Mujer en Tierra Firme!!

Uberto Stabile

2012-01-05T17:03:00.003-05:00

Albergamos lo imposible

como única posibilidad.

(Habitación desnuda. Ed Baile del sol. 2008)

El estudio de Gustave Moreau

2012-01-05T09:48:00.001-05:00

by Henri Matisse
(1895)

Levedad

2012-01-04T21:05:00.002-05:00

Ha sido un día muy bueno. 1. He terminado el poemario en el que estuve trabajando estos últimos meses. 2. Inicio mi año bailando, pues en una hora retomaré mis ensayos de danza con mi grupo Tullpucuna. 3. Sigue aclarándose, en mi cabeza, el diálogo que tuve con Einstein adentro de mi sueño. 4. Vistas desde mi habitación, las nubes sobre el Pichincha son otro tipo de rieles. 5. Que la noche les sea leve, compañeros, donde quiera que se encuentren.
Voy por mi té ;)

Diario (1932-1987) - Miguel Torga

2012-01-04T17:01:00.000-05:00

Soy un andarín incansable y las impresiones más profundas de los lugares que visito son precisamente las de las personas que en ellos encuentro. Estoy pensando, por ejemplo, en la dueña de una pensión de La Carolina, en España, que ensanchó con su amplia dimensión femenina los límites del paisaje. En los ojos de aquella turca que reflejaban la intimidad del mar Negro, en la figura de aquel Pope que hacía más intenso el bizantinismo de las iglesias de Atenas.

Si en este momento fuese ya posible ir a la Luna, yo no haría ese viaje. Un mundo sin seres humanos no me interesa. Soy un goloso de panoramas, sí, pero habitados. No deja de ser un riesgo. No siempre encuentro espíritus de excepción en mis andanzas. Pero, incluso así, prefiero mil veces la mancha oscura de su presencia en el decorado que voy descubriendo, que la blancura de su ausencia.

(Traducción de Eloísa Álvarez)

Bipolar

2012-01-04T01:44:00.001-05:00

Muchacho y búhos

2012-01-03T20:42:00.001-05:00

undated

Del libro del Desasosiego

2012-01-03T13:31:00.001-05:00

"Tengo que escoger lo que detesto: o el sueño, que mi inteligencia odia, o la acción, que a mi sensibilidad repugna; o la acción para la que no nací, o el sueño para el que no ha nacido nadie. Resulta que, como detesto a ambos, no escojo ninguno; pero, como alguna vez tengo que soñar o actuar, mezclo una cosa con la otra."

(Libro del desasosiego - Bernardo Soares (Fernando Pessoa)

Pete Turner

2012-01-03T11:41:00.002-05:00

Louise-Ferdinand Céline - Viaje al Fin de la Noche

2012-01-02T20:31:00.004-05:00

(fragmento)

"Más vale no hacerse ilusiones, la gente nada tiene que decirse, sólo se hablan de sus propias penas, está claro. Cada cual a lo suyo, la tierra para todos. Intentan deshacerse de su pena y pasársela al otro en el momento del amor, pero no da resultado y, por mucho que hagan, la conservan entera, su pena, y vuelven a empezar, intentan otra vez endosársela a alguien. "Es usted muy guapa, señorita", van y dicen. Y reanudan la vida, hasta la próxima vez, en que volverán a probar el mismo truquillo. "¡Es usted guapísima, señorita!..."

Y después venga jactarse, entretanto, de haberte librado de tu pena, pero todo el mundo sabe, verdad, que no es cierto y que te la has guardado pura y simplemente para ti solito. Como te vuelves cada vez más feo y repugnante con ese juego, al envejecer, ya ni siquieras puedes disimular, tu pena, tu fracaso, acabas con la cara cubierta de esa mueca fea que tarda veinte, treinta años y más en subir, por fin, del vientre al rostro. Para eso sirve, y para eso sólo, un hombre, una mueca, que tarda toda una vida en fábricarse y ni siquiera llega siempre a terminarla, de tan pesada y complicada que es, la mueca que habría de poner para expresar toda su alma verdadera sin perderse nada."

(1932)

Eve Arnold

2012-01-02T10:19:00.000-05:00

BEATITUD: entre los más destacados del 2011

2012-01-02T07:36:00.002-05:00

Amanezco con la buena noticia de que "BEATITUD, Visiones de la Beat Generation", libro publicado en España por Ediciones Baladí, en el cual yo participé con mi texto "Beatificaciones", es uno de los más destacados del 2011, junto a autores como Murakami, Pynchon, Philip Roth o Chuck Palahniuk, entre otros. Salú!

Los libros de 2011. Alta fidelidad

Me encantaría que fuese con más frecuencia

2012-01-01T20:05:00.001-05:00

Soñé que Albert Einstein me daba una entrevista en perfecto español. ;)

Requiem por Faulkner - Juan Carlos Onetti

2012-01-01T17:40:00.003-05:00

Escribo para mí. Para mi placer. Para mi vicio. Para mi dulce condenación. No me siento un escritor. Sí, en todo caso, un lector apasionado, capaz de conversar horas y horas sobre un libro. Pero ajeno. Y cuando uno escribe tampoco se siente un escritor, porque se está trabajando en la inconsciencia y lo único que importa es escribir. Porque hay tres cosas que a mí me han sucedido, me suceden que tienen similitud: una dulce borrachera bien graduada, hacer el amor, ponerme a escribir.

y así despedimos al 2011

2012-01-01T04:47:00.010-05:00

las orejas y el bastón lo saqué de mi sombrero de maga que siempre aparece a las 3 de la mañana ;)

el club del hígado honesto

con Javier Lara Santos y Javier Vásconez

familia

mi abuelita Rebeca haciendo el brindis

quemando el año viejo

el momento en el que lancé mis medias a la llama ;)

Feliz año nuevo

2011-12-31T23:09:00.001-05:00

... gracias por seguir merodeando estas tierras.

Happy New Year - Lightnin' Hopkins

2011-12-31T17:05:00.001-05:00

Esta noche quemaré con gusto un año plenamente vivido, o mejor dicho: todos los años que viví dentro de este 2011, porque lo que más hubo fue intensidad, en todas y cada una de las cosas que hice, viajes inesperados, decisiones difíciles, publicaciones en el extranjero, el Premio Nacional de Poesía, la mano de Mark (siempre la mano de Mark), el calor de mi familia, las situaciones límites que tuve que enfrentar, gente que llegó a mi vida, otra que se fue, y sin embargo la carretera continúa. Gracias a los que siguen acompañándome en esta aventura de Vivir. Deseo para ustedes, en el 2012, muchos más aprendizajes, retos, desafíos, amor y salud, que con eso y un poco de barro podemos seguir haciendo camino. Abrazo y aullidos.

Happy 1912 + 100 ;)

2011-12-31T07:07:00.001-05:00

Entre mi ciudad, mi madre y Los Olimareños

2011-12-30T23:56:00.001-05:00

Esta noche he vuelto a recorrer las calles de mi ciudad. Caminando y caminando llegamos al centro histórico de Quito. La Ronda y sus fonditas con guitarras que siempre acogen la voluntad y la nostalgia. Y entonces mi madre y su sonrisa frente a mí, un par de amigos y los Olimareños encerrados en los cuerpos de unos músicos anónimos. He cantado con el vino bulliendo adentro y la emoción que provoca la vista desde un balcón antiguo, desde donde he visto una vez más, a la virgen del Panecillo batir sus a las a la media noche, a punto de despegar.

Una bienvenida llena de sabor

2011-12-30T11:34:00.002-05:00

Abrir el refrigerador y encontrar todas esas delicias que estaba esperando por meses, higos con queso, humitas, quimbolitos, morocho, ají con todas las de ley, tortillas de verde, tortillas de papa, y hasta colada morada!! Mis padres saben como recibirme en casa. ;)

QUITO

2011-12-30T05:40:00.001-05:00

... de vuelta a mi base.

George Steiner

2011-12-29T21:20:00.001-05:00

"Al mirar atrás, el crítico ve la sombra de un eunuco. ¿Quién sería crítico si pudiera ser escritor? ¿Quién se preocuparía en calar al máximo en Dostoievski si pudiera forjar un centímetro de los Karamazov, o reprobaría la altanería de Lawrence si pudiera dar forma al huracán de El arco iris?

Toda gran escritura brota de le dur decir de durer, la despiadada artimaña del espíritu contra la muerte, la esperanza de sobrepasar al tiempo con la fuerza de la creación."

(Humanidad y capacidad literaria (Lenguaje y silencio))

Jean Paul Sartre

2011-12-29T18:06:00.002-05:00

"Toda verdad, dice Hegel, es un proceso de llegar a ser. Se olvida demasiado a menudo, se ve el final, no el itinerario, se toma la idea como un producto acabado sin percibir que no es sino su lenta maduración, una sucesión de necesarios errores que se corrigen, de visiones parciales que se completan y se ensanchan."

Gertrude Hoffmann

2011-12-29T05:42:00.001-05:00

Gertrude Hoffmann in the White Peacock, c.1920.

Estamos condenados a cruzar fronteras para amarnos

2011-12-28T23:30:00.001-05:00

... y ese maldito reloj que quisiéramos detener.

De adioses y permanencias

2011-12-28T21:19:00.003-05:00

"Yo me había pasado toda la vida diciendo adiós. Carajo. Toda la vida diciendo adiós. ¿Qué ocurría conmigo? Después de tanta despedida, ¿qué había dejado yo? Y en mí, ¿qué había quedado?"

— Fragmento de Mi segunda muerte fue así, Eduardo Galeano

Entre maletas, Jimmie Rodgers y el vértigo

2011-12-28T11:47:00.000-05:00

Preparo maletas mientras Jimmi Rodgers macera mi garganta. Otra vez el vértigo, aquí, mierda, aquí adentro. Salir de mi hogar para volver a mi otro hogar. Y Mark, como siempre, en la punta de mi lengua. Ya vamos más de tres años de continuo aprendizaje. Muchas pruebas superadas. Y nadie, definitivamente, ha sido en mi vida mejor amigo, mejor amante, mejor compañero. Y sobre todo alguien que me ama dejándome SER. Parece simple, pero que difícil de encontrar. Partir duele, mierda, y nunca me acostumbro. Pero pronto estaremos juntos, nuevamente, en nuestro propio tren. Al menos tenemos el blues, que es otro tipo de nave, beyond the space, beyond the time.

De la presunción - Michel de Montaigne

2011-12-28T11:02:00.003-05:00

"Ofreciose a un excelente arquero, condenado a muerte, perdonarle la vida si daba alguna muestra maravillosa de su destreza con el arco, pero él declinó la oferta, temeroso de que la mucha tensión de su voluntad le hiciese temblar la mano y perder, además de la existencia, la reputación."

(Ensayos)

Gratas compensaciones

2011-12-28T05:59:00.001-05:00

photo by Mark Alvarez

Burguer Meister. SF. dic. 2011

Gratas compensaciones que me han hecho sentir mejor estos días: 1) haber asistido al recital de poesía que, luego de 50 años, reunió a dos de los poetas más representativos de las generación beat: Gary Snyder y Lawrence Ferlinghetti, quienes al final contaron anécdotas personales y mostraron documentales en blanco y negro de los años 60, proyectados en uno de los teatros más antiguos de San Francisco (paradójicamente, gracias a las entradas que alguien le dio a Mark en la Estación Central). 2) Asistir al 'sale' de libros más grande del año, organizado por la librería pública, encontrando casi 70 libros que me atraparon, a precios que no superan los dos dólares, y ya dispuesta a pagar, en la caja registradora me encontré con una de las organizadoras del Festival de Poesía al que asistí hace 2 años y me lo dio todo gratis, compensando el bono que perdí!! 3) Mark me llevó a una librería casi desconocida, cuyo dueño es su amigo, especializado en William Blake, de hecho el 90 % de libros son de dicho poeta, desde las ediciones más conocidas hasta las más raras, difíciles y caras de encontrar, el 10 % restante son mapas antiguos, libros sagrados de colección, y viejos manuscritos. 4) Luego de semanas de desear con locura infinita un 'arroz con leche', Mark lo ha conseguido, no sé de dónde lo trajo, pero puedo decir con certeza que es de los mejores que he probado, casi tan bueno como el de mi madre. ;) 5) Sé que cuento con seres muy especiales en mi vida, de quienes aprendo siempre, siempre, algo nuevo, y doy gracias por esos amigos verdaderos. En fin, la noche promete, y yo voy a seguir buscando el sol mientras escribo.

Isadora Duncan.

2011-12-27T23:13:00.001-05:00

"Había conocido en mi vida a los más grandes artistas y a la gente más culta y triunfadora, pero ninguno de ellos era feliz, aunque algunos lo simularan. Detrás de la máscara podía adivinarse, sin mucha clarividencia, la misma angustia y el mismo padecimiento. Y es que en este mundo no existe quizá la dicha. No hay sino momentos felices."

(De Mi vida)

La Condesa de Castiglione

2011-12-27T22:01:00.004-05:00

La Condesa en una mesa con Botella en Either Side, 1861-67.

by Pierre-Louis Pierson (1822-1913)

César Aira

2011-12-27T18:53:00.002-05:00

"Como en todo escritor, en él anidaban vagos proyectos, aspiraciones demoradas y sin forma, que proseguían en su pensamiento sucesivas transformaciones y se desvanecían antes de dejar huella escrita: la vida de un escritor era una vida de sueños."

(De Parménides)

Significaciones

2011-12-27T08:00:00.008-05:00

Justa literaria o "cuidado que te saco un ojo"
(by Jonathan Wolstenholme)

"La significación de las palabras depende de quien tenga el poder de decidir su sentido."

Ricardo Piglia

Frank Zappa

2011-12-26T22:26:00.003-05:00

"Sin desviación de la norma, el progreso no es posible."

The Fortune Teller

2011-12-26T17:53:00.000-05:00

by jean Frederic Bazille, 1869

Hermanas Carlson

2011-12-26T14:47:00.000-05:00

peso combinado

1146 lbs.

Carla Blue

2011-12-26T02:02:00.002-05:00

photo by Mark Alvarez. SF. dic. 2011

Y bien, luego de haber llorado desconsoladamente viene la calma, lo cuento: perdí mi laptop, es decir perdí todos mis manuscritos, fotografías, crónicas de viaje, etc, etc.etc. PERO, por suerte, aunque la máquina no recuperé, sí logré recuperar el 85 % de todo que contenía, que es lo más importante. Es cierto que en los momentos límite es que uno conoce a la gente que en verdad nos ama, y Mark no se despegó de mí, desde que caí en shock y me puse muy loca, literalmente, hasta cruzar la ciudad a la velocidad de un rayo, haciendo mil y un cosas como en un operativo de rescate. Es larga la historia, pero diré que toda pasa por algo, ¿quién diría que ahora estoy agradecida de haber roto la pantalla de mi máquina viejita hace un par de meses, ya que justamente fue esa la que sirvió de respaldo. Estaba deshecha, y sigo bajoneada, pero mis amigos cercanos acá me han dado mucho ánimo, y de rato en rato se acercan a mi mesita en Caffe Trieste a contarme historias de pérdidas de manuscritos, desde Hemingway, Burroughs, hasta la pérdida de Ultramarino, de Malcolm Lowry, que fue robado del interior del auto del que iba a editar la obra, también la de una reconocida escritora que vive en el barrio, que tras dos años de trabajar en su novela, y ya a punto de terminarla, su departamento se incendió, y lo perdió todo, así mismo mi amiga la poeta y pintora Aggie, esposa de Jack, después de perder su compu en el aeropuerto de Tokio, la recuperó, y sin embargo, la noche luego de contarme la anécdota, quemó su computadora derramando café sobre el teclado... y así por el estilo... lo increíble es que a pesar de que yo no memorizo mis poemas, tal fue el dolor de la pérdida que me senté en medio de la calle, llorando, a transcribir lo que recordaba en mi diario. Al siguiente día lo abrí: había escrito lo últimos 25 poemas en seguido.

Blue Christmas - Elvis Presley

2011-12-25T19:32:00.001-05:00

Con Elvis cantándome al oído, la nostalgia siempre será buena compañera....

Perspectivas

2011-12-25T01:08:00.000-05:00

Precipitación

2011-12-24T20:14:00.001-05:00

Union Square. San Francisco. dec. 2011

Ayer fue una noche memorable, luego de andar entre las luces y el barullo de la ciudad, Mark y yo escapamos cuesta arriba, hasta la cima de una de las lomas de San Francisco, y desde Coit Tower vimos la Ciudad de la Niebla en todo su esplendor, los últimos barcos alejándose de la Bahía, llevándose gente que quizá nunca volverá. Luego bordeamos todo el muelle de Fisherman's Whorf mientras escuchábamos aullar al interior a nuestros lobos de siempre. Luego regresamos a North Beach, descendiendo por la calle Lombard, famosa por ser la más estrecha, empinada y curva de esta ciudad. La luna era implacable, tan bella que dolía, maldita sea, dolía. Y más tarde, como siempre, Mark, invitó a alguno de nuestros viejos del barrio a cenar con nosotros, fue Leon quien esta vez nos acompañó a Monalisa, y luego cognac y poemas que ahora no entiendo y visitas a librerías que nunca cierran y ese tic tac maldito de un reloj que no se apaga, y que me recuerda que faltan horas, horas, para tener que volar.

Santa, aliens, cops....

2011-12-24T13:34:00.002-05:00

Christmas time - Lightnin' Hopkins

2011-12-24T01:07:00.001-05:00

Mi navidad tiene acordes de blues...

The Moon Tree

2011-12-23T19:14:00.003-05:00

Mark frente al árbol cuyas semillas fueron al espacio en 1971

Hace cuarenta años el astronauta Stuart Allen Roosa, residente de Monterrey, fue parte de la misión del Apolo 14 en 1971, llevándose al espacio semillas que hoy se han convertido en frondosos "árboles de la luna", y que siguen creciendo en Estados Unidos y otras partes del mundo, incluyendo Japón, Brasil y Suiza. Este es uno de ellos, y está ubicado justo en el centro de la Friendly Plaza de Monterey, junto al histórico Colton Hall. Desde chiquita he visto a los árboles como grandes abuelos, así que no pude evitar abrazarlo.

árbol lunático junto a una lunática ;)

Para leer la historia (en inglés) de este Moon Tree, pisar firme aquí

El precio por ser diferente - Quino

2011-12-23T18:48:00.001-05:00

De constituciones, pertenencias y territorios

2011-12-23T16:21:00.004-05:00

Historic Colton Hall

Por la tarde, luego de que Howard nos enseñara aquella librería en la que encontré los Diarios de Jean Cocteau, Mark y yo decidimos visitar el museo del Histórico Colton Hall, edificio donde fue redactada la primera constitución del Estado de California, el 13 de octubre de 1849. Y a pesar de que llegamos casi a la hora del cierre, pudimos apreciar las instalaciones que mantienen intacta la arquitectura de aquellas época y tener acceso a algunos archivos históricos como documentos, cartas y fotografías, para luego escabullirnos por los pasillos y salir directamente a las instalaciones de la vieja cárcel de Monterrey.

Mark entre el montaje de la redacción de la primera Constitución californiana.

Ya al salir, Mark me dice que lea una placa incrustada en el suelo, en un pequeño senderito del patio central, la leo y me emociono, la placa dice:

THE ANCIENT ONES

Native Americans of this region lived in Monterey for thousands of years before Spanish explorers arrived in California.

(LOS ANTIGUOS

Los nativos americanos de esta región vivieron en Monterrey por miles de años antes de que los exploradores españoles llegaran a California).

Me siento en casa.

La vieja cárcel de Monterrey

2011-12-23T13:58:00.002-05:00

Mark's shadow. Monterrey. oct. 2011

vieja fachada de una de las casas vecinas

mapa viejo de la ciudad

Esta cárcel está descrita en algunas escenas de la novela Tortilla Flat, de John Steinbeck. 1935

entre rejas y con un policía detrás de la cámara ;)

paredes externas

advertencia en caso de terremotos

muros e inscripciones

Ray Loriga

2011-12-23T10:13:00.004-05:00

‎"Un héroe sin miedo es un héroe muerto."

The Avengers - Paint It Black

2011-12-22T22:08:00.005-05:00

¿afrikano, espresso o capuccino?

2011-12-22T16:50:00.002-05:00

photos by Mark Alvarez

Caffe Trieste. Monterrey. oct. 2011

la espera

el gusto

la satisfacción

Bansky

2011-12-22T14:04:00.001-05:00

Howard Schrager

2011-12-22T11:14:00.011-05:00

Con Howard en Caffe Trieste.

photo by Mark Alvarez. Monterrey, Ca. oct. 2011

(fragmentos de mi diario)

Volvimos a Monterrey, entre otras cosas, porque dejamos pendiente nuestra reunión con Howard Shrager, el buen amigo del poeta Harold Norse y el hombre enigmático de la famosa fotografía en Caffe Trieste de San Francisco que conocimos la otra noche. Desde luego, no hubo mejor lugar para nuestro reencuentro que en Caffe Trieste de esta ciudad.

*
Mientras esperábamos decidimos desayunar, yo me decanté por un plato de yogurt con granola y fruta, y Mark por un capuccino con begel (aunque cada vez -dice- es mas difícil encontrar un begel real). Howard llegó con dos libros bajo el brazo, uno para Mark y otro para mí, ambos escritos por él, se trataba de dos libros infantiles: cuentos y adivinanzas respectivamente, de una habilidad e inteligencia que despertó en mí el interés por aventurarme, más adelante, en dicho género. Sus enseñanzas al respecto me resultaron útiles, sencillas y a la vez llenas de tanta sabiduría para desarrollar una historia para niños. Hubo un momento en el que Mark y yo estábamos respondiendo entre risas los acertijos y juegos de palabras, algo que en lo personal me gustó mucho, puesto que aún necesito mejorar mi inglés, sobre todo mi pronunciación especialmente entre ciertas letras que guturalmente me cuestan.

Howard conoció a Neeli la noche en Charles Bukowski conoció a Harold Norse en Venice, Los Ángeles, California, en el apartamento de Norse. Era un encuentro esperado porque hasta entonces los respectivos poetas habían mantenido únicamente correspondencia. Neeli era el intermediario de Bukowski, y Howard el de Norse.

¿Pero cómo conoció Howard al poeta Harold Norse? Ambos vivían en Venice, un día Howard (23) estaba en la playa con su novia y reconoció a Norse (52), de quien ya había leído algunos poemas. Howard se dio cuenta de que Norse le echó un ojo, pero una vez que quedó claro que Howard no era gay, pero que sí estaba sumamente interesado en la poesía, comenzaron a conversar y terminaron siendo grandes amigos hasta la muerte de Norse hace un par de años.

*
"Muchos años atrás - dice Howard- estuve viendo la película Cinema Paradiso, cuando cortó la escena de una gallina posándose en un coche abandonado. Inmediatamente las palabras de una rima callejera de los años 20 que mi padre me había enseñado brilló en mi mente: "Chicken in the Car, and the Car Can't Go… that's how you spell Chicago." Recordé fácilmente otra que por años estuvo "olvidada": "A Knife and a Fork and a Bottle and a Cork…that's how you spell New York.” Así es como decidí, ese mismo día, escribir un libro para niños con rimas que dieran cuenta de los 50 estados de mi país, un libro en el que pudiese combinar elementos inteligentes y sencillos, motivados sobre todo por la memoria y el amor a las palabras y el ritmo.

Howard nació en Brooklyn, creció en Jersey, cerca de Woodbridge (donde yo pasé una temporada, durante el verano de 2006). Fue a la universidad en Wisconsin, estudió Historia, y luego se mudó a California, para especializarse, también en Historia, pero en UCLA, aunque confiesa que la razón principal era que le gustaba todo lo que en ese momento ocurría en la costa Oeste, California, en 1967, era el centro de la nueva cultura.

Howard luce muy bien para su edad, Mark y yo lo reconocemos, y viendo la foto de aquellos tiempos en la foto junto varios escritores de la generación beat, Howard resalta con su cabello espeso y su barba negrísima. Howard nos cuenta que en determinado momento la Historia no le daba para más, y, parafraseando a Rilke: "Todo lo que es visible se aferra a lo invisible". Y desde luego, sentía que todo lo "pensable" está contenido en todo lo no pensable. "Eso sentía, siempre hay MÁS a nuestro alrededor que la resonancia. El poeta trata de penetrar el mundo invisible, y yo tenía imágenes que iban y venía a mi mente, y no me dejaban en paz hasta que las ponía sobre el papel."

El poeta que en verdad me metió en la poesía, dice Howard, fue Dylan Thomas... y bueno, también me influyeron mucho, en el college, los románticos. Más adelante: Shelley y Keats, así como William Blake, Ezra Pound y T. S Eliot. El eje de mi vida ahora lo conforma la enseñanza primaria, dentro de la Waldorf School, mi familia y mi escritura. Rudolf Steiner ha sido, en ese sentido, muy significativo para mí. Tengo una novia a la que amo y amo lo que hace, dibuja con una vieja máquina de coser. Y vive la mitad del año al otro lado del mundo, pero nos amamos y cuando regresa vivimos juntos. Mark y yo nos regresamos a ver, y sonreímos.

El silencio otorga

2011-12-22T06:01:00.001-05:00

Mente

2011-12-21T23:59:00.001-05:00

¿Quién dijo miedo?

2011-12-21T23:58:00.000-05:00

Daguerrotipo de sureña con cuchillo y pistola

(ca. 1850-70)

Los artistas - Louise Bourgeois

2011-12-21T23:34:00.001-05:00

Hay muchísimos artistas, pero la mayoría son muy poco interesantes, porque la expresión personal no puede ser un fin en sí mismo o, mejor dicho, la expresión personal puede ser un fin en sí mismo pero no es interesante. Millones de personas toman el desayuno por la mañana, pero es muy difícil lograr que el desayuno sea interesante, desde un punto de vista objetivo. Trabajo muy duro y sin embargo nunca -¡nunca!- consigo que la gente entienda lo que quiero decir. Quiero que entiendan que la tenacidad es una virtud y un fin en sí mismo. Más aún, deberían entender que quiero equiparar el sexo al asesinato, el sexo a la muerte. Pero nunca entenderán el problema de esta ecuación. Debería ser menos dura conmigo misma. No debería seguir persiguiendo el misterio, pero el misterio está siempre ahí y sigo aspirando a resolverlo.

De una entrevista de Donald Kuspit, con traducción de Graciela Speranza

Robert Bresson

2011-12-21T16:58:00.001-05:00

Un condenado a muerte se ha escapado
(1956)

Es mentira que los muertos no hablan

2011-12-21T11:10:00.002-05:00

En la tumba de John Steinbeck
Cemetery of the Memories

photos by Carla & Mark

En Santa Cruz encontré un libro del maestro John Steinbeck, en español: "República busca rey", y lo vine devorado en el camino. Ahora veo que era una premonición ya que el siguiente pueblo era Salinas de California, el lugar donde nació y murió el Nobel de 1962. Afuera de su casa estaba inscrita una cita suya: "I nearly always write -just as I nearly need to breath". Ahora estoy sentada sobre su tumba. Escribo un par de líneas para él en una hojita de mi diario: "Yo también comparto esa NECESIDAD. Gracias por los buenos momentos, las interesantes reflexiones, las grandes enseñanzas." La arranco y la dejo en medio de centavos, lápices y figuritas que otros peregrinos le dejaron también. Mark se acerca en silencio y coloca sobre mi hoja una piedra rojiza para que no se vuele. Es recina de pino petrificada, me dice, como si el árbol llorase sangre. Paso mi mano una vez más sobre su lápida. El viento sopla más fuerte. Me quedo unos minutos en silencio. Es mentira que los muertos no hablan.

Que me entierren cantando - Ramón Ayala

2011-12-21T03:27:00.000-05:00

En el camino

2011-12-20T23:37:00.000-05:00

photo by Mark Alvarez

Salinas, California. 2011

"Sólo soy un viajero y tengo una misión:

escuchar voces nuevas

probar gustos prohibidos

tocar lo que hace daño."

Vicente Molina Foix

Día de los muertos

2011-12-20T18:49:00.000-05:00

photos by carla & Mark. Salinas, California. 2011

A dos cuadras de la casa victoriana del escritor John Steinbeck, un hombre de apariencia latina nos invitó a entrar en lo que resultó ser un pequeño, pero interesante de Centro Cultural. La última exposición tenía que ver con el día de los muertos, y como se trata de mantener las tradiciones de los que por alguna razón han migrado o cuyas raíces están en países de Centro y Sudamérica, esta vez le tocó a México. Por primera vez pude conocer los famosos altares, los mismos que se montan en estas fechas como homenaje a diversos personajes, desde familiares hasta cantantes, pasando por guerrilleros, actores u obreros. Uno de los altares que más me llamó la atención fue el de los miles de trabajadores mexicanos que murieron en rieles y construcciones, así como el de las Adelitas, conocidas también como 'soldaderas', mujeres que participaron en la Revolución Mexicana y en los contingentes de los distintos grupos revolucionarios como soldados, cocineras, enfermeras o ayudantes.

Luego ingresamos a una sala donde encontramos un altar (el más grande de todos) dedicado exclusivamente a las culturas precolombinas, principalmente a la cultura azteca. El hombre se portó muy bien con nosotros, hospitalario y amable, e incluso nos quedamos un buen tiempo hablando de mi tierra y de mi gente, luego acabó entrevistándonos a Mark y a mí, y finalmente me entregó, por un momento, una hermosa corona de plumas azules, pidiéndome que la colocara sobre mi cabeza.

Ya casi al salir (Mark y yo moríamos del hambre y aún faltaba visitar la tumba de Steinbeck) observé que en una de las cercas de madera, en el patio del Centro Cultural, tenían una bandera de Ecuador, y, a pesar que no soy muy a fin a los símbolos patrios, sí debo admitir que me produjo una bonita sensación, algo similar a lo que me ocurrió el otro día en el viejo muelle de Monterrey donde escuché a un cantante callejero entonar una bachata de Juan Luis Guerra, en español, desde luego, cuando todos los que caminaba al rededor hablaban en inglés, en fin, una conexión inmediata con mi país, estoy más que segura que en toda Salinas, California, esa era la única bandera de Ecuador, bellísima en medio de ese cielo impecable, pequeñas alegrías cuando se está lejos de casa.

Locura - Thomas Bernhard

2011-12-20T15:42:00.002-05:00

En Lend dejaron cesante a un cartero, que durante años no repartió todas las cartas de las que sospechaba noticias tristes ni, como es natural, todas las esquelas que recibía, sino que las quemaba en su casa. Finalmente, el Correo hizo que lo internaran en el manicomio de Scherrnberg, donde, con uniforme de cartero, va de un lado a otro repartiendo continuamente cartas, que echa en un buzón colocado expresamente para ello por la administración del manicomio, y que están dirigidas a los demás pacientes. Inmediatamente después de ser internado en el manicomio de Scherrnberg, el cartero pidió su uniforme de cartero, según se dice, para no tener que volverse loco.

El imitador de voces. Thomas Bernhard.
Traducción de Miguel Sáenz

Merodeando la casa de John Steinbeck

2011-12-20T10:26:00.001-05:00

photos by Carla & Mark

Salinas, California. oct 2011.

"There are some among us who live in rooms of experience we can never enter"

J. S.

(Hay algunos entre nosotros que viven en habitaciones de experiencia en las que nunca podremos entrar)

Les garconnes

2011-12-20T02:16:00.000-05:00

by Jacques Henri Lartigue

(Paris, 1928)

Johnny Depp

2011-12-19T18:41:00.000-05:00

"La definición de lo que es normal en mi mundo desapareció hace tiempo.”

*¿cabría decir que me ENCANTA este hombre camaleón?

fragmentada

2011-12-19T17:20:00.000-05:00

... pero a veces mi biblioteca luce así

2011-12-19T15:47:00.000-05:00

En la cama junto a Mark, Steinbeck y Ed Ricketts

2011-12-19T13:28:00.000-05:00

Ed Ricketts
(1897-1948)

Ed Ricketts ha sido uno de los grandes descubrimientos de este viaje. No lo conocíamos en absoluto, pero tanto a Mark como a mí nos ha encantado. Especialmente a Mark. Siento que su personaje lo atrapó, pues ha mostrado un interés particular hacia este biólogo marino, escritor de bajo perfil, investigador y amigo entrañable y fuente de inspiración para John Steinbeck. Admirado también por otros escritores como Joseph Campbell y Henry Miller, quien decía de él: "Es el individuo más excepcional. Irradia paz, gozo y sabiduría."

Mark sobre la cama representada de Ed Ricketts, en la sección dedicada al biólogo y escritor.

John Steinbeck National Center. Salinas. Ca.2011

algunos libros de Ed

Cuando seguimos nuestro camino, Mark siguió investigando acerca de él, incluso, más adelante, consiguió un libro en el que John Steinbeck hablaba directamente de Ed Rickkets: Sea of Cortez. Recuerdo que lo compró para los dos, y que una fría noche -de vuelta en San Francisco- ya metidos en la cama, me lo leyó en inglés, al menos la primera parte, de un tirón. Inclinado a la pequeña lámpara apoyada sobre más libros, lo escuché atenta y deseé haber conocido a ese hombre sencillo, que contrabandeaba gatos en su laboratorio, que poseía un buen sentido del humor y al que lamentablemente un día se le incendió su casa y perdió todos sus libros e inéditos, sus investigaciones y manuscritos. Hoy, también investigando, he encontrado aquella descripción que Steinbeck hizo de Ed Ricketts y que Mark me la leyó. Comparto con ustedes ese primer encuentro entre Steinbeck y el "Doc".

"El curriculum vitae de Ed Ricketts diría nació en Chicago, jugó por las calles fue a una escuela pública, estudió biología en la Universidad de Chicago. Abrió un pequeño laboratorio comercial en Pacific Grove, California. Se trasladó a Cannery Row, Monterey. Estudios superiores: licenciado en ciencias. Clubs a que pertencía: ninguno; cargos que ostentaba: ninguno. Prestó servicio militar en las dos guerras mundiales. Muerto a la edad de cincuenta y dos años, arrollado por un tren.

Me hallaba sentado en la sala de espera de un dentista de Nuevo Monterey, esperando que el dentista se hubiera muerto. Me dolían terriblemente las muelas y no tenía dinero suficiente para que me las arreglaran bien. Mi única aspiración era que el dentista me curara el dolor sin cargar demasiado la cuenta y sin encontrar otras cosas mal.

Se abrió la puerta del matadero y salió un hombre menudo con barba, No le miré de cerca a causa de lo que sostenía en la mano: una muela llena de sangre, ensartada en un trozo del hueso de la mandíbula sorprendentemente grande. Mientras cruzaba la puerta maldecía en voz baja. Luego, mostrándome aquella sucia reliquia dijo:

— Mire esta maldita porquería — (yo ya la estaba mirando) —

Ha salido de mí.

— Parece haber más mandíbula que muela — comenté

— Supongo que se ha puesto impaciente. Me llamo Ed Ricketts.

— Yo soy John Steinbeck ¿Le duele?

— No mucho. He oído hablar de usted.

— Y yo también de usted. Vamos a beber algo.

Aquélla fue la primera vez que le vi. Sabía de oídas que había un hombre interesante en la ciudad, el cual dirigía un laboratorio comercial, poseía una buena discoteca y tenía otras aficiones además del estudio de los animales invertebrados.

Hacía algún tiempo que deseaba tropezarme con él. Por aquel entonces no nos considerábamos pobres. Simplemente no teníamos dinero. Pescando, pensando y con un mínimum de robos conseguíamos comida más que suficiente. Las diversiones debíamos improvisarlas sin las ventajas que reporta el dinero. Nuestros entretenimientos consistían en conversaciones, paseos, juegos y reuniones con gente en idéntica situación financiera. Una verdadera fiesta se organizaba con un galón de vino de treinta y nueve centavos y nos lo pasábamos estupendamente bien. No conocíamos a ninguna persona rica y por esta razón los ricos no nos gustaban y nos sentíamos orgullosos y satisfechos de no vivir como ellos.

Con Ed Ricketts nos mostrábamos tímidos porque según nuestros cálculos él era una persona rica. Esto significaba que Ed ganaba de cien a ciento cincuenta dólares al mes y que poseía un automóvil. Para nosotros eso era algo fabuloso y no podíamos comprender cómo alguien podía tener tanto dinero. Pero lo aprendimos.

Conocer a Ed Ricketts era inminente. Desde el primer instante en que le vi y durante los dieciocho años siguientes le conocí mejor de lo que conocía a nadie o tal vez no le conocí en absoluto. Quizá a todos sus amigos les sucedía lo mismo. Ed era distinto a todos pero todos se encontraban a sí mismos en Ed y ésta puede ser una de las razones por las que su muerte causó tal impacto. No era Ed quien había muerto, sino una parte grande e importante de nosotros mismos."

(John Steinbeck sobre Ed Ricketts)

Ladder Over Fauna Wall

2011-12-19T11:42:00.000-05:00

by Denny Moers. Portugal, 2000

Bésame mucho - Cesária Évora

2011-12-18T21:14:00.000-05:00

Buen viaje, diva de los pies descalzos....

Muere la cantante caboverdiana Cesaria Evora

(Cabo Verde, 27 de agosto de 1941 – 17 de diciembre de 2011)

Rocinante y los viajes con Charley

2011-12-18T15:06:00.000-05:00

photos by Mark Alvarez.

John Steinbeck National Center. Salinas, Ca. oct. 2011

A los cincuenta y ocho años de edad, poco antes de recibir el Premio Nobel de Literatura y recién recuperado de un ictus, John Steinbeck (Salinas, California, 1902 – Nueva York, 1968) se impuso todo un desafío: recorrer los Estados Unidos al volante de una furgoneta, con la única compañía de su viejo perro “Charley”, y del cual surgió el libro "Travels with Charley. In search of America". De todos los objetos, artefactos, reliquias que Mark y yo encontramos en el Museo, ambos coincidimos que nuestra favorita era precisamente esa furgoneta, a la que el Steinbeck llamó: Rocinante, como el caballo de Don Quijote.

A continuación comparto un fragmento del libro, donde el autor narra cómo surgió la idea de este medio de transporte que llegó a ser su hogar por algún tiempo.

"En cierta ocasión anduve viajando en una vieja furgoneta de una panadería, un cacharro de dos puertas con un colchón en el suelo. Paraba donde paraba la gente o se reunía, oía y miraba y sentía, y me formé así una imagen de mi país cuya fidelidad sólo estaba empañada por mis propias limitaciones.

Sucedió pues que decidí volver a mirar, decidí intentar redescubrir este país enorme. No podía sino explicar, al escribir, las pequeñas verdades diagnósticas que son los fundamentos de la verdad mayor. En los veinticinco años que habían transcurrido, mi nombre se había hecho razonablemente famoso. Y mi experiencia me había dicho que la gente cambia cuando ha oído hablar de ti, favorablemente o no; se convierten, por timidez o por las otras cualidades que inspira la publicidad, en algo que no son en circunstancias ordinarias. Debido a eso, el viaje me obligaba a dejar en mi casa mi nombre y mi identidad. Tenía que ser ojos y oídos peripatéticos, una especie de placa de gelatina en movimiento. No podría firmar en los registros de los hoteles, ver a gente que conocía, entrevistar a otros, ni siquiera hacer preguntas inquisitivas. Además, dos o más personas perturban el complejo ecológico de un área. Tenía que ir solo y tenía que ser reservado, una especie de tortuga despreocupada con la casa a cuestas.

Teniendo en cuenta todo esto, escribí a la oficina central de una gran empresa que fabrica camiones. Expliqué lo que me proponía y cuáles eran mis necesidades. Quería una furgoneta de tres cuartos de tonelada, capaz de ir a cualquier parte soportando condiciones posiblemente rigurosas, y en esa furgoneta quería una casita incorporada como el camarote de un barco pequeño. Un remolque resulta engorroso para maniobrar en pistas de montaña, es imposible y a menudo ilegal aparcar con él y está sometido a diversas limitaciones. A su debido tiempo, llegaron especificaciones detalladas de un vehículo resistente, rápido y cómodo, con techo de caravana (una casita con una cama doble, una cocina de cuatro fuegos, estufa, nevera y luces, todo ello de butano, un retrete químico, espacio de armario, espacio de almacenaje, ventanas con mosquiteros para los insectos), exactamente lo que yo quería.

Me la entregaron en el verano en la casita que tengo para pescar en Sag Harbor, en el extremo de Long Island. Aunque no quería empezar entes del Día del Trabajo, cuando la nación vuelve a sentarse en la vida normal, quería acostumbrarme a mi concha de tortuga, equiparla y aprender a manejarla. Llegó en agosto, una cosa bella, potente y sin embargo ágil. Era casi tan fácil de manejar como un turismo normal. Y debido a que el viaje que había planeado había provocado algunos comentarios satíricos entre mis amigos, le llamé Rocinante, que era, como recordaréis, el nombre del caballo de Don Quijote.

Como no hice de mi proyecto ningún secreto, surgieron una serie de discusiones entre mis amigos y asesores. (Cuando se proyecta un viaje surgen enjambres de asesores.) Se me dijo que como mi fotografía estaba todo lo difundida que mi editor había sido capaz de conseguir, me resultaría imposible andar por ahí sin que me reconocieran. Dejadme que os diga por adelantado que en unos dieciséis mil kilómetros, y a lo largo de treinta y cuatro estados, no fui reconocido ni una sola vez. Creo que la gente sólo identifica las cosas en contexto. Ni siquiera los que podrían haberme reconocido en el marco que me corresponde teóricamente me identificaron en ninguna ocasión en Rocinante.

Se me advirtió que el nombre de Rocinante pintado en un lado de la camioneta con caligrafía española del siglo XVI provocaría curiosidad e investigaciones en algunos lugares. No sé cuánta gente reconoció el nombre, pero desde luego nadie hizo ni una sola pregunta sobre él."

John Steinbeck, Viajes con Charley, Barcelona, Península, 1998, pp. 11-29.

Traducción de José Manuel Álvarez Flórez.

Renato Redentor Constantino

2011-12-18T10:57:00.000-05:00

photo by Mark Alvarez

John Steinbeck National Center. 2011

Cuando ingresé a la tercera sala del Museo del escritor John Steinbeck, vi a Mark conversando con un tipo de camisa blanca y una libreta negra en la mano. Me lo presentó en seguida. Se trataba de Renato Redentor Constantino, un escritor y pintor filipino, autor de: "The Poverty of Memory: Essays on History and Empire" (La pobreza de la memoria: Ensayos sobre historia e Imperio). Su nombre me llamó la atención por la cercanía fonética con el español o el portugués, pero luego recordé que gran una buena parte de la población filipina lleva nombres en español, debido a que, hasta 1899, las Islas fueron colonia de España, de ahí que los conquistadores le pusieran ese nombre en honor al rey Felipe. Pero Red Constantino (como prefiere ser llamado) no habla español, más que ciertas palabras muy puntuales, su idioma es el filipino y el inglés, y es en este último en el que escribe.

Red Constantino es un tipo sencillo, esposo de Kalayaan, y padre o "tatay" -como él dice- de Rio y Luna. Red es también ambientalista desde hace algunos años, y como activista por más de dos décadas, su obra incluye temas relacionados a asuntos de guerra, políticas extranjeras, historia imperial, migración, pobreza, energía, desarrollo y derechos humanos. Escribe regularmente en varios diarios importantes de las Islas Filipinas, y ha sido traducido a varios idiomas. Mantiene un blog personal The Kamunik Republic, donde se encuentran historias también relacionadas con los temas que a él le interesa, y que tiene como subtítulo: "stories, beer, paintings, photos."

Si algo me gusta de los viajes es que precisamente me dan la posibilidad de este tipo de encuentros. Por otro lado, Mark -que gusta de las buenas conversaciones- es sin duda un puente entre las historias interesantes, él conoce bien lo que me puede "picar", y viceversa. Red Constantino nos cuenta en breve qué hace en Salinas y también su admiración por Steinbeck, Mark le cuenta que escribo poesía y él me pide alguna referencias para leer, ya que lo su género es más el ensayo. Yo le digo que también ese género me interesa mucho, y le pido algunas referencias, me baraja nombres como Rebeca Solnit, James Carroll, Susan Sontag y Andrés Cristobal Cruz (este último filipino). Yo le apunto el mío, y mientras escribo pienso en cuánta de la gente a la que encontramos en el camino volveremos a ver, la vieja bailarina de Half Moon Bay, viejo Froggy junto al mural de afuera y ahora Red, no lo sé, desde luego, y sin embargo, cada uno de ellos, ya ha dejado su pedacito de historia en mi diario y en mi vida.

Museo de John Steinbeck

2011-12-18T02:57:00.000-05:00

photos by Carla & Mark

Salinas, California. oct. 2011

Las exposiciones diversas e interactivas dedicadas al escritor y Premio Nobel John Steinbeck nos llevarán al corazón de novelas como "De ratones y hombres", "Las uvas de la ira" y "Cannery Row". El museo también cuenta con exposiciones de arte rotativas y con un ala agrícola, donde se comparten historias «del campo al tenedor» de Salinas Valley.

Steinbeck nació en un hogar que estimuló su amor por la literatura; en su juventud trabajó en las granjas del valle. Su obra maestra, Las Uvas de la Ira (1939) es un retrato de la migración de los habitantes de Oklahoma a California durante la Gran Depresión, con la cual ganó el premio Pulitzer y se filmó una película de éxito.

El Centro Steinbeck muestra los temas y la configuración de las novelas de Steinbeck, cuentos, guiones, noticias periodísticas y exposiciones multimedia con fragmentos de sus obras y películas. en total más de 30.000 documentos entre manuscritos, cartas, primeras ediciones, fotografías, historias orales y otros recuerdos.

Ofrece tres distintas experiencias de los visitantes en siete salas temáticas, con eje en literatura, la historia, la agricultura y el arte, además de eventos especiales y programas educativos, que permiten al visitante descubrir y disfrutar al autor.

Su obra se halla enraizada en la tierra y el pueblo del Valle de Salinas, al que inmortalizó en su obra “Al este del Edén”, y sus temas principales son la reivindicación de los olvidados y marginados y la reafirmación de la fuerza de espíritu humano.

"Supongo que nunca hay suficientes libros", Steinbeck lo escribió a un amigo suyo, en una carta fechada en 1958.

Steinbeck recibiendo el Premio Nobel de Literatura en 1962

El mítico Big Sur, al que otros escritores como Jack Kerouac y Henry Miller también rindieron homenaje.

Entre Steinbeck y el viejo 'Froggy'

2011-12-17T23:59:00.000-05:00

photos by Mark Alvarez.

Salinas, California. oct. 2011

Lo primero que hicimos al llegar a Salinas fue estacionar el auto muy cerquita del National Steinbeck Center, pero cuando nos disponíamos a entrar, un mural nos llamó la atención justo al frente del museo, se trataba de las obras y escenarios más representativos del Nobel de Literatura. "Pastures of Heaven", Travels with Charly", "Tortilla Flat", plantaciones, carrozas y la famosa ruta 66. Pero lo que nos llamó aún más la atención fue la presencia de un viejo solitario al final de la callecita. Se trataba de Tom Lane, más conocido como “Froggy”.

Froggy llevaba su cabello y bigotes largos, completamente blancos. Parecía ser introvertido, pero una vez que empezamos a conversar, Froggy se soltó como si sus días hubiesen consistido precisamente en eso: en encontrar alguien dispuesto a escucharlo. Mark y yo, desde luego, lo estábamos. Froggy nos contó que desde muy joven se había dedicado a escribir canciones y a tocar la guitarra, el teclado y el bajo, entre otros instrumentos. La primera vez que tocó en público fue country music, luego siguió con rock, blues, jazz, hasta llegar a todo tipo de fusiones. La música era mi vida, dice con nostalgia, y de alguna forma lo sigue siendo. Me gusta como su chaqueta roja resalta en medio de esa postal diurna. Froggy me inspira calma y a la vez curiosidad, me encantaría verlo tocar. Froggy nos cuenta que cuando llevaba 15 años metido de lleno en la música, paró. Decidió marcharse a Hollywood, pero las cosas no salieron como él planeó. Sin embargo uno de sus éxitos indiscutibles fue la grabación de una canción que él escribió: "Please, don’t sell my daddy no more wine”, cantada por varios artistas, entre ellas la vocalista de The mamas & the papas y Wanda Jackson, entre otros.

Al salir del museo de Steinbeck, luego de un buen tiempo, me sorprende ver que Froggy continúa ahí, sentado en la misma esquina, solo, mirando al horizonte de su propia suerte. Mark y yo movemos la mano desde lejos en señal de despedida. Él nos sonríe y asienta la cabeza. Ya cuando estamos a punto de desaparecer, Froggy, me dice algo, muy bajito, como si hubiese dudado algún tiempo en pedírmelo. Yo me acerco hasta su esquina y le pregunto de qué se trata. Me dice que, desde luego, no es una obligación, pero sí una propuesta. A Froggy le gustaría que yo escribiese una canción para él musicalizarla. Me sorprende, honra y agrada la idea. Luego dice que quien sabe y se vuelve un tema que muchos, después de algún tiempo, la sigan cantando y bailando. Me comenta que siente un gusto particular por la canción "Guantanamera", cuya letra, dice, siempre le fascinó. Le comento que dicha canción fue basada en las primeras estrofas de los "Versos Sencillos" del poeta cubano José Marti, y que también para mí esa canción es especial, porque me trae el olor de mi infancia. Le entrego a Froggy mi diario y él apunta de inmediato su dirección. Pasará un buen tiempo hasta que eso suceda, pienso, pero la idea me agrada, me agrada mucho. Froggy me dice que si algún día llego a escribir la canción se la envíe, y él no dudará en mandármela de vuelta, a cualquier parte del mundo donde yo me encuentre, hecha música.

Fonógrafo

2011-12-17T23:55:00.000-05:00

The rent-barracks. Pesti Napló.
Budapest, 1923

Mi ñaña

2011-12-17T23:44:00.035-05:00

Andrea y Carla. Quito. 17. dic. 2011

Mi hermana Andrea hoy cumple 23. Cuánto tiempo desde aquellas tardes en que, mientras caían tormentas, jugábamos a ser piratas de buques fantasmas, o construíamos submundos, entre las cortinas y la cama, imaginando otras dimensiones, viviéndolas. Quizá cada una -a su manera- aún sigue haciendo lo mismo.

Corps de Ballet dancer in the wings

2011-12-17T22:41:00.000-05:00

by Gilles Tapie (Paris Opera Ballet)

Junior Wells - Hoodoman Blues

2011-12-16T23:59:00.000-05:00

... y así es como mi noche va ;)

¿Cómo afecta el lenguaje nuestra percepción de los colores?

2011-12-16T23:14:00.001-05:00

Colores (Goethe)

"Interesante: las percepciones, que nosotros creemos universales, en realidad no lo son. Cada cultura elabora lenguajes o mapas para representarse y, al final, percibir el mundo. Los esquimales, por ejemplo, tienen como 30 palabras para caracterizar el color blanco."

Gracias a Raúl de la Horra que me compartió el siguiente artículo: ¿Cómo afecta el lenguaje nuestra percepción de los colores?. Que lo disfruten.

Murió Christopher Hitchens

2011-12-16T13:04:00.002-05:00

Ya amaneció, pero siguiendo de noche. Ayer (¿hoy?) nos quedamos conversando sobre la lamentable muerte del brillante escritor Christopher Hitchens (62), a quien Mark tuvo el placer de conocer e intercambiar un par de conversaciones sobre historia. Me contó que era amigo de Peter, amigo en común, dueño del bar Tosca. Una verdadera pena que plumas y corazones buenos se sigan apagando. Buen viaje, Mr. Hitchens.

Murió Christopher Hitchens

Flying Lesson

2011-12-16T05:08:00.003-05:00

by Robert & Shana ParkeHarrison

(Beginnings Catherine Edelman Gallery)

George Whitman

2011-12-15T23:38:00.004-05:00

Falleció el fundador de la famosa librería parisina Shakespeare & Company. Buen viaje, Mr. Whitman, gracias por habernos permitido un lugar donde (al igual que mi querida City Lights Bookstore, en San Francisco) podemos pasar, tranquilamente, horas y horas descubriendo mundos - adentro de mundos - adentro de mundos.....

George Whitman, Paris Bookseller and Cultural Beacon, Is Dead at 98

He pasado así...

2011-12-15T22:34:00.001-05:00

unknown

... noches y días enteros.

Comida

2011-12-15T10:02:00.002-05:00

Entrevista en El Mercurio, a propósito del Premio Nacional de Poesía "César Dávila Andrade"

2011-12-14T20:36:00.036-05:00

La siguiente entrevista la realicé en San Francisco para un periódico ecuatoriano (Diario Mercurio, octubre, 2011), a propósito del Premio Nacional de Poesía "César Dávila Andrade" por mi poemario inédito "PARTITURAS INCOMPLETAS (apuntes de música y otras obsesiones)". Lamentablemente no sacaron todas las preguntas por cuestión de espacio, pero de todas maneras la comparto. En la imagen aparezco junto a mi querida amiga, la poeta Jessica Loos, leyendo en el Festival Internacional de Poesía en San Francisco (2009). La entrevista se puede leer haciendo click en la imagen, pero de todas formas la transcribo, por si la letra resulta pequeña. Saludos.

¿De dónde nace su apego por la poesía?

De pequeña las palabras me parecían un juego, una aventura. Hoy lo siguen siendo, con la diferencia de que mis contrincantes son titánicos: la Memoria, el Tiempo, entre otros monstruos personales. Pero en general, mi apego por la poesía nace de la belleza, es decir del dolor, porque todo lo bello duele.

¿Incursiona en ella o también en la narrativa?

También en narrativa. Al momento trabajo en mi libro de viajes, una aventura solitaria que emprendí hace tres años por diferentes escenarios de EE.UU y Europa, además de un libro de relatos situados en San Francisco, un par de ensayos, y el esbozo de una novela. Por otra parte, siempre llevo mis diarios, que para mí son un verdadero laboratorio de ideas, versos, pesadillas, crónicas de viaje y diatribas que se sobreponen unas con otras como una polifonía. Otro laboratorio es mi blog (www.mujerentierrafirme.blogspot.com), donde publico, desde hace seis años, fragmentos de mis diarios de pluma, crónicas de viaje e inquietudes culturales en general.

¿Cuando empieza a escribir sus primeros versos?

Alrededor de los 12 años, en diarios que mi madre conserva, algunos durante la adolescencia, pero fue a partir de las 19 que decidí asumir el llamado de la poesía, seguir mi verdadera vocación. Fue a partir de entonces que trabajé permanentemente, en silencio, durante mucho tiempo. Siempre he sido mi primera y más dura crítica. Por otro lado, mi abuelo, Carlos Coronado, el sastre, no era un hombre de letras, pero sí un hombre de palabra. Y fue de él quien heredé el nombre y el valor de decir las cosas de frente.

¿Muchos poemas escritos hasta llegar a Partituras incompletas?

Muchos. Escritos, incendiados, bebidos, olvidados, rescatados. Emily Dickinson decía: "Si tengo la sensación física de que me levantan la tapa de los sesos, sé que eso es poesía". Estoy de acuerdo. Y quizá eso es lo que he intentado transmitir con este poemario, en el que la música lo constituye de principio a fin, bajo la estructura de una sinfonía demencial, empezando por el tiempo y acabando en el silencio, y cuyas partituras incompletas anuncian, una a una, muchas de mis obsesiones, sin las cuales, desde luego, esta obra no existiría.

¿Qué es Murasaki Seis, su seudónimo?

MURASAKI corresponde a Murasaki Shikibu, una de las escritoras japonesas más importantes de todos los tiempos, autora de "La Novela de Genji", obra maestra de la prosa de la época Heian, considerada como una de las novelas más antiguas dentro de la literatura universal. Y SEIS porque es un número profético, cabalístico y sobre todo musical, además de ser otro apodo que me colocó Mark, mi compañero.

¿Escribe a la vida, al amor, al mundo de hoy, qué le inspira a Carla?

Escribo a todo lo que me sacude, provoca, seduce, repugna, asusta, cautiva. Sobre las historias que encuentro en medio de las carreteras desoladas, en las cantinas, en los cuartos de hotel, en el fuego en medio de una ceremonia indígena, sobre los locos lúcidos, sobre mis amigos muertos, sobre la imposibilidad de abarcar la poesía, entre tantas otras cosas.

Mi eternidad empieza con M.

2011-12-14T17:31:00.000-05:00

under the finger of Chocolate Dave.

Caffe Trieste. dic. 2011

Lo eterno es ahora.

Spinoza.

El fonógrafo de Antonio Machado

2011-12-14T08:19:00.002-05:00

Entre los pequeños tesoros, en la casa-museo de Antonio Machado, en Segovia, España, se encuentra un precioso fonógrafo, con el cual, el poeta iba de pueblo en pueblo grabando refranes y dichos populares. Machado nació en 1875, tan sólo dos años antes de que Edison anunciara la invención de su primer fonógrafo, el 21 de noviembre de 1877, y tres desde que lo patentara el 19 de febrero de 1878.

Antonio Machado se dio cuenta de que el fonógrafo podía servir para registrar la sabiduría y la cultura de las personas más sencillas. Además, supongo, sería un privilegiado al poseer uno, ya que en la época pocas personas poseerían uno.

¿Evolución?

2011-12-13T20:12:00.001-05:00

The Passenger - Iggy Pop

2011-12-13T18:14:00.001-05:00

Amo esta canción. Al fin y al cabo en la vida somos eso: pasajeros.

Wladyslaw Theodor Benda

2011-12-13T07:42:00.001-05:00

W. T. Benda (1873 - 1948)

Me gusta el estilo de Benda, artista polaco que se aventuró a emigrar a EE.UU en 1989, y ganó una competencia para captar el aspecto de la "American Girl", sin embargo, lejos de las típicas pieles blancas rosadas, Benda impuso su estilo exótico de la mujer, usando tonos pálidos verdosos y oscuros. En 1911 logró nacionalizarse como norteamericano, y se dedicó principalmente a la Ilustración de cuentos cortos, publicidad, y portadas, para varias revistas.

También se dio a conocer por sus máscaras talladas y diseños de vestuario, utilizados en obras de teatro y danzas (así como en sus propias pinturas), en 1944 escribió un libro dedicado a el arte de sus máscaras llamado Masks. Su estilo es una muestra de arte clásico sincretizado perfectamente con las tendencias de la moda en Europa y Norteamérica durante la era del cine mudo.

1920

2011-12-12T23:30:00.000-05:00

hombres disfrutando de una botella de vino en en Café de Paris

Robot Fighter

2011-12-12T21:36:00.002-05:00

-¿Así, humano?

Magnus (No.1 feb. 1963)

Vida de poeta - Robert Walser

2011-12-12T07:22:00.001-05:00

(fragmento)

"Una ciudad así me favorecerá y a la vez me frenará. Una ciudad así me hará tomar conciencia de que quizá no esté del todo desprovisto de atributos positivos. Tarde o temprano, en Berlín, averiguaré con auténtico placer lo que el mundo quiere de mí y lo que yo, a mi vez, puedo esperar de él. Es algo que veo y presiento ya a medias, pero que aún me resulta oscuro. Allí, en Berlín, se me aclarará; allí, en Berlín, lo veré con la deseada claridad alguna tarde o una mañana a primera hora. ¡Es preciso actuar, atreverse! En Berlín, en medio del remolino y del tumulto, entre toda la agitación de la vida en una metrópolis, entre los esfuerzos y actividades propios de ella, encontraré mi tranquilidad. Estoy seguro de lo que digo ahora aquí, y viviré lo que estoy hablando".

Por más que Dauthendey intentara amigablemente convencerme de que no viajara, a la mañana siguiente estaba yo sentado, pese a todos sus consejos, en el vagón de ferrocarril que me transportaría hacia lo incierto.

¡ Ah, qué estupendo es tomar una decisión y, lleno de confianza, salir al encuentro de lo desconocido!

Traducción de Juan José del Solar.

Aquí, allá

2011-12-11T23:59:00.006-05:00

Querido Alexei Páez, gracias por los momentos compartidos, por las buenas enseñanzas. Ya eres más luz que luz. Buen viaje hermano libertario, eres un guerrero. Hasta siempre.

Falleció pensador ecuatoriano (Diario La Hora)

Manuel Vilas

2011-12-11T23:59:00.002-05:00

"Hay que romper las expectativas del lector y las expectativas del discurso literario imperante, mostrando las nuevas realidades sociales, culturales y económicas del siglo XXI, explorando zonas tenidas por no literarias, rompiendo moldes morales. En pocas palabras: cuestionando cualquier autoridad, ya sea moral o literaria o política".

Fuente: Diario El País. Aullidos de transgresión contemporánea Sergio C. Fanjul. 28/08/2010

Easy life is boring

2011-12-11T23:51:00.001-05:00

¿Pero quién quiere una vida fácil?

¡Es aburrido!

Me siento así

2011-12-11T20:37:00.000-05:00

Une Semaine de Bonté. (Max Ernst)

Soy una muñeca desarmable

2011-12-10T17:50:00.001-05:00

con piezas que no encajan por ningún lado.

Hurto

2011-12-10T09:24:00.003-05:00

Name: James Williams 

Arrested for: Larceny 

Arrested at: North Shields Police Station 

Arrested on: 24th August 1902 

Name: Annie Anderson 

Arrested for: Larceny 

Arrested at: North Shields Police Station 

Arrested on; 25th August 1903  

Name: Edward Anderson

 Arrested for: Larceny 

Arrested at: North Shields Police Station 

Arrested on: 25th November 1902

Name: Susan Joice 

Arrested for: Larceny

 Arrested at: North Shields Police Station 

Arrested on: 18th August 1903

Name: Andrea Laudano 

Arrested for: Larceny 

Arrested at: North Shields Police Station 

Arrested on: 21st July 1904

Estas imágenes son una selección del álbum de fotografías de los prisioneros llevados ante el Tribunal de policía de North Shields, entre 1902 y 1916, en la colección Tyne & Wear Archives.

(These images are a selection from an album of photographs of prisoners brought before the North Shields Police Court between 1902 and 1916 in the collection of Tyne & Wear Archives (TWA ref DX1388/1). Copyright) We're happy for you to share this digital image within the spirit of The Commons. Please cite 'Tyne & Wear Archives & Museums' when reusing. Certain restrictions on high quality reproductions and commercial use of the original physical version apply though; if you're unsure please email archives@twmuseums.org.uk.)

La Tequilera - Lila Downs

2011-12-10T08:05:00.000-05:00

así mismito...

“borrachita de tequila llevo siempre el alma mía / para ver si se mejora de esta cruel melancolía”....

Paradojas

2011-12-09T20:44:00.014-05:00

Julian Assange: Te entrego, gratis, información privada sobre corporaciones, y soy el villano.

Mark Zuckberg: Entrego, por dinero, tu información privada a corporaciones, y soy el hombre del año.

Los diarios de una nómada apasionada - Isabelle Eberhardt

2011-12-09T18:52:00.000-05:00

Ginebra, 27 de junio de 1900

He aquí mi anhelo de estos días... ¿lo lograré alguna vez?: ir allá, a Ouargla, al umbral del océano de misterio que es el Sahara y quedarme allí, establecer allí mi hogar, ese que cada vez más echo en falta. Una casita de tob, a la sombra de las palmeras. Unos pocos cultivos en el oasis, Ahmed como siervo y compañero, unos cuantos animales para despertar mi corazón, tal vez un caballo...un sueño que con el tiempo... y unos libros.

Vivir una existencia doble, la del Desierto, siempre aventurera, y la tranquila y dulce del pensamiento, alejada de cuanto pueda turbarla.

Volver por aquí de vez en cuando, junto a Augustin, y a París... París, regresar a esa Tebaida silenciosa...

He de crearme un alma, una conciencia, una inteligencia, una voluntad.

Traducción de Adolfo García Ortega