mejor de los casos, estimular una cultura académica dentro de una facultad de formación, o en el más modesto abrir el debate sobre el futuro de una academia que no reduzca su dinamismo al del mercado, es decir, ampararse en la demanda laboral para formar únicamente periodistas que la satisfagan.

Heidegger nos lleva por seis sendas. La primera da vueltas en torno a la esencia y origen de la obra de arte; el segundo atiende los fundamentos metafísicos de las concepciones del mundo; los dos siguientes versan sobre Hegel y Nietzsche; el quinto se plantea la pregunta de Hölderlin acerca de la razón de ser de la poesía en tiempos de tribulación y el último desciende a los orígenes del pensamiento primordial acerca del Ser.

Fragmento

Pero el pensar es un decir poético, y no sólo poesía en el sentido del poema y del canto. El pensar del ser es el modo originario del decir poético. Es en él donde por vez primera el lenguaje accede al habla, esto es, accede a su esencia. El pensar dice el dictado de la verdad del ser. El pensar es el dictare originario. El pensar es el decir poético originario, que precede a toda poesía, pero también es el elemento poético del arte, en la medida en que este llega a ser obra dentro del ámbito del lenguaje. Todo lenguaje poético, tanto en este sentido amplio como en el más estricto de lo poético, es en el fondo un pensar. La esencia poética del pensar guarda el reino de la verdad del ser.

Sendas Perdidas, Martin Heidegger, traducción de José Rovira Armengol, Buenos Aires, Editorial Lozada, 1969.

Carta del Jefe Piel Roja Seattle

Hoy se celebra el Día de la Tierra, y quiero compartir con ustedes este inteligente, irónico y penetrante discurso del jefe Piel Roja Seattle, escrito en 1854 como respuesta a la pretensión del presidente de Estados Unidos de comprar sus tierras para impulsar el avance de una vía ferroviaria. Me ha recordado una conversación que alguna vez tuve con una anciana shuar, en la amazonía ecuatoriana. Sus sabias palabras no las olvidaré nunca; ella me decía que para ellos, la naturaleza es la madre, mientras que los colonos, los citadinos, le sacan la madre a la naturaleza. Comparto la voz de este hombre digno, otro de mis abuelos.

Carta del Jefe Piel Roja Seattle

Desde Washington el Gran Jefe nos envía decir que desea comprar nuestra tierra. El Gran Jefe también nos envía palabras de amistad y buena voluntad. Es muy amable de su parte; sabemos que él no tiene necesidad de nuestra amistad. Pero consideramos su oferta, porque si no vendemos es posible que el hombre blanco venga con fusiles a quitarnos nuestra tierra. ¿Cómo se puede comprar o vender el firmamento, y aun el calor de la Tierra? Dicha idea nos es desconocida. ¿Si no somos dueños de la frescura del aire, ni del fulgor de las aguas, ¿cómo podrían ustedes comprarlos? Cada parcela de esta tierra es sagrada para mi pueblo, cada brillante árbol de pino, cada grano de arena de las playas, cada gota de rocío de los oscuros bosques, cada altozano y cada colina, y hasta el sonido de cada insecto es sagrado en la memoria de nuestro pueblo; la savia que circula por las venas de los árboles lleva consigo la memoria de los Pieles Rojas. Los muertos del hombre blanco olvidan su país de origen cuando emprenden su paseo entre las estrellas; en cambio, nuestros muertos nunca pueden olvidar esta bondadosa tierra, puesto que es la madre de los Pieles Rojas. Somos parte de la Tierra, y así mismo, ella es parte de nosotros. Las perfumadas flores son nuestras hermanas; el venado, el caballo, la gran águila; estos son nuestros hermanos. Las escarpadas peñas, los húmedos prados, el calor del cuerpo del caballo y del hombre... todos pertenecemos a la misma familia.

Por todo ello, cuando el gran Jefe de Washington nos envía el mensaje de que quiere comprar nuestras tierras, dice que nos reservará un lugar en el que podamos vivir confortablemente. Él se convertirá en nuestro padre, y nosotros en sus hijos. Por ello, consideraremos su oferta de comprar nuestras tierras. Ello no es fácil, ya que esta tierra es sagrada para nosotros. El agua cristalina que corre por ríos y arroyuelos, no es solamente agua, sino también representa la sangre de nuestros antepasados. Si les vendemos la tierra, deben recordar que es sagrada, y a la vez, deben enseñar también a sus hijos que es sagrada, y que cada fantasmagórico reflejo en las aguas claras de sus lagos, cuenta los sucesos y memorias de las vidas de nuestras gentes. El murmullo del agua es la voz del padre de mi padre; los ríos son nuestros hermanos y sacian nuestra sed, llevan nuestras canoas, y alimentan a nuestros hijos. Si les vendemos nuestras tierras, ustedes deben recordar y enseñarles a sus hijos que los ríos son nuestros hermanos y también lo son suyos, y por lo tanto deben tratarlos con la misma dulzura con que se trata a un hermano.

El Piel Roja ha retrocedido siempre ante el avance del hombre blanco, como la bruma se retira de la montaña cuando llega el sol. Pero las tumbas de nuestros padres son sagradas. Sus tumbas son tierra santa y así estas colinas, estos árboles, esta porción está consagrada a nosotros. Sabemos que el hombre blanco no comprende nuestro modo de vida; él no sabe distinguir entre un pedazo de tierra y otro, ya que es un extraño que llega de noche y toma de la tierra lo que necesita. La Tierra no es su hermana, sino su enemiga; y una vez la ha conquistado sigue su camino, dejando atrás la tumba de sus padres sin importarle. Le secuestra la tierra a sus hijos... tampoco le importa. Tanto la tumba de sus padres como el patrimonio de sus hijos son olvidados. Trata a su madre, la Tierra, y a su hermano, el firmamento, como objetos que se compran, se explotan y se venden... como ovejas o como cuentas de colores. Su apetito devorará la Tierra, dejando atrás un solo desierto.

No sé, pero nuestro modo de vida es diferente al de ustedes. La sola vista de sus ciudades entristece los ojos del Piel Roja. Pero quizá sea porque el Piel Roja es un salvaje y no comprende nada. No existe un lugar tranquilo en las ciudades del hombre blanco, ni hay sitio donde escuchar cómo se abren las hojas de los árboles en primavera, o cómo aletean los insectos. Pero quizá también esto debe ser porque soy un salvaje que no comprende nada. El ruido sólo parece insultar los oídos. Y después de todo, ¿para qué sirve la vida si el hombre no puede escuchar el grito solitario del chotacabras, ni las discusiones nocturnas de las ranas al borde de un estanque?
Soy un Piel Roja que nada entiende. Nosotros preferimos el suave susurro del viento sobre la superficie de un estanque, así como el olor de ese mismo viento purificado por la lluvia del mediodía, o perfumado por aromas de pinos. El aire tiene un valor inestimable para el Piel Roja, ya que todos los seres compartimos un mismo aliento; la bestia, el hombre... todos respiramos el mismo aliento. El Hombre blanco no parece consciente del aire que respira, como un moribundo que agoniza durante muchos días es insensible al hedor. Pero si les vendemos nuestras tierras, deben recordar que el aire nos es inestimable, que el aire comparte su espíritu con la vida que sostiene. El viento que dio a nuestros abuelos el primer soplo de vida, también recibe sus últimos suspiros. Y si les vendemos nuestras tierras, ustedes deberán conservarlas como cosa aparte y sagrada, como un lugar donde hasta el hombre blanco pueda saborear el viento perfumado por las flores de las praderas.

Por ello consideraremos su oferta de comprar nuestras tierras. Si decidimos aceptarla, yo pondré una condición: el hombre blanco debe tratar a los animales de esta tierra como sus hermanos. Soy un salvaje y no comprendo otro modo de vida. He visto pudriéndose en las praderas, miles de cuerpos de búfalos muertos a tiros por el hombre blanco desde un tren en marcha... Soy un salvaje y no comprendo cómo una máquina humeante puede importar más que el búfalo, al que nosotros matamos sólo para sobrevivir...

¿Qué sería del hombre sin los animales? Si todos fueran exterminados, el hombre también moriría de una gran soledad espiritual; porque lo que lo que les sucede a los animales también le sucederá al hombre. Todo va enlazado. Deben enseñarles a sus hijos que el suelo que pisan son las cenizas de nuestros abuelos. Inculquen a sus hijos que la tierra está enriquecida con las vidas de nuestros semejantes, a fin de que sepan respetarla. Enseñen a sus hijos, como nosotros hemos enseñado a los nuestros, que la Tierra es nuestra madre. Todo lo que ocurra a la Tierra, les ocurrirá a los hijos de la Tierra. Si los hombres escupen el suelo, se escupen a sí mismos.

Esto sabemos: La Tierra no pertenece al hombre; el hombre pertenece a la Tierra. Esto sabemos: todo va enlazado; como la sangre que une a una familia. Todo va enlazado. Todo lo que ocurra a la Tierra, le ocurrirá a los hijos de la Tierra. El hombre no tejió la urdimbre de la vida; él es sólo un hilo. Lo que hace con la trama, se lo hace a sí mismo. Pero consideramos la oferta de irnos a la reserva que tiene para mi pueblo. Viviremos apartados y en paz. Importa poco dónde pasaremos el resto de nuestros días. Nuestros hijos han visto cómo sus padres fueron humillados en la derrota. Nuestros guerreros están avergonzados; y tras la derrota viven en el ocio, contaminando sus cuerpos con comidas azucaradas y bebidas fuertes. Importa poco dónde iremos a pasar nuestros últimos días; no nos quedan muchos. Pasarán unas horas, unos cuantos inviernos más y ya no quedará ningún hijo de las grandes tribus que habitaron esta tierra. Ahora errantes en grupos pequeños por los bosques llorarán la muerte de un pueblo que alguna vez fue tan poderoso y optimista como el suyo. Pero por qué lamentarme del fin de mi pueblo. Las tribus las forman los hombres, ni más ni menos, y los hombres vienen y se van como las olas.

Ni siquiera el hombre blanco, cuyo Dios pasea y habla con él, de amigo a amigo, queda exento del destino común. Después de todo, quizás seamos hermanos. Ya veremos. Sabemos una cosa que quizá el hombre blanco descubra un día: Nuestro Dios, es el mismo Dios. Ustedes pueden pensar ahora que él les pertenece, lo mismo que desean que nuestras tierras les pertenezcan... pero no es así. Él es el Dios de los hombres, y su pasión se comparte por igual entre el Piel Roja y el hombre blanco. Esta Tierra tiene un valor inestimable para él, y si se dañase, se provocaría la ira del Creador... Contaminen sus lechos, y una noche perecerán, ahogados en sus propios residuos.
Pero ustedes caminarán hacia su destrucción rodeados de gloria, inspirados por la fuerza del Dios que los trajo a esta tierra, y que por algún designio especial les dio dominio sobre ella y sobre el Piel Roja. Ese designio es un misterio para nosotros, pues no entendemos qué se exterminen los búfalos, se domen los caballos salvajes, se saturen los rincones secretos de los bosques con el aliento de tantos hombres y se atiborre el paisaje de las exuberantes colinas con cables parlantes...

¿Dónde esta el matorral? Destruido. ¿Dónde esta el Águila? Desapareció. ¡Aquí termina la Vida y comienza la supervivencia! De manera que consideramos su oferta de comprar nuestra tierra. Si la aceptamos, será para asegurarnos la reserva que nos ha prometido. Quizá allí podamos terminar como desearíamos. Cuando el último Piel Roja se haya desvanecido de esta tierra y su memoria no sea más que la sombra de una nube que recorre la pradera, estas costas y estos bosques conservarán los espíritus de mi pueblo, porque ellos aman esta tierra como el recién nacido el latir del corazón de su madre. Si les vendemos nuestra tierra, ámenla como nosotros la hemos amado. Cuídenla como la hemos cuidado. Recuerden siempre el estado en que se encontraba la tierra cuando la tomaron. Con toda su fuerza, con toda su mente, con todo su corazón, consérvenla para sus hijos y ámenla como Dios nos ama a todos. Lo que sí sabemos es que nuestro Dios es el mismo Dios. Esta tierra le es muy querida. Ni siquiera el hombre blanco puede librarse del destino común. Quizá seamos hermanos después de todo. ¡Lo veremos!

Washington 1854

El documental en EDITA...siguen pasando la voz

Sólo agradecerles por la difusión y sus generosas palabras. Un abrazo libertario.

carla badillo coronado, mujer en tierra firme, en el blog Isla Kokotero
carla badillo coronado en edita '08, en el blog de Alfonso Xen. Rabanal (donde el blues tiene un sonido particular, en medio de la niebla)
El insomnio de los mirlos, en el blog Reza lo que Sepas.

Dejamos los colores en la plaza

Con los trajes de chagras

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Sigo contenta por la exelente acogida que tuvimos ayer, en nuestro debut en la ciudad Mitad del Mundo, al norte de Quito. Todo salió muy bien, nos propusieron continuar con más presentaciones y sobretodo pude compartir mi danza con gente a la que quiero mucho. Yo por mi parte sentí una energía muy especial (era de esperarse, no todos los días se baila en la mitad del mundo). El viento fue mi música.

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Bailando Bomba

Con los trajes de Otavalo

Arriba, de izquierda a derecha:Paola Espinoza, Tania Ibarra, Mónica Trujillo, Nancy Sierra. Abajo, de izq. a der.: Fernanda Benavides (coreógrafa), Yo, Lilián Andino, Rocío Coronado, Mirelle Laguno, Karla Sierra.

Con los trajes de Zuleta. Carlos Sigcho y yo.

TULLPUCUNA bailará en la Mitad del Mundo

El próximo domingo 20 de abril el grupo de danza folklórica TULLPUCUNA -en el que tengo el honor de bailar- se presentará en la Mitad del Mundo, a las 12h00. Este será nuestro debut como grupo, ya que a pesar de haber tenido otras presentaciones pequeñas (y no por ello menos importantes) esta vez será ante un público más diverso y con la cual esperamos sea el inicio de muchas más. Estamos muy entusiasmados ya que el lugar, con un paisaje imponente, le dará un toque especial al programa. Presentaremos un repertorio de 8 coreografías que incluyen una variedad de ritmos propios de nuestra tierra: San Juan, bomba, albazo, wuaira, saltashpas, etc. Luego de nuestra presentación cantarán Los Reales, una de las agrupaciones más reconocidas y tradicionales de nuestro país (formado como trío en 1966, y como dúo desde 1979) a quienes he escuchado desde pequeña, y cuyas canciones he cantado incontables veces. Quién diría que ocuparemos el mismo escenario. Hasta el domingo en la mitad.

El insomnio de los mirlos

Sé que Uberto debe estar regresando de un viaje corto que realizó para presentar su nuevo libro Habitación Desnuda. Poesía 1977-2007 (Ed. Baile del Sol), en la Facultad de Filología de la Universidad de Valencia y que la próxima semana regresará a esa misma ciudad para la Feria del Libro y que en un par de semanas más empezará el XV Encuentro Internacional de Editores Independientes... y que este hombre nunca está cruzado de brazos. Aún así, se dio tiempo para escribir algo sobre mi documental en su blog.

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Como dije en el post anterior Jaime Guevara: Entre cuerdas libertarias se proyectará en el XV EDITA, documental que hace pocos días recibió Uberto y que inmediatamente lo vio. Sus primeras impresiones me dejaron tranquila, y se ha ofrecido con entusiasmo a ser el embajador de mi trabajo y mi voz para la presentación del mismo. Quiero agradecerle porque cuando le advertí desde un inicio que éste, mi primer documental, fue realizado con escasísimos recursos (sólo la buena voluntad de algunos amigos para la cámara, edición, diseño de portada) y no sé si su calidad esté dentro de las expectativas del Encuentro -aunque sí el contenido- él me dio una muy buena respuesta a partir de su experiencia: mis recursos son pocos, pero si organizo lo poco que tengo, parece mucho (eso lo aprendí leyendo los diarios del Che), por eso trabajo con tanta antelación y con tanta profesionalidad.

De eso no me cabe la menor duda.

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Dejo aquí lo que escribió Uberto, quien ha colocado por título el nombre de uno de mis poemas.

EL INSOMNIO DE LOS MIRLOS

Carla Badillo y Jaime Guevara durante el rodaje del documental

"Entre cuerdas libertarias" el documental sobre el cantautor anarquista Jaime Guervara, cuyo guión y dirección es de la jovencísima realizadora ecuatoriana Carla Badillo Coronado, será proyectado en el XV Encuentro Internacional de Editores Independientes y Ediciones Alternativas EDITA '08 (aunque no venga en el programa). Será un placer doblar el mapa mundi para que toda esa bella gente que acude desde tantos y lejanos rincones compruebe, como dice Ketama, que "no estamos locos, que sabemos lo que queremos", en otras palabras: Tierra y Libertad!.Cada vez más cerca del centro del mundo, desde esta Punta Umbría que adivina y admira todos los colores de América Latina, como bestia solitaria sigo acumulando lunares ajenos.No sé que hora es en Kitu, pero aquí lleva meses amaneciendo.

Oxlahum Muluc! m.p.f

XV Encuentro Internacional de Editores Independientes... y mi documental

EDITA es un foro de ámbito internacional en el que se reúnen anualmente editores independientes y ediciones alternativas de carácter cultural para dar a conocer su trabajo y exponer nuevas fórmulas de distribución y difusión de las publicaciones. Este encuentro es un escaparate singular de las nuevas tendencias del arte y la literatura, y al mismo tiempo es un punto de encuentro e intercambio de experiencias donde los editores promotores de la bibliodiversidad y la cultura alternativa tienen la oportunidad de dar a conocer sus últimos proyectos así como plantear nuevas formas de colaboración y cooperación en el terreno de la edición. En su programa se oferta una amplia gama de formas de intervenir: ponencias, mesas redondas, presentación de publicaciones, proyecciones de vídeo, recitales poéticos, performances, conciertos, exposiciones, instalaciones, etc. El escenario será Punta Umbría, al sur de España (del 30 de abril al 4 de mayo), y para este año se han inscrito 125 publicaciones y alrededor de 200 asistentes, procedentes de 14 Comunidades Autónomas y 8 países de Europa y América Latina.

Jaime Guevara: Entre cuerdas libertarias se proyectará en el EDITA

Recuerdo la primera vez que Uberto se puso en contacto conmigo para invitarme a participar con mi documental, bastó que diga "Organizo un encuentro de editores alternativos y estoy covencido que tu documental encaja perfectamente con la filosofía y el espíritu de los que allí nos reunimos. ¿Habría posibilidad de proyectarlo en mayo?"... Desde luego, busqué información sobre EDITA y sus asistentes, y me gustó aún más la idea.

Uberto me explicó en qué consistía el evento de una forma más cercana, la misma que demuestra su entrega, su dedicación y su papel de soñador que trabaja constantemente por materializar sus sueños (que incluyen el de muchos muchos otros)... y lo cumple:

"Mira, te explico, EDITA es un sueño que he defendido con uñas y dientes desde hace 15 años para convertirlo en un reducto de libertad y diversidad. Aquí los presuntuosos, los que utilizan el arte para endiosarse, los del yoyo no tienen cabida, no hace falta que les despidas, ellos mismos al ver que nada han de vender se van, y el tiempo ha ido seleccionado con los años un grupo de más de 200 personas que año tras año nos reunimos procedentes de muchos países: España, Portugal, Francia, Italia, México, Perú, Brasil, Argentina, Puerto Rico, Cuba, etc. para exponer nuestros trabajos, compartir experiencias e intercambiar información. Cada año asisten más editores a pesar de que apenas tenemos medios ni recursos. Hay de todo: poetas, narradores, performances, actores, músicos, artistas plásticos, videocreadores, librepensadores, magos, hechiceras, etc. En EDITA caben todas las manifestaciones culturales sobre cualquier soporte editorial, desde el papel, hasta internet, pasando por la música y las performances. Son cuatro días que se convierten en una pequeña vida que marca un tiempo irreversible. Contamos con algunas ayudas que nos permiten albergar y cubrir los gastos a los asistentes aunque no el viaje. Pero aún así lo que hacemos es emitir invitaciones oficiales desde el Ayuntamiento, que los editores utilizan para obtener ayudas al billete de avión. Ni que decir tiene que estas invitada y que sería un honor tenerte por aquí."

Y me consta la buena predisposición que ha tenido Uberto, y la mía no ha faltado, pero claro, todo se dio tan rápido que entre mi tesis, uno que otro desvarío y el dinero, no podré asistir esta ocasión. Sin embargo, mi documental ya llegó hace poquito a sus manos, y en unas semanas más lo podrán ver los asistentes. Es una gran emoción porque de eso se trata, para eso lo hice, para compartirlo.

Sé que irá gente a la que he querido conocer como los poetas Antonio Orihuela y Eladio Orta, y otra a la que si bien no conozco en persona, ha demostrado tener conmigo una actitud que yo valoro y llevo conmigo. Cómo no querer estrechar un abrazo con los poetas David González, Lluís Pons Mora, Inamculada Luna, Ana Pérez Cañamares, entre otros. Ya lo haremos algún día, por lo pronto los acompaño desde acá, y espero que algo se mueva, golpee, martille dentro de ustedes cuando vean parte de mi pensamiento, de mi corazón, de mi coraje y de mis sueños plasmado en ese documental.

Sobre el organizador y alma de EDITA

Uberto Stabile (Valencia, 1959)

En la década de los 80 edita en Valencia las revistas literarias Bananas y Obra Abierta, la colección de poesía Cuadernos del Mar y la Editorial Malvarrosa. En 1982 redactó y publicó el Primer Manifiesto Impulsionista y en 1984, junto a Tiziana Quattrucci y Gino Iacobelli, publicó en Roma Cien días de mayo, Segundo Manifiesto Impulsionista. En estos años, trabajó esporádicamente de fotógrafo, cartero, educador social, editor, inspector del I.N.E., promotor editorial, camarero, traductor y librero, amén de largas temporadas de vagabundeo y desolación. Dirige durante estos mismos años el Café librería y la tertulia Cavallers de Neu. Ha traducido obras de Pasolini, Ginsberg, Kerouac, Burroughs, Ferlinguetti y Lou Reed. En 1988 representó a España en la modalidad de Literatura en la Bienal de Jóvenes Artistas del Mediterráneo (Bolonia, Italia). Ha realizado exposiciones de pintura, actuaciones como batería en grupos de rock y trabajos entre los bastidores de algún teatro local. En 1987 fundó la Unión de Escritores del País Valenciano. Obtiene en 1985 el Premio de Poesía Villa de Alaquás y en 1987 el Premio Valencia de Literatura de la Diputación Provincial de Valencia. En la década de los 90, tras su paso por la Fundación Juan Ramón Jiménez de Moguer, funda en Huelva la Asociación Cultural 1900 y dirige la colección de poesía Ediciones del 1900. En 1994 crea los Encuentros Internacionales de Editores Independientes (EDITA) y funda y dirige la revista de poesía Aullido, publicación de periodicidad anual y carácter monográfico de la que es editor. Obtiene en 1997 el Premio Internacional Surcos de Poesía. Colaborador habitual en prensa. Durante los años 1995 y 1996 fue Comisario de la Feria del Libro de Huelva. En 1996 entra a trabajar como técnico de cultura del Ayuntamiento de Punta Umbría, donde realiza labores de diseño, planificación y programación de actividades culturales, entre las que destaca una prolífica producción editorial. En 1997 funda la Asociación Profesional de Gestores Culturales de Huelva, que se convertirá años más tarde en la Asociación de Gestores Culturales de Andalucía (GECA) de la que ha sido secretario desde su creación.

Obra publicada:

Destaca su faceta como poeta:

En torno a un mar (Valencia : Cuadernos del Mar, 1980) * Distrito marítimo (Valencia : Cuadernos del Mar,1981) * El estado de las cosas (Valencia : Fernando Torres, 1982) * Hermosas escenas de la noche (Valencia : Universidad, 1984) * Haikú Romano (Valencia : Victor Orenga, 1985) * El pianista del Metropol (Valencia : Malvarrosa, 1985) * De Kategorías (Valencia : Diputación Provincial, 1988) * Rendez vous (Valencia : Línea de Sombra, 1991) * Las edades del alcohol (Elche : Diarios de Helena, 1995) * Perverso (Coria del Rio, Sevilla : Ayuntamiento, 1997) * Los días contados (Elche : Diarios de Helena, 2000) * Empire Eleison (Ayamonte : Crecida, 2000) Suyas son también diversas obras de crítica e investigación literaria: * Cristina Peri Rossi (Valencia : Cuadernos Quervo, 1984). Estudio y antología de la autora. * Guía de Recursos Literarios de la provincia de Huelva (Huelva : Diputación Provincial, 996). Documentación. * Mujeres en su tinta: antología de la poesía de género en Huelva (Huelva : Caja Rural, 2003). Estudio y Antología. * Diccionario Literario de Huelva (Documentación) en prensa. *Habitación Desnuda. Poesía 1977-2007 (Ed. Baile del Sol).

Aparece en las antologías:

* Voces del extremo (las voces de la poesía española al otro extremo de la centuria). (Huelva : Fundación Juan Ramón Jiménez, 2000). Este libro constituye las actas del encuentro de poesía desarrollado en Moguer en diciembre de 1999. * Voces del extremo. Poesía y conciencia (Huelva : Fundación Juan Ramón Jiménez, 2001). Este libro constituye las actas del II Encuentro de poesía desarrollado en Moguer en diciembre de 2000. * Voces del extremo. Poesía y conflicto (Huelva : Fundación Juan Ramón Jiménez, 2002). Este libro constituye las actas del III Encuentro de poesía desarrollado en Moguer en diciembre de 2001. *Poesía para Bacterias (Ed. Cuerdos de atar)

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Notas realcionadas con EDITA:

Entrevista a Uberto Stabile sobre EDITA 2007, periódico Diagonal

Edita me exita, por Nacho Fernández

La mujer si atributos Marta Sanuy
El hereje se confiesa: Punta Umbría 1 y Punta Umbría 2
Luis Felipe Comendador: Soy alma de coquina cuando...
Almudena: reflexiones sobre EDITA 07 y Punta Umbría
Fernando Esteves Pinto, O Sulscrito: EDITA (en portugués)
Ángel Petisme: las personas que importan
Cangrejo Pistolero Ediciones: 4 días en Punta Umbría
BLOG oficial de EDITA

Notas relacionadas con mi documental:

Jaime Guevara: Entre cuerdas libertarias

El documental gana la 1ª mención de honor en el II OCD

Concluyen los EDOC y el documental queda entre los favoritos del público

Nuestros Infinitos Dedos

A Freddy Castellanos.

Mientras el ojo inquisidor aguarda, la expectativa tose grumos de congoja. Quisiera machetear distancias, acortar necesidades…por eso te traigo hasta este rincón mohecido -quisiera no fuese así- de manera casi espiritista, invocando tu nombre (la pinta de bruja nunca me ha sido gratuita). Casi puedo sentir el olor de tu historia aún caliente. Entre tu bisabuela preparando sopas de semillas, en la bicharra tiznada de hollín, y ese quechua heredado. Casi puedo comprender tu obsesión por la columna vertebral de la serranía andina. Tu saliva, Freddy, se mezcla con el ¡kausachum coca! de los de tu tierra y se reencuentra con el ¡Huaiñachum yanquis! de los de la mía…misma sangre, misma tierra.

El lugar donde naciste marcó tu destino; Huancayok: “El lugar de la roca”. Tu cuna fue de piedra. Quizá por eso, los días en que llueven clavos rojos los afrontas con una naturalidad que espanta. Y sigues destilando coraje. Y me humedeces con tus lágrimas. Sé del dolor que sentiste cuando viste a esos tres niños, en medio de las montañas, con sus pupilas dilatadas al darse cuenta de que lo que llevabas en tus manos era pan. Entonces, puedo escuchar el eco de tu voz diciendo: Si existe un Dios, nunca pasó por aquí. Y recuerdo de inmediato aquella vez en la que -sin estar presente- pude escuchar: Dios mío, si tú hubieras sido hombre, hoy supieras ser Dios, cuando evocabas a Vallejo, con sus Dados Eternos.

Tampoco he olvidado lo que escribiste una de esas tardes virtuales: Tu deberías estar aquí, cholita… Sí, lo sé. Queda pendiente un puñado de cafés, entre Cabral y Chabuca Granda; pero llegará aquel día, llegará, antes de que la misma Atisha pueda darse cuenta. Y seré yo, a la que llamas Cusy Coyllor, la que te invite a convertirte en viento.

Me he dado cuenta que para ti basta una palabra bien dicha. Mi amigo, mi hermano, mi amante sincero de tintas que no se marchitan. Sigo aquí, en la mitad del mundo, renaciendo a cada instante en este Quitu que no se cansa de parir historias. Estrecho tu mano ausente en la que no sólo caben mis dedos, sino los infinitos dedos de los que no tienen rostro, de los que mueren de abandono, del abandono más triste que es encontrarse solo y de frente con la muerte.

A Freddy Castellanos

Esta es la entrada número 101 en mi blog, y quiero dedicársela a un amigo del alma, a un hermano que comparte conmigo la melancolía innata de quienes nacimos entre las montañas. Su nombre es Freddy Castellanos y es de Huankayok, Perú, aunque decir es de, es sólo un decir porque Freddy, en realidad, es de todos los lugares donde habita un ave herida, algún tronco junto al cual descansar, alguna cascada de la cual beber cuando los pies se vuelven pesados. Le dedico a él esta entrada número 101 porque es uno de mis más fieles lectores. A veces silencioso para luego irrumpir con sus palabras. Freddy siempre sabe como hacerme sonreir, siempre me llega su voz de lejos diciendo ¡aquí estoy, cholita!, como adivinando que yo pataleo bajo el agua. Por eso insisto en que la proximidad física no es suficiente, y que en ocasiones no es lo más importante. Como en la carta que recibí de él hace pocos días en la que me dice cosas como ésta:

Anoche conocí a una hermosa pasña (muchacha), fluía de ella la sangre andina, emanaba de su boca la sabiduría ancestral de la mama ocllo, su vestimenta multicolor, su gorrito andino, teñido con la chilca y el molle. Su seriedad simple de sentirse en soledad, mostraba desde su piel cobriza, unos ojos que apagaban circunstancias, conspicua eternizaba el segundo en que yo la veía. No supe como era su nombre, no me acerqué a saludarla, sólo al despedirla le pedí un abrazo, había acabado la CUMBRE DE LOS PUEBLOS MACRO REGION CENTRO. Me acordé de ti desde todas sus células, para qué le iba a pedir el nombre si además sabía que llevaba tu nombre. Me sentí solo de alguna manera, necesitaba su compañía o quizá es que necesitaba tu compañía (esto de paralelizar imágenes ya no me funciona bien). Pero me acordé de ti, y me acordé de los momentos en que te leo, en que pocas veces comento, por que a veces me basta leerte y no decir nada , si no interiorizar lo que has escrito y posponer cada vez lo que a veces no se me ocurre decir. Pero leerte es el fin, quizá suena bien que te comente normalmente, me lo has dicho muchas veces, pero a veces necesito enloquecer un poco y ser menos “normalmente”. Así que camino en silencio, por las torturadoras ideas que expones, por el diametral amor que se mueve en tus letras, por esa locura siniestra de sentirte normal. Navego, porque es fácil navegar en tus letras, por que es fácil estar dentro del ruido siendo uno el ruido.

Ese es Freddy, el hermano de los cafés acumulados, con el que comparto una cordillera atravezada en mi pecho, con el que las conversaciones sobre César Vallejo, Facundo Cabral y Víctor Jara pasaron a ser inmortales, a quien hoy le agradezco por siempre estar. Comparto aquí lo primero que él me escribió: Carla Badillo, con imágen y semejanza. En el próximo post colgaré el poema que yo le escribí, hace casi dos años, a manera de respuesta. Gracias mi cholito, seguimos compartiendo el secreto, el dolor y la esperanza del agujero 324.

CusyCoyllor.

Carla Badillo, con imagen y semejanza

Casi puedo saber, desde este satélite donde habito, que tú casualmente en alguna noche, te observaste en el espejo y dijiste mirando hacia tu boca, hacia tus pestañas tan sexuales: “al carajo todo esto”. Entonces, muchachita, comenzaste a rescatar los ríos con sus propios árboles, las piedras con sus propias formas y las gaviotas con sus tantas alegorías. Continuaste con los niños, las mujeres y los hombres (no sé si van en este orden). Y lloraste, lloraste como de treinta impotencias, como si no tuvieras fuerzas. Qué importante para ti era no callar, no coincidir con la indolencia, qué importante era para ti sentirte viva, digamos que es un largo camino el que decidiste caminar en contra de muchos, talvez sola, talvez acompañada. Te dedicaste a ahorrar espacios en tu corazón, a dibujar palabras desde tu boca, a poner rabia contra los que no entienden lo real y lo justo, entendiste entonces que nos siguen jodiendo la vida. Lo mío sin embargo es algo más simple, quizá algo de tu alma comparto, quizá la pobre lucha que libro al igual que tú con una proverbial urgencia. Pero no me refiero a eso cuando te digo es algo más simple. Resulta que yo sencillamente pasé, pasé por tu lado a reconocerte, a deslumbrar mi muerte con tu vida, debía mirarte inmediatamente, pero debo confesar que no me di cuenta (aún soy reacio esas cosas que llaman “a primera vista”). Pero qué importante, hasta ese momento no entendí que fueses tan tierna, tan simple y con tanta fuerza. Decidí no hacerte prohibida. Tanta miseria no era para mí, era necesario enriquecerme contigo, fornicar puramente con tu mirada (hombres como yo aún creen en fornicar puramente). No voy hacer público los detalles, pero hay un extenso silencio en nuestras vidas, el amor pasa por los parques sin que nadie se de cuenta. Qué bien que nosotros nos dimos cuenta, pero no ese amor de pareja la que buscas, ni la que busco, quiero aclarar, para no dar espacio a los malos entendidos, es ese amor de no sentirse abandonados, de no sentirse sin vida, sin gritos en la garganta. No es un amor simple, sexual, simple y tan simple (cómo ves, también creo en los amores simples). No era necesario ocultarse en una persiana de nubes; hablo de tu soledad, de la mía. Quisiera que tu soledad fuera menos soledad cuando estés desesperada, quisiera que esa soledad también fuera mía cuando por fin no encuentres respuestas a lo que buscas. Quiero decir cuando te encuentres como yo en muchas ocasiones, al borde del precipicio, encuentres en esa soledad también parte de mí, de mi lucha, de mis cotidianas contradicciones, de mis ideas anoréxicas y de mis recientes adicciones. Las respuestas se ocultan muchas veces en lo sub-humano (aprovecho para agradecerte que me regalaras tu más reciente desesperación). Y tú lo sabes, hay tantas cosas por hacer que a veces sentimos un vacío que no se puede explicar, hay tanta injusticia que a veces nos cansa, hay tanto vacío en el corazón del hombre que creemos que esto no cambiará. Pero muchachita Quiteña, tú tienes la fuerza en tu raza, en esa tierra tan bella donde vives, en la estructura ósea que es simplemente como un proyectil ya disparado que inevitablemente dará en el blanco. Te veo y es como mirarme, más bella claro está, pero quiero decir que mirarte es como mirar las cenizas del Runa Pacha, de la india quechua, de Nela Martínez y su "SE MARCHÓ CON LA MIRADA PUESTA EN AMÉRICA”. Tienes una energía tan extraña muchachita que te agradezco por permitirme conocerla al saber de ti. En fin, me encantará volver a oírte diciendo QUITU, riendo, temblando de frío. He dejado aquí tu última imagen intacta, yo no sé si cuando te vuelva a ver siga siendo yo, y aún mas, me abruma la ignorancia de saber si seguirás siendo tú, pero sucede que aún mantengo tu imagen aquí, tan fresca como la única vez que alcancé a mirarla, intacta.

Freddy Castellanos.

Huankayok, 2006

Jaques Prévert

Un día como hoy, en 1977, murió Jacques Prévert (Neuilly-sur-Seine, 1900 - París, 1977). Poeta, guionista y cineasta francés de carácter rebelde, que frecuentó todos los géneros como escritor, desde la poesía hasta los cuentos para niños. Cuando llegó a París no le resultó fácil que le admitieran en los cenáculos de moda, ya fuera por parte de los surrealistas de la calle Château, con quienes después entablaría amistad, o en las tabernas literarias de Saint-Germain-des-Prés.
Durante mucho tiempo la gente de las letras le mantuvo aparte porque consideraban que su poesía era "repugnante" por el hecho de ser popular. De modo que entró en la literatura por la puerta de atrás. En 1930 rompió con A. Breton, el representante de los surrealistas, pues le resultaba demasiado autoritario. Un poco más tarde se alejó también del Partido Comunista, en el que nunca llegó a militar. En 1931 publicó Intento de una descripción de una cena de cabezas en París-Francia, poema compuesto por antítesis. Su primer guión fue El crimen del señor Langue (1935) de Renoir, en el que impuso el fresco aliento de su postura social contestataria. Para la película, Kosma, compositor húngaro, compuso la primera pieza de las muchas que harían juntos el poeta y el músico. Prévert formó un espléndido tándem con Marcel Carné que se inauguró con Jenny (1936) y prosiguió, en ocasiones incomprendido por la crítica, con obras como Extraño drama (1937) o Amanece (1939). Además trabajó con otros directores, aunque serán sus trabajos con Carné los que contarán. En plena ocupación nazi y en condiciones precarias rodaron las joyas cinematográficas El muelle de las brumas y Las puertas de la noche (1942), y antes de la liberación Los niños del Paraíso (1945), considerada una de las mejores películas de la historia del cine. Apreciado en los estudios fílmicos como guionista y como letrista en el mundo de la música, la categoría y la fama como escritor le llegó tras la guerra con el libro de poemas Palabras (1946). Participó en los debates políticos e intelectuales con su sentido de la imagen insólita y del humor crítico. Con un estilo sencillo, cercano al lenguaje de la calle, Prévert reconstruye la vida cotidiana y se acerca al lector.

Dejo aquí tres poemas de Prévert, de su libro Palabras (traducción de Federico Gorbea, Editorial Lumen, Barcelona, 2000).

A tu memoria querido poeta!

PARA TI MI AMOR

Fui al mercado de pájaros

y compré pájaros

Para ti

mi amor

Fui al mercado de flores

y compré flores

Para ti

mi amor

Fui al mercado de chatarra

y compré cadenas

Pesadas cadenas

Para ti

mi amor

Después fui al mercado de esclavos

Y te busqué

Pero no te encontré

mi amor.

EL MAL ESTUDIANTE

Dice que no con la cabeza

pero dice que sí con el corazón

dice que sí a lo que le gusta

y dice que no al profesor

está de pie

le hacen preguntas

y le plantean todos los problemas

de pronto se echa a reír

y borra todo

cifras y palabras

fechas y nombres

frases y trampas

y a pesar de las amenazas del maestro

entre el alboroto de los niños prodigio

con tizas de todos colores

sobre el pizarrón negro de la desgracia

dibuja el rostro de la felicidad.

DOMINGO

Entre las filas de árboles de la avenida de los Gobelinos
Una estatua de mármol me conduce de la mano
Hoy es domingo los cines están repletos
Los pájaros desde las ramas contemplan a las criaturas humanas
Y la estatua me besa pero nadie nos ve
Salvo un niño ciego que nos señala con el dedo.

Seguimos enlazando(nos)

Es increíble como ha pasado el tiempo desde que abrí este blog. Hoy caí en cuenta de que faltan dos entradas para completar los 100 posts. Yo de tecnología no sé mucho. Pero he tratado de entenderme con blogger para tener esta bitácora que me ha permitido compartir con mis lectores algunas de mis pasiones: la literatura, la danza, la fotografía, la música, el cine, los viajes, escupir sobre lo inhumano, lo injusto, el no callar cuando hay mucho que decir, etc. Y ahora sí digo con certeza: mis lectores, porque hace poco coloqué un mapa y un feed que informa la procedencia de las visitas. Es decir, antes escribía y me guiaba un poco por los comentarios, lo cual era relativo, porque sabemos que gran parte de los lectores no suelen dejar mensajes, pero siempre me bastaba con saber que al menos una sola persona llegaría a esta tierra firme, y que algo provocaría en ella. Ahora que he puesto este identificador mi sorpresa es mayor aún al descubrir que este espacio tiene una buena cantidad de lectores, y que lo más emocionante es que sus ubicaciones son diversas. Ha llegado todo tipo de gente y por diferentes vías. Los que por una palabra x se metieron a google y su búsqueda coincidió y les trajo hasta aquí o los que llegaron por medio de otra página que me recomendó o estaba linkeada, etc. He conocido personas que nunca hubiese imaginado conocer, sobretodo por la distancia, seres realmente maravillosos, si se fijan en mi "Otras tierras por las que ando", verán que los enlaces han ido creciendo cada vez más.

El feed del que les hablo me permitió, por ejemplo, conocer a un lector silencioso que he tenido por algún tiempo, y que al visitarlo me he encontrado con que tenemos blogs en común. Se llama David Mardaras, más conocido como David Murders. Quien cuenta que llegó a mí gracias a Alfonso Xen Rabanal, a quien tuve el placer de descubrir entre el blues y la niebla. Aquí les comparto el último post de David, en el que habla de mi blog.

David, desde ya tienes un espacio en esta tierra.

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Charles Baudelaire y el Payaso

Abril 10, 2008

Sigo añadiendo links. Leo muchos blogs. Todos los que están en mi blogroll en un momento u otro. No sé cómo puedo leer tantos. Ah, sí, con un lector de feeds.Uno de los que suelo leer es Mujer en tierra firme, de Carla Badillo Coronado, descubierto gracias a Alfonso Xen. Rabanal, cuyo blog Crónicas para decorar un vacío, es uno de mis preferidos.Siempre hay un placer extra en poner un enlace que lleva directamente al otro lado del charco. Es algo que sigue impresionándome, sobre todo si es un enlace de un blog a otro blog, y si ambos blogeros son escritores, porque se supone que la literatura debe ayudar a que haya intercambio de ideas, conocimiento mutuo, comunicación entre individuos de distintas condiciones, procedencias, géneros, países, culturas, continentes, temperamentos… Además de esto, el último post de Carla está dedicado a Charles Baudelaire, uno de mis maestros literarios supremos.Y tampoco me resisto a poner un enlace al texto de Carla que más me ha gustado hasta la fecha, este Payaso tan baudeleriano.

Charles Baudelaire

Poeta, crítico y traductor francés. Nació el 9 de abril de 1821 en París. Su padre murió cuando él tenía seis años y su madre volvió a casarse con un hombre al que Baudelaire odiaba. Cursó estudios en el Collège Louis-le-Grand. Para evitar su interés por la literatura lo enviaron a la India en el año 1841, pero abandonó el barco y regresó a París en 1842. Comenzó escribiendo críticas en la prensa nacional para ganarse la vida. Sus primeras publicaciones importantes fueron dos cuadernillos de crítica de arte, Los salones (1845-1846), en los que analizaba las pinturas y los dibujos de artistas contemporáneos franceses. Su primer éxito fue en 1848, cuando aparecieron sus traducciones del escritor estadounidense Edgar Allan Poe. Continuó traduciendo los relatos de Poe hasta 1857. En 1842 heredó la fortuna de su padre, lo que le permitió disfrutar de una vida de lujo. Las grandes sumas de dinero que gastó en su apartamento del Hôtel Lauzun y su estilo de vida decadente le dieron fama de excéntrico, e inmoral y le endeudaron para el resto de su vida. Considerado como modelo y padre de la poesía moderna, publicó en 1857 su máxima obra: Las flores del mal, desatando una gran polémica por considerarla como una ofensa contra la moral pública. Luego aparecieron Pequeños poemas en prosa y Paraísos artificiales publicados en 1860.La sífilis que contrajo debido a su vida desordenada, le produjo afasia y una parálisis parcial que lo condujo a la muerte en 1867. Curiosidades estéticas, El arte romántico, Mi corazón al desnudo y su Epistolario fueron publicados póstumamente.

A tu memoria poeta maldito!

UN HEMISFERIO EN UNA CABELLERA

Déjame respirar mucho tiempo, mucho tiempo, el olor de tus cabellos; sumergir en ellos el rostro, como hombre sediento en agua de manantial, y agitarlos con mi mano, como pañuelo odorífero, para sacudir recuerdos al aire.¡Si pudieras saber todo lo que veo! ¡Todo lo que siento! ¡Todo lo que oigo en tus cabellos! Mi alma viaja en el perfume como el alma de los demás hombres en la música.Tus cabellos contienen todo un ensueño, lleno de velámenes y de mástiles; contienen vastos mares, cuyos monzones me llevan a climas de encanto, en que el espacio es más azul y más profundo, en que la atmósfera está perfumada por los frutos, por las hojas y por la piel humana.En el océano de tu cabellera entreveo un puerto en que pululan cantares melancólicos, hombres vigorosos de toda nación y navíos de toda forma, que recortan sus arquitecturas finas y complicadas en un cielo inmenso en que se repantiga el eterno calor.En las caricias de tu cabellera vuelvo a encontrar las languideces de las largas horas pasadas en un diván, en la cámara de un hermoso navío, mecidas por el balanceo imperceptible del puerto, entre macetas y jarros refrescantes.En el ardiente hogar de tu cabellera respiro el olor del tabaco mezclado con opio y azúcar; en la noche de tu cabellera veo resplandecer lo infinito del azul tropical; en las orillas vellosas de tu cabellera me emborracho con los olores combinados del algodón, del almizcle y del aceite de coco.Déjame morder mucho tiempo tus trenzas, pesadas y negras. Cuando mordisqueo tus cabellos elásticos y rebeldes, me parece que como recuerdos.

De Las Flores del Mal, Ed. Alhulia. Granada, 2001

Por un Tibet Libre

Mi solidaridad con el pueblo tibetano, por el que guardo profundo cariño y respeto.

MITAKE OYASIN!

París apaga la antorcha olímpica por un Tibet libre

Declaración del Dalai Lama en el 49 aniversario del Levantamiento Nacional Tibetano

Escritora tibetana y su marido bajo arresto domiciliario en China

Títeres: De cómo Vladislao XXV llegó al Barrio de San Juan

Hace algunas semanas mi amigo Franlkin Cadena -también integrante de TULLPUCUNA- me comentó sobre un Festival Internacional de Títeres que él organiza cada mayo, en Quito, y me dijo que le encantaría que nuestro grupo de danza baile en la inaguración del evento, en el tradicional barrio La Ronda. A mí me encantó la idea porque sé que Franklin siempre ha estado metido con el arte popular, el teatro, la danza, y que de su entrega no se pueden obtener sino buenos resultados. Me contó que también se presentará una obra de su amiga la titiritera Yolanda Navas, este jueves, 10 de abril, la cual fue ganadora del Premio Selección Nacional de Proyectos Escénicos 2007, categoría títeres, y me ha pedido que le ayude con la presentación de la obra... yo encantada. Así que aquí dejo la información por si a alguien le interesa la obra.

Sinopsis

Es la historia de un vampiro inmigrante que, en compañía de su madre, llegó a Quito muy joven a instalarse en el barrio de San Juan, o cerca de ahí (he buscado su casa con dirección en mano pero no la encuentro). Sin la presencia del padre, nuestro conde desconoce ciertos trucos que los maestros enseñan a sus aprendices o iniciados para hacer de su existencia una sucesión interminable de hechos fantásticos; ni buenos ni malos, sólo fantásticos. Vladislao XXV se mantiene al margen de la cotidianidad humana o mortal; vegetariano, vacunado con vampisol compuesto, economista y empleado con bajo perfil en un banco de la capital, transcurre sus días sin sangre ni emociones, hasta que conoce a la mujer sero - positiva más hermosa del mundo: la última mujer- lobo de Quito. Ella ha vivido toda su vida en San Juan, barrio que para él es el más encantador del mundo, y aunque nunca hablaron de amor, este par de monstruos, perseguidos y asesinados hasta el cansancio en revistas, libros y películas, amorosamente se aceptan para siempre.

Dirección General: Yolanda Navas

Titiriteras: Yolanda Navas y María Estrella

Escenografía: Marcos Pena

Lugar: Teatro Variedades "Ernesto Albán"

Fecha: Jueves, 10 de abril de 2008

Hora: 20:30

Quando bate uma saudade

Comparto una de mis canciones favoritas de este cantante brasileño que hoy me acompaña: el señor Paulinho da Viola.

QUANDO BATE UMA SAUDADE

Vem

Quando bate uma saudade

Triste

Carregado de emoção

Ou aflito quando um beijo já não arde

No reverso inevitável da paixão

Quase sempre um coração amargurado

Pelo desprezo de alguém

É tocando pelas cordas de uma viola

É assim que um samba vem

Quando o poeta se encontra

Sozinho num canto qualquer do seu mundo

Vibram acordes, surgem imagens

Soam palavras, formam-se frases

Mágoas

Tudo passa com o tempo

Lágrimas

São as pedras preciosas da ilusão

Quando surge a luz da criação no pensamento

Ele trata com ternura o sofrimento

E afasta a solidão

CUANDO GOLPEA LA NOSTALGIA

Viene

Cuando golpea la nostalgia

Triste

cargada de emoción

o afligido cuando un beso ya no arde

en el reverso inevitable de la pasión

Casi siempre un corazón amargado

por el desprecio de alguien

Es tocando por las cuerdas de una guitarra

Es así que que el samba viene

Cuando el poeta se encuentra solo

en un canto cualquiera de su mundo

vibran acordes, surgen imágenes

suenan palabras, fórmanse frases

melancólicas

Todo pasa con el tiempo

Las lágrimas

son las piedras preciosas de la ilusión

Cuando surge la luz de la creación en el pensamiento

Él trata con ternura el sufrimiento

y aparta la soledad.

Traducción: Carla Badillo C.

El CREATURA cruzó el océano

Por más que con frecuencia me haga un licuado en el cerebro, sé que es preciso detenerme y darme cuenta de que hay gente que camina a mi lado, y aún aquellos que están lejos, marchan en la misma dirección. Se trata de eso, de ver más allá de nuestras máscaras (frente a las que tanto reniego y que, aunque nos pese, creo que todos llevamos alguna que se nos hace difícil dejar). Se trata de esa gente que ríe en nuestra misma frecuencia. Una de esas personas es Ándrés Ramón Pérez B., más conocido como "El Kebran". Y este post lo escribo precisamente para agradecerle su manera de ser, su inagotable forma de ver la vida, y los comentarios con los que se ha dirigido a mi persona y a mi blog, en varias ocasiones. Se lo dedico a él porque me ha enviado un sobre desde Illescas, Toledo-España, cuando no tenía ninguna obligación de hacerlo. Sí señores, este hombre ha tenido la amabilidad de enviarme el Nº 26 del fanzine cultural CREATURA. Desde luego su distribución se la hace en su país, por lo que para los que no conozcan qué es el CREATURA, aquí dejo un extracto de su editorial de marzo.

¿Sabe usted lo que es Creatura? ¿Sabe usted que es un fanzine autoeditado por un grupo voluntarioso de gente que no gana nada con esto? ¿Sabe que Creatura organiza actos culturales como recitales poéticos (ya vamos por el tercero, Poesía en los Bares II) o charlas, o proyecciones cinematográficas? ¿Sabe que Creatura participa como colectivo en la mayoría de exposiciones que tienen lugar en Illescas y su comarca? ¿Sabe que los participantes de este colectivo participan individualmente también en esas o en otras exposiciones? ¿Sabe que Creatura es un colectivo con un nombre ya hecho en la cultura de la Sagra? ¿Sabe que Creatura está en proceso de constitución en Asociación Cultural? ¿Sabe que Creatura nunca ha recibido de las instituciones más que alguna felicitación esporádica, individual y nunca oficial?Pues si no lo sabía ya lo sabe.

El Kebran en el Tributo a David González. Atrás, la poeta Ana Pérez Cañamares

Y eso es lo que me gusta de ellos. Que tienen claro cuales son las reglas del juego, lo que les interesa, y sobretodo que su entusiasmo no se queda en eso, sino que trabajan para materializarlo y compartirlo. Otros de sus colaboradores también visitan mi blog, y tienen los suyos propios como Julio Vegas y Juan Francisco Vegas (El Fabuloso Hombre Irónico y El Lobo Estepario).

En el fanzine de marzo se puede encontrar interesantes artículos. Por ejemplo, sobre el historietista Francisco Ibañez, sobre los Yoruba y su mitología, sobre el comediante Larry David, ilustraciones de Leticia Vera, Un día de visita a Modigliani, cine, poesía...en fin. Sé que CREATURA tendremos para rato, y digo tendremos porque el Kebran me ha dicho que me enviará los siguientes números, y que más adelante puedo enviarle algún poema o relato para colaborar en el fanzine. Yo encantada lo haré, creo que ya habrá tiempo de compartir muchas cosas (en algún tiempo más se llevará a cabo el III Poesía en los bares, y me ha invitado a participar en él. Más allá de la distancia y el dinero, es grato saber que desde lejos quieren compartir mi poesía). Y para completar me ha enviado un bonito marcapáginas realizado exclusivamente para el tributo de David González, con una pequeña leyenda suya.

Un fuerte abrazo Kebran, amigo, cuenta con esta mujer que te escribe desde la mitad del mundo, y del corazón. Tú también, siempre sabrás donde encontrarme.

Sobre el concierto de Yarina

Volví. Me tomé varios días para reorganizar algunas cosas, aprovechando un par de viajes cortos, así que ahora que estoy de regreso quiero empezar por el concierto de Yarina. Sé que ha pasado casi una semana, pero fue un espéctaculo del que vale la pena escribir. Fue más de lo que esperaba. El repertorio estuvo genial: 24 canciones, 9 coreografías y dos comunidades indígenas invitadas a escena: la Comunidad del Topo y Comunidad La Calera. Todos los integrantes de Tullpucuna estuvimos puntuales en el Teatro, y hasta con un cartel en el que saludabamos al grupo. Empezó a llegar el público, entre ellos una gran asistencia de otavalos, con la elegancia de sus trajes. Las luces se apagaron. En la pantalla gigante apareció el rostro de una viejita indígena y los nombres de los integrantes de Yarina. El sonido del agua despertó nuestros sentidos. Poco a poco, la flauta, el charango, la guitarra, el bandolín, el bajo y el violín se fusionaban, mientras el tambor hacía el llamado a los yayas. La fiesta había comenzado.

Urku Ukpi, Yaku agua, pendoneros, kurikinga, fueron algunas de las canciones.Todos los artistas

transmitían mucha fuerza en el escenario, y entre canción y canción uno de ellos daba mensajes de unidad, más allá de la tierra en que nacimos, del lenguaje común que es la pachamama -la madre tierra- y de lo que dirían nuestros ancestros al ver que ésta hoy convulsiona, como en la canción Sarayacu dedicada a este pueblo digno y admirable por su resistencia. Luego tocaron Coplas de Zuleta, y en ellas la canción Jilguerito, que es una de las que bailamos en mi grupo. Cantamos hasta casi quedarnos sin voz. En el interludio, aproveché para meterme en los camerinos, mi madre me dio la cámara y adelante! Desde luego, eso no estaba permitido, pero en las cosas que no están permitidas soy experta, así que tras esquivar al guardia, entré. Y ahí estaban todos, los músicos: Roberto, Manuel, Rumiñahui, Ati, Tupa, Ixca; y los bailarines: Anita, Kaya, Saúl, entre otros. Me presenté y hablamos un poco sobre la música andina y sobre la danza, les dije que yo bailaba, y que nuestras coreografías las realizamos con su música. Se mostraron contentos. A pesar de que muchos de ellos viven en Estados Unidos, no ha cambiado esa sencillez y carisma de quienes viven al pie de la montaña, en compañía del lago, de la cascada, de los maizales.

Con Kaya Cachimuel

Con un Diablo Huma

La segunda parte inició con una maravillosa representación del amor a manera de ave andina, y de las parejas que se enamoran a causa de su canto. Un par de temas los interpretaron junto a la Banda Sinfónica Municipal. Los más jóvenes de la familia Cachimuel, sorprendieron a todos con un reggeaton que, lejos de ser el género musical de Yarina, quisieron demostrar que las nuevas generaciones aman su música y su identidad, y que si bien se puede tomar la base -en este caso el ritmo de un género- lo que le da la fuerza es su contenido, y así fue, lejos de decir azótame, perréame, etc., la canción, cantada en su mayoría en Kichwa, habló sobre lo que significa ser parte de un mundo tan rico como el andino, de lo que es ser un runa, y no olvidar de donde se viene.

Con Los Nin, los más jóvenes de Yarina

Casi al final, tocaron una canción que la dedicaban a Mama Rosita, la cabeza de los hermanos Cachimuel, la mujer que supo guiar sus pasos por mucho tiempo. La canción fue anunciada como Mamita, pero cuando empezaron a tocarla me estremecí, puesto que nosotros la conocemos como Wuaira, y es con la que hace unas semanas yo bailé en el orfanato. Se me erizó la piel, la canción está totalmente en Kichwa, y la cantamos con fuerza. Casi al final, era tal la conexión que lloré. Carajo, son esas las cosas que valen la pena, pienso. Esas cosas, personas, circunstancias que te hacen temblar de la emoción. La función concluyó. Todos nos levantamos y gritamos otra, otra... y repitieron Jilguerito ¿qué más podía pedir? Uno de los de Yarina dijo que este calor de nuestra gente es el que extrañan desde lejos...y entonces en medio del silencio del Teatro, yo grité: Pero entonces regreseeeeen.... a lo que él respondió: Eso queremos, pero por ahora no podemos, y yo grité: Que se quede Robertooooo!.. todos rieron, incluído Roberto, el que a mi parecer es uno de los que más le da la fuerza al grupo con su voz, su flauta, su violín, su baile...

Con Roberto Cachimuel y mi madre

Al final, conseguimos dialogar con ellos, tomarnos fotografías, y dejar planteada la posibilidad de bailar algún día con Yarina. Ojalá.

Shinallamy canchi!!