lunes, febrero 28, 2011

BEATITUD en 'La República Cultural'



Fragmento de la entrevista a Vicente Muñoz Álvarez e Ignacio Escuín Borao, editores de "Beatitud. Visiones de la beat generation."


-Cuando leía Beatitud me venía a la mente un libro muy beato también, “Los detectives salvajes” de Roberto Bolaño. ¿Qué narrativa actual os parece Beat hasta la médula?

Ignacio: Ya lo he dicho, Vicente quizá sea mi Beat preferido, pero también lo son aquellos que luchan por sus ideales dejándoselo todo en el camino (como Sergio Gaspar, por ejemplo).

Vicente: La de Sam Shepard, por ejemplo, uno de los herederos más brillantes de los beat. O la de Bolaño, como bien dices. O, centrándonos en nuestro país y en Beatitud, la de Miquel Silvestre, escrita literalmente on the road, o la de Carla Badillo, amiga de los beats de Frisco, o la de David González, visceral e insurgente, o la de Uberto Stabile, por citar algún ejemplo.


Para leer la entrevista completa a cargo de Blanca Vázquez, pisar firme aquí

sábado, febrero 26, 2011

El Diario es el género híbrido por excelencia - Ricardo Piglia


¿Y qué relación mantiene actualmente con el diario?

RP: La relación ha ido cambiado y ahora es un poco el laboratorio de la ficción. Siempre digo que voy a publicar dos o tres novelas más para hacer posible la edición de ese diario que se ha convertido en el centro de mi escritura. La forma del diario me gusta mucho, la variedad de géneros que se entreveían, los distintos registros. El diario es el híbrido por excelencia, es una forma muy seductora: combina relatos ideas, notas de lectura, polémica, conversaciones, citas, diatribas, restos de la verdad. Mezcla política historias, viajes, pasiones, cuentas promesas, fracasos. Me sorprendo cada vez que vuelvo a comprobar que todo se puede escribir, que todo se puede convertir en literatura y en ficción.

Ricardo Piglia, Crítica y ficción. Ed. Anagrama Barcelona, 2011.

jueves, febrero 24, 2011

De miserias y divertimentos - Blaise Pascal


“La única cosa que nos consuela de nuestras miserias es el divertimiento, y, sin embargo, es la más grande de nuestras miserias. Porque es lo que nos impide principalmente pensar en nosotros, y lo que nos hace perdernos insensiblemente. Sin ello nos veríamos aburridos, y este aburrimiento nos impulsaría a buscar un medio más sólido de salir de él. Pero el divertimiento nos divierte y nos hace llegar insensiblemente a la muerte”. 

lunes, febrero 21, 2011

La mala reputación - Georges Brassens

Uno de mis cantautores más queridos, gran exponente tanto de la 'chanson francesa' como de la trova anarquista del siglo XX.



LA MALA REPUTACIÓN

En mi pueblo sin pretensión
Tengo mala reputación,
Haga lo que haga es igual
Todo lo consideran mal,
Yo no pienso pues hacer ningún daño
Queriendo vivir fuera del rebaño;
No, a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
No, a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Todos todos me miran mal
Salvo los ciegos es natural.

Cuando la fiesta nacional
Yo me quedo en la cama igual,
Que la música militar
Nunca me pudo levantar.
En el mundo pues no hay mayor pecado
Que el de no seguir al abanderado
Y a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Y a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Todos me muestran con el dedo
Salvo los mancos, quiero y no puedo.

Si en la calle corre un ladrón
Y a la zaga va un ricachón
Zancadilla doy al señor
Y he aplastado el perseguidor
Eso sí que sí que será una lata
Siempre tengo yo que meter la pata
Y a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Y a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Tras de mí todos a correr
Salvo los cojos, es de creer.

Ya sé con mucha precisión
Como acabará la función
No les falta más que el garrote
Pa' matarme como un coyote
A pesar de que no arme ningún lío
Con que no va a Roma el camino mío
Que a le gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Que a le gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Tras de mí todos a ladrar
Salvo los mudos es de pensar.

miércoles, febrero 16, 2011

Jim Thompson


"Existen treinta y dos formas de escribir una historia y yo las he utilizado todas, pero sólo hay un argumento: las cosas no son lo que parecen." 

martes, febrero 15, 2011

Elogio de lo insípido - François Jullien

Paisaje de la insipidez I
paisaje de Ni Zan 
1372

Ya acabé dos libros pendientes este fin de semana, ahora voy por el tercero: 'Elogio de lo insípido' de François Jullien (Ed. Siruela, 1991). Me gusta el título y también como inicia el autor de este ensayo: 

"Primero parecerá una paradoja: hacer elogio de la insipidez, preferir lo insulso a lo sabroso, es ir en contra de nuestro juicio más inmediato. Disfrutar maltratando el sentido común. Sin embargo, en la cultura china, la insipidez se reconoce como cualidad. Más aún: como la cualidad, del 'centro', la de la base (zhong, ben). El tema ya era importante en la filosofía de la Antigüedad, tanto si se trataba de hacer semblanza del Sabio como hablar de la Vía. Fecundó a partir de entonces la tradición estética de los chinos, no sólo porque las artes que se desarrollaron en China se beneficiaron de esa intuición, sino también porque pudieron hacer más sensible esta insipidez fundamental, y tenían, por tanto, la misión de revelarla: a través del sonido, del poema, de la pintura, lo insípido se convierte en experiencia".

La pintura que encabeza esta entrada, y que es la primera que aparece en el libro, corresponde a Ni Zan  (1301, Jiangsu - 1374) un artista chino que fue parte del grupo de pintores chinos conocidos después como los "Cuatro Maestros de la dinastía Yuan", los demás fueron Wu Zhen, Huang Gongwang y Wang Men. Aunque Ni Zan nació en la opulencia, decidió no servir a la extranjera dinastía Yuan, y en cambio vivió su vida en el retiro y la erudición. "Se caracterizó de sus contemporáneos por ser particularmente tranquilo y exigente, cualidades que quedaron plasmadas en su arte. En sus pinturas (generalmente paisajes sacados de sus largos viajes) usó elementos moderadamente, dejando grandes áreas del lienzo intactas. Sus obras se distinguen por una sombría quietud y a menudo poseen una cabaña rústica, unos cuantos árboles u otros indicios de vegetación."

lunes, febrero 14, 2011

Pa' todo el año - Antonio Aguilar

¡Carajo! porque esta canción (cuya autoría corresponde al gran José Alfredo Jiménez) es de las que se debe cantar rasgándose la voz. ¡Salú!

pd: el caballito de Don Toño no chinga, a partir de 0'36'' ganas no le faltan para acabarse la botella de su compañero. 




Por tu amor que tanto quiero
y tanto extraño
que me sirvan otra copa y muchas más
que me sirvan de una vez pa' todo el año
que me pienso seriamente emborrachar

Si te cuentan que vieron muy borracho
orgullosamente diles que es por ti
porque yo tendre el valor de no negarlo
gritaré que por tu amor me estoy matando
y sabrán que por tus besos me perdí

Para de hoy en adelante
ya el amor no me interesa
cantaré por todo el mundo
mi dolor y mi tristeza

Porque sé que de este golpe
ya no voy a levantarme
y aunque yo no lo quisiera
voy a morirme de amor...

Lo difícil - 

Karmelo Iribarren

LO DIFÍCIL



Enamorarse es fácil. 



Uno puede enamorarse

-sin demasiado 
esfuerzo-

varias veces al día, 

a nada

que se lo proponga

y se mueva un poco por ahí; 

y si es verano, 
ni te cuento.



Enamorarse no tiene

mayor mérito. 

Lo realmente difícil

-no conozco 
ningún caso-, 

es salir entero 

de una historia de amor.

M.

¿cómo hacer un balance de todo lo que se me cruza ahora mismo por la cabeza?  Después de todos esos meses que trabajé muy duro, planteándome desafíos (llegué a ocupar un cargo que era todo un reto para mi carrera profesional, muy duro y que demandaba mucha responsabilidad, análisis y entrega) jornadas completas casi de lunes a lunes, lo que implicó que físicamente me sea casi imposible avanzar con lo que de verdad me llena en esta vida: leer, escribir, danzar y viajar por mi cuenta, Mark fue el primero en apoyarme, un gran soporte, sé que él creyó que lo haría bien desde el principio, pero también es cierto que luego me hizo mucha falta, habría esperado que el hombre que se supone era/es mi compañero estuviese de verdad a mi lado, y no hablo físicamente, pues más allá de la distancia, esperaba de verdad sentirlo como un confidente, como un amigo en todo momento, como lo que normalmente era, y sin embargo se ha ido tornado cada vez más ausente (a pesar de que siempre está, por así decirlo) que ahora se limita a mensajes tan cortos y simples, que hasta preferiría no leerlos, ya ni si quiera me molestan ni me duelen, me da igual (y creo que eso es lo más doloroso), o se limita a aparecer sin ni siquiera saludar ni preguntar cómo estoy para sólo colocar un par de links de noticias interesantes o la fotografía de algún libro, y con frecuencia, eso sí,  a darme pequeños indicadores del clima. Llueve. Calor. Frío. Sigue lloviendo. Muy frío. Etc. (¿Qué carajo importa si llueve o no cuando ni siquiera le interesa cómo me siento?) Según él la culpa fue mía por mis paranoias y conclusiones absurdas de aquella última semana en San Francisco en la que me volví loca y más neurótica de lo normal. Y luego de ello con mis propias paranoias ya una vez que estaba en Quito. No lo sé, me sigue pareciendo insuficiente un argumento así para no valorar todo lo demás, todo lo que he sentido, escrito, hecho por él. A M. le consta todo lo que he luchado por nuestra historia. En un momento dado M. llegó a ser la persona que más sabía de mi vida y de lo que pasaba por mi mente, en este mundo, ahora se limita a saber rasgos generales, y muchas veces creo que se entera más por este blog que por mí misma (como bien podría hacerlo cualquier lector  desconocido de aquí o la China, da igual). El amor que he cultivado por este hombre desde el primer día que lo conocí es muy grande, y él lo sabe. Pero ahora me siento un poco en el aire. Ya no siento su mano. Dejé hace un par de meses el otro trabajo en la presidencia. Luego me salió la oportunidad de ser profesora en una universidad (lo que me dio más flexibilidad de tiempo). Escribí, dancé, viajé. Ahora concluyo esa etapa y dentro de poco volveré a San Francisco, a North Beach, a mi barrio querido. Y no sé si tengo igual o más temor de la primera vez que regresé. Me siento como incompleta en ese sentido. No sé lo que M. en verdad piensa o siente. Y aunque parezca tonto ni siquiera sé si en verdad quiere que regrese. No sé que pasará allá. Y ésta no es la incertidumbre de la buena, de la que me impulsa, de la que me eleva. Me da miedo, mucho miedo ser sólo yo la que apunta en una dirección que no existe más que en mi cabeza. 

domingo, febrero 13, 2011

Tiempo


Mi misión es matar el tiempo, y la del tiempo es matarme en su turno a mí. Qué cómodo se encuentra uno entre asesinos. 

Emile Cioran.

sábado, febrero 12, 2011

New Fallin Rain Blues - Lonnie Johnson (1938)

It's raining again, baby....



(con algunas modificaciones de esta fabulosa versión)

The storm is risin’, the rains begin to fall.
The storm is risin’, the rains begin to fall.
I’m all alone by myself, no one to love me at all.

My blues at midnight, and don’t leave me until day.
My blues at midnight, and don’t leave me until day.
I’ve got no sweet woman, to drive my blues away.

Blues, fallin’ like showers of rain.
Blues, fallin’ like showers of rain.
Every once in a while, 
I can hear my baby call my name.

viernes, febrero 11, 2011

Egipto y la Dignidad

 *
 An Egyptian woman cries as she celebrates the news of the resignation of President Hosni Mubarak, who handed control of the country to the military, Friday night, in Tahrir Square, Cairo. (Tara Todras-whitehill / AP)

Egyptian soldiers celebrate with anti-government protesters in Tahrir Square on Friday. Cairo's streets exploded in joy when Mubarak stepped down after three-decades of autocratic rule and handed power to a junta of senior military commanders. (Marco Longari / AFP - Getty Images)

Egyptian children celebrates in Cairo after the announcement of President Mubarak's resignation. (Amr Abdallah Dalsh / Reuters)


Egyptian anti-government protesters celebrate minutes after the announcement on television of the resignation of President Hosni Mubarak, in Cairo's Tahrir Square on Friday. Vice President Omar Suleiman announced that Egyptian President Hosni Mubarak had resigned. (Khaled Elfiqi / EPA)

miércoles, febrero 09, 2011

Destry Rides Again

 James Stewart & Marlene Dietrich

"Un amigo vio algo raro en la noche, estaba oscuro y algo se movía justo al final de su cama. El no dudó, tomó su arma, le disparó rápidamente y hoy vive con un hoyo en el pie. Eso me enseñó que las primeras impresiones nunca son buenas".



"Destry Rides Again". 
Dirigida por George Marshall. 1939

Shake a tail feather - The Five Du-Tones

Twist it, shake it, shake it, shake it, shake it baby....

martes, febrero 08, 2011

Porque somos insensatos (o del cumpleaños de Mr. Coin)

Jorge Andrés Gómez Valdez
by CBC. Quito, Dic. 2010

El 4 de marzo de 1977, a los 25 años de edad, Andrés Caicedo se mató. El joven escritor colombiano -y cinéfilo empedernido- ingirió intencionalmente 60 pastillas de secobarbital, el mismo día en que le llegó un ejemplar de su libro editado ¡Que viva la música!. Caicedo, al fin y al cabo, fue consecuente con su idea de que "vivir más de 25 años era una insensatez". 

"Se mató porque vio demasiado", diría más tarde Alberto Fuguet. 

Hoy, 8 de febrero de 2011, el poeta, dibujante y compañero de visiones: Jorge Andrés Gómez cumple 26, brincando sobre la cifra de la que hablaba Caicedo como quien atraviesa literalmente una frontera, haciéndole un guiño a la vida. Hoy JA cumple 26 años y yo lo celebro. Y a pesar de no poderle dar mi abrazo fuerte (porque ahora mismo estoy en medio de la carretera en plena amazonía y casi sin un centavo en el bolsillo), puedo decir firmemente que él es una de las personas más importantes en mi vida, y una de las pocas personas jóvenes con las que realmente he disfrutado compartir y aprender. 

A continuación cuelgo a manera de homenaje una especie de diálogo que tuvimos hace algún tiempo y que, que sin pretender serlo, parece haber tomado la forma de un cadáver exquisito, de un grito al compás de un piano cualquiera, o de un pequeño guión del absurdo. Recuerdo que aquella noche hicimos un experimento a partir de las cuatro canciones de A Love Supreme del músico de jazz John Coltrane. Nuestra idea era experimentar un diálogo -o lo que fuere- a partir de lo que la música nos provocara. Cuatro temas a manera de cuatro actos (por nombrarlo en términos de teatro). El ejercicio fue más que interesante, y hoy comparto 2 de los 4 actos. El 2 y el 3: Resolution y Persuance. Resolución y Ejecución (al inicio de cada desvarío consta la inicial de quien lo escribió). Cuelgo también los videos correspondientes, como encabezado, porque Coltrane siempre será una buena compañía.

Así que desde el temblor, la risa y la furia, acompaño sus pasos, Mr. Coin. Hemos visto mucho, pero nunca demasiado. Empuño la copa y celebro su vida. ¡Salú! 


2. RESOLUTION


C: Re-solución. Así como hay cosas que nunca debieron crearse, hay cosas que no deberían tener solución.
J: "El acto de analizar una noción compleja y convertirla en algo simple".
C: La ilusión de no caer en un circulo vicioso.
J: Otro silogismo disyuntivo.
C: (mentira, sé que me angustio) / (mentira, sé que lo disfruto)
J: Disfruto mi angustia. Disfruto dañarme. Disfruto oler sangre. Disfruto sollozar. Otro precepto de vida. Disfruto haber sido nada.
J: Lo complejo se simplifica de una forma aparente.
C: Todo es aparente. Todo es simple (y eso me mata)
J: ‎"El acto de responder"
C: Necesito complejizarlo todo (y eso también me mata)
J: Necesito responder.
C: Necesito contar al revés (y eso también me mata)
J: Odio preguntar (me mata esperar)
J: La respuesta es un acto reflejo, se ha vuelto impulsivo.
C: Debe existir algún número antes del 0 que no haya sido nombrado.
J: No conozco el límite hasta que escribo.
C: Debe haber una fórmula que haga temblar el universo entero.
C: Se supone que el amor
(eso también me asusta)
J: ¿entonces la guerra?
C: El amor es una forma romántica de guerrear.
J: El amor es el abismo.
J: Es la jaula, es la sombra, es el miembro castrado.
C: Colecciono miembros castrados.
C: Colecciono mis dedos de cuando tuve 5 años
10 años
15 años
20 años
ahora tengo 25 y los dedos se me multiplican como aves desquiciadas.
J: La guerra no plantea preguntas.
C: La Guerra es la pregunta.
J: Ni requiere soluciones. Es una respuesta.
C: Toda respuesta encierra una nueva pregunta, y otra y otra y otra ad infinitum....
J: La Guerra es un reflejo
J: 25 y todo me sabe a desierto
C: Me alimento de polvo y dunas.
J: Hay que inventar una nueva forma de Guerra.
C: Andy Caicedo decía que vivir más de los 25 era una insensatez, pero me gusta ser insensata, sobre todo en noches como ésta.
J: La imaginación para destruirnos el uno al otro es la seducción: fuente inagotable de crueldad.
C: Seducción es una palabra bella y siniestra.
J: La seducción es un credo.
C: Y la belleza es cruel, pero es la única a la que se puede mancillar, ya lo dijo Bataille.
J: En noches como esta, estoy siendo derrotado por mi olvido.
C: Yo trato de sostener su memoria.
J: Sostiene sangre y nervios, sostiene un cúmulo de cruces, sostiene mi aliento en la madrugada.
C: La belleza es cruel y nos devora.
J: Hombres descarnizados comiéndose a dentelladas, es la seducción.
C: Caníbales. Caníbales. Caníbales. Dios los guarde en su gloria.


PERSUANCE 3


J: ¡Cumplimiento, ejecución!
C: Se me adelantó.. lo estaba escribiendo.
(adelantarse es una forma de ejecutar.)
J: Me gusta la palabra ejecución.
C: A mí quienes que me han ejecutado.
J:  Bellos verdugos. El piano es bendito, el sonido de los disparos y los dedos.
C: El piano es la promesa de alguna ciudad ficticia donde no tengan que perseguir nuestros nombres.
J: Fusilamiento 
C: Siempre quedará pianos por incendiar.
J: Teclas por violar -o besar-, sin que nadie observe.
C: A veces parece imposible, mi paranoia es mi público más fiel.
C: Me seducen los que hace miles de años ya contaron lo que todos debíamos saber.
J:  El demiurgo en la fogata, mientras cuenta historias, estaba ejecutándonos aun antes de que naciéramos, uno a uno conforme nos continuamos multiplicando, continúa asesinando a nuestros dobles, al nombrarnos.
C: Y los abuelos de nuestros abuelos de nuestros abuelos, voces sin rostros, ejecutados a su vez por el tiempo. Somos prolongaciones de un cuento sin fin.
J: Es el doble, el error seguro, el fracaso inminente, mientras más fabriquemos menos nos equivocaremos.
J: leer es una forma de multiplicarse, una forma de ser inseminado.
J: Es la "ejecución" de la palabra profética del demiurgo, del primer creador de dobles, del hacedor de personajes.
J: Hay que fabricar errores, muchos más.
C: Dios es experto en ello.
J: Sí. nuestra divinidad es heredada.
C: Yo soy un animalito errático y errante.
J: Usted invita al error.
C: Bienaventurados los que entren en mi casa de yerro.
J: Cuyas paredes ejecutan y cuya prosecución se ignora.
C: Yo ejecuté a Dios Pan y a su sequito de sátiros, y luego preparé un banquete con los cantos que se quedaron incrustados en cada esquina de la casa.
J: He ejecutado todo cuanto mis errores me han dictado. ¡He sido feliz!
C: Una casa como un bosque.
J: Una horca como un diván.
C: Mi felicidad es una felicidad castrada.
J: La mía le pertenece al olvido, por eso la persigo, por el asomo de la sorpresa.
C: Me da miedo esa imagen.
J: La sorpresa que conviene olvidar y enterrar.
J: Y que luego renace como el fénix.
C: Me asusta un día levantarme y no reconocerme para siempre.
J: Porque total no se olvida. Sólo se convierte en un Nuevo monstruo. Mucho más fuerte que el anterior.
C: ¿Cuántas muertes he de poblar antes de habitar la definitiva?
J: Será inmortal. Una leyenda. parte del error primario, la vuelta al lecho del río.
C: Una leyenda que sólo recordarán los amnésicos.
J: Porque ellos son los que fabrican la sorpresa a diario.
C: Una probabilidad coja entre tanta letra entre tanto número entre tanta música.
J: Son la vitalidad del olvido.
C: Si llego a ser música, seré inmortal.
J: Entre tanta vida
(que no es tanta si no la olvidamos)
C: La velocidad del tiempo es lo que me mata.
J: Será un espiral que se extiende y cuyo ligero cambio en cada segmento, es parte de la infinitud.
C: El destiempo.
J: Contribuirá a la eternidad.
J: El tiempo es el ejecutor
C: No me deje cantando sola en la última noche.
J: Nosotros somos como las notas que deben encontrarse en el discurso.
J Sólo se puede funcionar en contra o a favor. Como en el lenguaje, como en el ajedrez.
C: De la sinfonía al caos y viceversa.
J: I’ ll never let you down
C: Las ninfas me sonríen. Cae el telón. 

BEATIFICACIONES

flyer by Pepe Pereza

En el blog del poeta y escritor español Joaquín Piqueras un fragmento de mis 'Beatificaciones', como parte del libro "BEATITUD: Visiones de la Beat Generation (Ediciones Baladí, 2011). A continuación el link. Así comienzo mi texto. ¡Salú!


Gracias, Joaquín. 

lunes, febrero 07, 2011

Carta de Henry Miller a Lawrence Durrell (fragmento)



París, jueves 29 de julio de 1937

Querido Durrell:

(...)  Si, como dice, no puede escribir libros AUTÉNTICOS todo el tiempo, entonces, no escriba. No escriba nada, quiero decir. Pásese un tiempo en barbecho. Reténgalo. Deje que se acumule. Espere a que estalle en su interior. Puedo entender la expresión: incluso Homero se duerme a veces. Pero que Homero use un seudónimo es muy distinto, ¿no? Un hombre puede caer, rebajarse, volverse loco. Pero nunca debe encarnar deliberadamente a un ser inferior, a un fantasma, a un sustituto. Todo es cuestión de responsabilidad, de estar dispuesto a aceptar el propio destino, el propio castigo y también la recompensa. Creo que sencillamente es demasiado claro, dolorosamente claro, si lo piensa un poco. Usted quiere que Charles Norden* sea el cabeza de turco, pero a la larga será L.D. quien se verá obligado a matar a Charles Norden. Éste es el tema del "doble". (Por cierto, lea El doble de Dostoievsky, si es que no lo ha leído. Incluso Aaron's Rod es un buen libro, dentro de la misma línea. También Lawrence sufría de este mal, y lo sabía. Era un problema un poco diferente, pero en esencia, era lo mismo. No aceptarse a uno mismo totalmente. No integrarse.)

Y ¿por qué no va a poder escribir todos los libros que quiera como L.D.? ¿Por qué no puede ser L.D. el autor de libros de viajes, etc.? ¿Qué se lo impide? Y no es cierto que se esté amputando. Al contrario, está introduciéndose por la fuerza. De la otra manera es como va a amputarse. No tardarán en encontrarle y el olor no es nada agradable. La parte podrida apestará hasta el cielo, créame. Es mejor dejar que la parte podrida, si está podrida, muera de muerte natural. Es mejor que sea consciente de su debilidad. No puede poner la perfección en un platillo de la balanza y la imperfección en el otro de esa manera. Somos absolutamente imperfectos, gracias a Dios. Odio los libros perfectos y los seres perfectos. ¿Dónde están, d'ailleurs? Las cartas de Brown y Strauss deberían convencerle de lo odiosa que es esa onda. Muy pronto les cortará la cabeza. Se volverá rencoroso, vengativo, irritable, caprichoso, informal, etc. Ya lo verá. Le expulsarán de prisa, muy de prisa, tan pronto como muestre las garras. No, todo reside en el Tao. Nítido como una campana, así es. Cuando se ve la verdad, no se puede hacer otra cosa que obrar de acuerdo con ella. No hay dos caminos. Siempre es la senda estrecha y directa, y qué endiabladamente divertida es esta senda cuando se da plenamente con ella. Nunca he comprendido por qué la gente se detiene. Todo va como una seda cuando uno se lanza en serio. Es realmente alegre. La otra es triste, sombría, miserable. (¡Piense en Fraenkel otra vez!) Piense en la mierda que hay a su alrededor. Piense en el pobre y solitario Aldous Huxley. Piense en Charlie Chaplin, otro fracasado.

Observe también cómo me escribe a mí y cómo les escribe a ellos. Con ellos es fuerte; conmigo, débil. Pues bien, lleve la quilla a un lugar un poco más profundo. Una quilla equilibrada. ¡Y sin catamaranes! ¡Sin salvavidas! No es que opte por la cruz, creo que es una tontería, todo eso de la cruz (no es más que autocompasión y debilidad). Pero si tiene que ser la cruz, pues bien, ¡que sea la cruz! Mierda, es una salida honrosa. Y proporciona un cierto consuelo, además de hiel y vinagre. Pero en realidad la cruz es un mito. Si usted desarrolla sus poderes, descubrirá que ésta es, cuando todo está dicho y hecho, una vida alegre. Creo que usted es un tipo alegre, a pesar de todos los desvaríos, a pesar El libro negro. Que por lo demás es un libro sumamente alegre, El libro negro. Siempre lo he dicho, y todo el mundo está de acuerdo conmigo. Arrójelo sobre el contrario y no se ande con rodeos. Haga lo que le dé la real gana y acepte lo que se le presenta.

Bien, basta de todo eso. Piénselo. Y recuerde que estoy con usted hasta el último cartucho...

Should I stay or should I go? - The Clash

Darling you got to let me know/ Should I stay or should I go? /If you say that you are mine/ I’ll be here ’til the end of time/ So you got to let me know/ Should I stay or should I go?

El Tiempo corriendo hacia atrás - Lewis Carrol

Alice por John Tenniel

(fragmento)
"El Sombrero empezó a beber lentamente. Dijo, chupándose un pulgar y dirigiéndose a Miguel:

 
- Mi reloj marca las once treinta. ¿Qué hora tienes tú?


- Estás mal - dijo Miguel - Son recién las once. 
El Sombrerero miró su reloj y palideció:
- ¡Catástrofe! ¡Yo también tengo las once! ¿De la mañana o de la noche? Los relojes enloquecieron... Están marcando el tiempo hacia atrás... ¿Será una falla tecnológica o... en vez de envejecer estamos rejuveneciendo?"
Lewis Carroll. Alicia en el país de las maravillas. (1865)

domingo, febrero 06, 2011

En el camino - Uberto Stabile

Uberto Stabile
photo by Carla Badillo Coronado
Casela Velha, Algarve, Portugal. 2008

EN EL CAMINO

Vengo del otro lado de los kilómetros
de oír a Leroi Jones tocar las congas
en un sueño vertiginoso.
Caminé en silencio tras los versos y las visiones
de Ginsberg, Kerouac, Corso y Ferlinghetti,
incluso llegué a desvelar
la tortuosa languidez de Emily Dickinson
entre los acólitos del terror.
He sido siempre mi mejor enemigo
no tuve miedo cuando hube de traicionarme
porque en toda traición existía una redención.
Vi los restos de un naufragio
levantarse contra su destino.
Muchos de nosotros escribimos
los mejores poemas con nuestros cuerpos
Jehová enterrado, Satanás muerto
-leí a Cumings-
y también hubo mañanas sin sol
y noches con dos lunas
donde nos arrastramos embriagados
hacia el misterio
y cada paso, cada verso, a ciegas
se convertía en un riesgo
en el riesgo del placer.

Uberto Stabile. Habitación Desnuda. Poesía 1977-2007. Ed. Baile del Sol 2008.

*Uberto es uno de esos seres de luz que ocupan un lugar especial en mi vida, un gran amigo al que, pese al tiempo y la distancia, siempre tengo presente y al que sigo sus pasos incluso desde el silencio. Ahora estoy feliz de que compartamos ese otro viaje en papel que es "BEATITUD: visiones de la Beat Generation" (Ed. Baladí, 2011) en el que ambos participamos. Espero leer su texto pronto, por ahora, su pequeña Frida -como él me llama- está orgullosa de ver como sigue siendo el puente de muchos otros caminos (pronto hablaré de su documental por tierras mexicanas) y siendo el nexo entre tanta gente valiosa. ¡A su salud!