Artista callejero comiendo y respirando fuego en Marrakech
(Marruecos, 1988)
Hace 12 horas
jueves, junio 13, 2013
Lecturas de Sartre
by: Willy Ronis
. Paris, 1956
Miércoles
29
Desde
el 2 de septiembre he leído o releído:
El
Castillo de Kafka
El
Proceso de Kafka
En
la penitenciaría de Kafka
El
Diario de Dabit
El
Diario de Gide
El
Diario de Green
Les
Enfants du limon de Queneau
Un
rude hiver de Queneau
Los
números de septiembre, octubre y noviembre de la Nouvelle Revue Française
Mars
ou la guerre jugée de Alain
Prélude
à Verdun de Romains
Verdun
de Romains
Quarante-huit
de Cassou
La
Cavalière Elsa de Mac Orlan
Sous
la lumière froide de Mac Orlan
El
coronel Jack de De Foe
Tomo
segundo de las Obras de Shakespeare (edición de la Pléiade)
Terres
des hommes de Saint-Exupéry
El
testamento español de Koestler
Jean-Paul
Sartre
Cuadernos de guerra
29 de noviembre de 1939
martes, junio 11, 2013
Momento - Juan Eduardo Cirlot
MOMENTO
Mi
cuerpo se pasea por una habitación llena de libros y de espadas y con dos
cruces góticas;
sobre
mi mesa están Art of the European Iron Age y The Age of Plantagenets and
Valois, aparte de un resumen de la Ars Magna de Lulio.
Las
fotografías de Bronwyn están en sus carpetas, como tantas otras cosas que
guardo (versos, ideas, citas, fotos).
Si
ahora fuera a morir, en esta tarde (son las 6) de finales de mayo de 1971, y lo
supiera de antemano,
no
me conmovería mucho, ni siquiera a causa del poema «La Quête de Bronwyn» que
está en imprenta.
En
rigor, no creo en la «otra vida», ni en la reencarnación, ni tengo la dicha
(menos aún) de creer
que
se puede renacer hacia atrás, por ejemplo, en el siglo XI.
Sé
que me espera la nada, y como la nada es inexperimentable, me espera algo no sé
dónde ni cómo,
posiblemente
ser en cualquier existente como ahora soy en Juan-Eduardo Cirlot.
Mi
cuerpo me estorbaría y desearía la muerte −¡ah, cómo la desearía!− si pudiera
creer
que el alma es algo en sí que se puede alejare ir hacia los bosques donde el
triángulo invertido de los ojos y boca de Rosemary Forsyth
me
lanzaría de nuevo a la tierra de los hombres, porque en esta vida no he sabido
o no he podido
trascender
la condición humana, y el amor ha sido mi elemento,
aunque
fuese un amor hecho de nada, para la nada y donde nunca.
Estoy
oyendo Khamma de Debussy, que, sin ser uno de mis músicos favoritos (éstos son
Scriabin, Schönberg y otros)
no
deja de ayudarme cuando estoy triste, que es casi siempre.
Mi
tristeza proviene de que me acuerdo demasiado de Roma y de mis campañas con
Lúculo, Pompeyo o Sila,
y
de que recuerdo también el brillo dorado de mis mallas doradas en los tiempos
románicos,
y
proviene de que nunca pude encontrar a Bronwyn cuando, entonces, en el siglo
XI,
regresé
de la capital de Brabante y fui a Frisia en su busca.
Pero,
pensándolo bien, mi tristeza es anterior a todo esto, pues cuando fui en Egipto
vendedor de caballos,
ya
era un hombre conocido por «el triste».
Y
es que el ángel, en mí, siempre está a punto de rasgar el velo del cuerpo,
y
el ángel que no se rebeló y luchó contra Lucifer, pero más tarde
cedió
a las hijas de los hombres y se hizo hombre,
ese
ángel es el peor de los dragones.
Juan
Eduardo Cirlot (Barcelona, 1916- 1973)
Poesía
(1974).
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